SCÈNE SIXIÈME

Suzanne, accourant éperdue. — Que je vous plains, madame ! et qui l'eût jamais cru?

M°i^ DU Luc. — Quoi donc?

Suzanne. — Je n'ai pas la force de vous le dire.

M™^ DU Luc. — Ne me fais point mourir d'inquiétude.

Suzanne. — Votre fille...

M™® DU Luc. — Eh bien?

Suzanne. — Votre fille est...

M'^^ DU Luc. — Malade?

Suzanne. — C'est bien pis.

M"^° DU Luc. — Comment! ma filleest morte ?

Suzanne. — Encore pis.

M"»^ DU Luc. — Explique-toi !

Suzanne. — Voire fille s'est fait enlever!... Elle a si bien rêvé, qu'elle a donné tous ses rendez-vous à un homme qui lui écrivait de belles lettres sur ses rêveries; ils s'en sont allés tous les deux.

M™*' DU Luc. — Je suis au désespoir, courons y chercher quelque remède.

Suzanne. — Il viendra trop tard. Elle est bien loin.