DE PROFUNDIS

Patrick, avec un sourire doux et triste, la tête mollement inclinée sur l'épaule, immobile, le regardoit faire.

— Eh bien ! mon beau Pat, lui cria Fitz-Harrris affectueusement, ta ne me dis rien ? Ne trouves-tu pas cette épitaphe originale, insolite, et digne toutà-fait de la célébrité de l'épitaphe énigmatique de

Bologne? Quant à la faulx et au sablier, je ne suis pas fort en sculpture, je te les abandonne. Mes os en sautoir ne sont pas non plus très-merveilleux, et mes gouttes lacrymales, aux yeux des connoisseurs, je l'avoue, pourroient bien ressembler moins à des larmes qu'à des poires. A ton tour, maintenant; je te cède mon burin; voyons un peu, fais la tienne. — Non, merci, Fitz-Harris, tu es un fou de jouer ainsi avec des choses graves; d'ailleurs, je ne suis pas de force; sans flatterie, tu manies le ciseau comme un Grec. — Oh ! mon Dieu ! miss Patrick, si vous faites la sucrée, reprit malignement Fitz-Harris, après tout, on tâchera de se passer de votre talent; dictez seulement à votre page; il écrira.

Et il se remit à l'ouvrage, et Patrick, par condescendance, et peut-être aussi de peur qu'il ne gravât quelque impertinence sur son compte, lui dicta :