MAI'AMI '.M

Mai- vien3 donc mon entant, viens donc que je t'embrasse!

-<$ lOo §=~

vallstixe, tombant à genoux.

Ah! c'est à vos genoux... .Maman, pardonne -moi!

MADAME GCILBEET.

Va, ces affreux soupçons ne venaient pas de toi!

Imaginez quel serait au théâtre l'effet de cette scène interprétée par des actrices dignes de la comprendre et de l'exprimer ! Elle répandrait le frisson de l'attendrissement dans la salle; elle arracherait les plus belles larmes que les crises du cœur aient jamais fait verser.

Le dénoùment moute plus haut encore dans l'émotiou et dans la douleur. Ici l'on sent que le poète s'est inspiré d'une catastrophe récente. Le suicide de Morin n'est pas une vaine fiction de théâtre ; il est calqué sur le suicide du \ieux Gros , comme ces masques tragiques qui, collés sur la face des morts, lèvent et perpétuent l'empreinte de leur agonie. Morin avait attaché son dernier espoir à une grande œuvre que lui avait promise Valentine. 11 s'agissait d'une coupole a peindre. Mais la jeune femme a quitté le ministère, et la coupole vient d'être donnée à son rival. Il rentre dans son atelier, morne, vaincu et brisé. Ses adieux à la vie ont le déchirant accent d'un grand râle. Ce sont les notrissima verba du génie ; ils rappellent par leur stoïque désespoir les attestations solennelles qui précédaient les suicides antiques.

L'art fait vivre l'artiste !

Eh bien ! l'artiste meurt quand son art est perdu ! C'en est fait: ce travail si beau, qui m'était dû, Est donné! Vainement une main charitable Me protégeait, ce coup était inévitable. Mon ennemi l'emporte etm'ôte tout espoir!

Il aperçoit le journal qui est sur la boîte de couleurs. Quoi ! ce journal encor !... je ne veux plus le voir.

Il déchire le journal etjelle les morceaux loin dt C'est mon rival, le chef de la nouvelle école, C'est Jardy qui peindra cette immense coupole ! Moi, je n'ai rien. Mon nom n'obtient que des mépris!

De nus nombreux travaux est-ce donc là le prix?

il n'est donc Ici-bas nuls triomphes durables,

SI le sol jugement de quelques misérables

Peul détruire en un jour quarante ans de bu< cl - ?

Et quels Bucces! D'orgueil comme je frémissais,

Quand devanl ces tableaux, aujourd'hui leur risée;

La foule avec ardeuT se pressai! an Mi

Chacun roulait les voir, on se battait pour eux.

Que j'étais fier, hélas! et que j'étais heureux,

Quand l'empereur, aines une grande victoire,

Choisissait mes pinceaux pour en tracer l'histoire ,

Et me disait, devant mes confrères jaloux :

.. \h : Mbrin, nous venons de travailler pour vous : •

Ces mots flattent encor mon oreille charmée.

Eh quoi!... tant <lc sucées et tant de renommée

Sont à jamais détruits !... par des tous sans talent

Qui vendent an hasard leur langage Insolent,

Qui se font un <:tat dans la littérature

Mu prenant bassement ma gloire pour pâture,

En frappant sans pudeur, -ans haine et sans danger,

ru vieillard qui n'a l'ius de flls pour le ven/u

Il parcourt V atelier et contemple ses tableaux. 0 mes tableaux ! témoins de ma sombre agonie, Recevez mes adieux, espoir de mon génie !

Que mon talent par vous soit réhabilité,

Et que ma mort vous rende a la postérité ! / ■ elle remplie de journaux qu'il déploie, fi

prend un cahier cacht ! i nul dam sa cassette.

Je met- mon testament Burce monceau d'injure-.

Il renferme l'aven de me- longues torture-.

i.n \ oyant ce poison dont s'abreuvaient nus jours.

On me pardonnera d'en arrêter le cour-.

Je le siii-, aujourd'hui, dans ma chute profonde,

Btnn crime d'avoir une idole eu ce monde!

ime fut le mien ! Mon jeune âge exalte' Poussa l'amour de l'art jusqu'à l'impiété. Pour donn rr la lumière el 1 espace a ma toile, Tour taire entier la vague et frissonner la voile, Pour i eindre le regard, le Bourire, l'éclair, J'aurais vendu mon âme an démon de l'enfer.

