LYON

Nous n'avons plus d'argent pour enterrer nos morts Le prêtre est là marquant le prix des funérailles, Et les corps étendus, troués par les mitrailles, Attendent un linceul, une croix, un remords.

Le meurtre se fait roi. Le vainqueur siffle et passe. Où va-t-il? — Au Trésor, toucher le prix du sang. 11 en a bien versé... mais sa main n'est pas lasse ; Ellea, sans le combattre, égorgé le passant.

Dieu l'a VU. Dieu cueillait comme des fleurs froissées Les femmes, les enfants qui s'envolaient aux cieux. Les hommes . . . , les voilà dans le sang jusqu'aux yeux. L'air n'a pu balayer tant d'âmes courroucées *.

Elles ne veulent pas quitter leurs membres morts. Le prêtre est là marquant le prix des funérailles, Et les corps étendus, troués par les mitrailles, Attendent un linceul, une croix, un remords.