PROLOGUE

Orpheline sur un champ de bataille.

L’année 1795 était venue; la République, après mille secousses et des crises terribles, était enfin sauvée, ou du moins ne courait plus un danger imminent. Si la Révolution s’était longtemps baigné les pieds dans le sang, sur cette place qui s’appelle aujourd’hui la place de la Concorde, la République, noble et justement fière, comme tout ce qui est réellement fort, dressait hardiment la tête et luttait avec avantage contre les dix armées des vingt potentats qui s’étaient coalisés pour l’étouffer, enfant, dans son berceau.

Elle était à jamais débarrassée des Terroristes, de la Commune et du Comité de salut public.

Les massacres de septembre ne devaient pas se renouveler. L’échafaud en permanence semblait une hideuse monstruosité depuis qu’il avait dévoré ses plus infatigables pourvoyeurs; l’ogre, sanguinaire et rassasié, gisait dans le coin de quelque cave. L’on tremblait bien encore un peu, mais on commençait à l’oublier : l’heure des proscriptions était passé; la confiance renaissait.

La République était grande et forte; ceux qui l’avaient organisée en contenant ses excès, et qui l’aimaient, ne pouvaient déjà prévoir ce 18 brumaire, où l’épée victorieuse d’un soldat immortel devait peser plus lourde que tous les articles de la Constitution dans la balance où le sort des peuples se décide.