Mon art, c'était ma \ n- '. Il avait ton- me- : I

i.t i aimai mes enfants bien moins que nu Iles amis au tombeau, je les pleural deux jours. Mes ' je le- pleure toujours!

I» n- ton- me- sentiments l'art me trouva Adèle. i ne femme !... Pour mol ce n'était qu'un modèle.

lui demandai ni foi ni pureté,

J'avais mis la vertu dan- la seule b< auté!

Je contemplai sa joie avec des yeux profanes; Crnel, j'étudiais ses larmes diaphanes ! J'étais peintre toujours : sans effroi, sans remord. Dans ses plus noirs sécréta j'interrogeais la mort! Je luttais avec Dieu... L'auteur de la nature N'était pour mon orgueil qu'un rival en peinture, Et je lui reprochais, dans mes jaloux combats, Les couleurs du soleil que je ne trouvais pas '. Mais Dieu m'a bien puni, sa vengeance fut prompte : J'ai vécu par l'orgueil, et je meurs par la honte !

Quelle fermeté d'accent ! quelle concision virile et presque romaine! Vous diriez le Gladiateur mourant se soulevant avant de tomber sur le sable du cirque, et jetaut avec clameur son sang vers le ciel.

Valentine, qui accourait consoler l'artiste, le trouve mort et gisant sur le pavé de la rue. Martel, qui vient, lui aussi , se beurter contre ce cadavre, s'accuse, se maudit, rejette son journal; Edgar le ramasse pour le transformer et tirer de lui-même la réparation du mal qu'il a fait.

Nous avons cité beaucoup, pas assez encore, pour donner une idée complète de cet attieisme dans la colère, de cette bonne grâce dans le châtiment, de ce mélange hardi d'indignations et d'indulgences. Le poète ne flétrit pas les journalistes qu'il accuse. Il les avertit, il les éclaire, il les étonne en leur montrant la portée cruelle de leur arme, imprudemment ajustée. On ne saurait trop admirer l'art infini avec lequel cette comédie va s'assombrissaut en drame, par des demi-teintes et des dégradations insensibles. D'une scène a l'autre , les joyeuses plaisanteries des deux premiers actes s'aigrissent, s'enveniment, se corrompent et répandent insensiblement la mort et Je malheur autour d'elles. C'est le crescendo de la Calomnie de Beaumarchais et de Rossiui appliqué à une comédie tout entière. Cela débute par un petit souffle et finit par un orage à tout renverser.

Quant au style, on a pu voir, d'après les vers que nous avons cités, qu'il avait atteint dès lors toute sa

perfection. C'était déjà ce vers brillant et souple où circulent tes souffles, les pauses, les rhytbmes faciles et Douants du dialogue, les harmonies naturelles de la parole livrée à elle-même; c'était déjà cette poésie >i élevée el >i familière qui prend tous les tons, imite

tous les accents, s'accon deà tous les langages, e(

donne l'illusion d'une belle causerie au Fond «le laquelle un drame est en jeu.

Otto nouvelle édition de V École des Journalistes va lui restituer le succès «iuo lui devait le théâtre : mais ce qu'elle ne rendra pas, ce qu'elle ne peut nous rendre, ce sont les dii années de silence dramatique auxquelles se condamna M" de Girardin après la proscription de son œuvre ; ce sont dil comédies, peut-être, de la famille de Lady Tartuffe el de la Joie fait peur, qui n'attendaient que le suffrage du publie pour s'élancer toutes vivantes de l'imagination du poète, et que le découragement d'un premier refus y lit rentrer à jamais. Cependant, quelle agrèssîon fut plus juste, quelles armes pins loyales, quelle leçon plus sympathique et plus modérée sous >a rigueur apparente! la représentation de l'École des Joun urail été ni une exécution , ni un

scand.de. mais nn de ces duels légitimes, honnêtes, .in grand jour, qui liquident par une gouttede sang une mauvaise affaire de famille, et dont les adversaires sortent honorés, réconciliés et meilleurs.

ARTICLE DE M. ESGUDIER