H A DEMOISELLE

qui ne pouvait plus contenir sa colère : c'est que tous avez perdu au jeu et que vous n avez plus d'argent...

— Vous avez peut-être raison, dit Horace. Il est certain que je n'ai plus d'argent, mais il est certain aussi que je n'ai plus d'amour pour elle. Que dis-je! je ne l'ai jamais aimée. Si je l'ai aimée, c'est par la haine que j'avais pour elle.

Horace, qui était très-beau causeur, dâ>ita quelques paradoxes amoureux. Luciana finit par sourire et par lui pardonner.

— Ce n'est pas votre éloquence qui me convainc; c'est l'amour que j'ai pour vous. Vous avez dans mon cœur un avocat qui gagnera toujours vos mauvaises causes.

Horace avait beau n'aimer qu'en riant, pour ainsi dire entre parenthèses, Luciana se prenait de plus en plus à cette fatale passion comme ceux qui, une fois perdus dans la forêt, s'égarent plus avant, croyant trouver plus vite la lumière. Hs vont, fuyant les ronces envahissantes, mais, à chaque pas qu'ils font, les rameaux plus touffus les enchaînent, et l'ombre plus nocturne les saisit.

A plus d'une reprise, mademoiselle Mariani avait bravement imposé silence à son cœur et s'était juré d'oublier Horace, en prenant Dieu pour refuge. Mais, dèsqu'elle revoyait cette figure railleuse et charmante, elle était vaincue.

Une fois pourtant elle se croyait sauvée, quand à un

bal de la cour elle vit Horace qui, sur la garde de son êpèe, apportait galainnicnt une pomme d*api à une princesse russe qui avait soif et ne voulait pas aller A la salle du souper.

— Jamais je ne pourrai Toublier, pensa h\ jalouse et passionnée Luciana.

Elle avait promis de valser. Quand vint son valseur, elle le remit à un an de là.

— Dans un an je serai morte, se dit-elle en re((ai'dant Horace.

LA 1 il K O 11 I E DU M A R I A (i B A 1. E 1* li K U V i:

Madame Mariaiii escomptait trop le mariage de sa fille; elle avait beau faire patte de velours à ses créanciers, on montrait les dents, on l'appelait chez le Juge de paix, on menaçait de faire du scandale. Elle était descendue jusqu'à ce créancier des mauvais -jours qui s'appelle le Mont-de-Piété. La femme de chambre avait un matin porté les diamants pour qu'on pût donner à dîner le soir. Un autre jour, la couturière n'avait pas voulu livrer une robe indispensable sans qu'on lui donnât, pour garantie de tontes ses façons

de l'année, un collier de peries mortes, mais valant bien encore dnq mille firancs. Chaque heure rapprodiait de la crise.

Enfin, le baron se présenta une aprêsHoiidi.

Madame Mariani le reçut avec ses yeux les plub doux et son sourire le plus caressant. Femme étrange! elle nen voulait pas démordre, elle qui nétait pas revenue de Famour, — car elle était encore sur le rivage, toute prête à s'embarquer mie demiàre fois, — elle ne voulait pas comprendre que l'amour fât^ l'âme de la vie d'une femme. Elle croyait que quand sa fille aurait deux millions et qu'elle lui emprunterait vingt mille francs par an, tout le monde «»rait heureux, sa fille comme elle-même, et le baron par-dessus le marché.

— Eh bien! monsieur d'Humerolles, dit-elle au baron en le saluant, venez-vous m'expliquer vos airs mystérieux ?

— n n'y a point de mystère, madame. J'aime mademoiselle Luciana...

— Et vous venez me demander sa main?

— Oui et non, madame.

— Oui et non !

Madame Mariani sentait son cœur défaillir; il lui semblait voir tomber deux millions daiis l'abîme.

— Je m'explique, madame. Je ne suis pas maiti'c ^olu de mes actions; j'ai une famille qui a quelque droit à ma fortune; j'ai un frère qui a cinq petits en-

fants et qui compte sur moi, car il n'a que peu de tomps à vivre et s'est presque ruiné à la Bourse. Maintenant, je suis à peu près heureux hors le mariage, vivant sur le bien d'autrui comme les braconniers. Je me trompe, depuis que j'aime mademoiselle Luciana, tout mon cœur est là. Mais/ jouons cartes sur table; je suis un homme prudent; en ouvrant ma maison à mademoiselle votre fille, j'appelle peutêtre l'orage chez moi» car elle est belle comme le jour, mais elle est quelquefois sombre comme la nuit. Je ne me suis abandonné à cet amour qu'avec beaucoup d'in« quiétude. Qui sait si je serai aimé !

— Ma fille, monsieur, aimera son mari et n'aimera que son mari.

— A vous parler franc, je crois qu'elle aimera aussi M. Horace de ***.

— Quelle idée! Horace! un ami de mon fils, qui ne vient ici que pour railler l'amour.

— Oui, mais ceux du dehors disent qu'il y vient trop souvent. Je n'accuse pas mademoiselle votre fille, car il a vingt-cinq ans et j'en ai cinquante, mais j'y regarde à deux fois.

— Quoi ! voilà donc où aboutissent tous ces beaux rêves dont vous me berciez depuis un an !

— J'étudiais, j'écoutais, j'attendais. Aujourd'hui, j^aime encore et je rêve toujours, mais le mot mariage me fait peur.

Qu 'osez-vous dire, monsieur?

— Ne vous offensez pas. J'avais ruminé un dessein qui pourrait tout arranger. Partons pour Londres sans rien dire à personne : j'épouserai mademoiselle Luciana par le mariage religieux. . .

Madame Hariani voulut, dans son indignation, interrompre Tépouseur; il la supplia de l'écouter jusqu'au bout.

— Après un an et un jour, je jure devant Dieu, madame, de revenir à Paris épouser mademoiselle Luciana à la mairie du premier arrondissement, si elle a été ma vraie femme à Londres, sans avoir regretté M. Horace de ***.

— Monsieur! dit madame Mariani, ceci est un mar^ ché et non un mariage.

— Mon Dieu ! madame, les bons marchés font les bons mariages. Avant de livrer mon nom et ma fortune, j'ai bien le droit de faire mes réserves.

— Monsieur! si vous aimiez vraiment Luciana, vous ne seriez pas si mathématique. Vous m'avez donné votre parole, il y a six mois, vous pouvez la reprendre, car je n'y tiens plus.

— Non, madame, dit le baron en se relevant; je ne reprends pas ma parole. Si mademoiselle Luciana n'aime pas M. Horace de ***, elle me comprendra; si elle l'aime, elle me comprendra mieux encore. Adieu, je serai à vos ordres le jour où vous voudrez partir pour Londres.

— Adieu, monsieur; je ne dirai pas à ma fille les

conditions outrageantes que vous voulez lui imposer. Je ne les dirai pas non plus à mon fils, car il vous imposerait d'autres conditions, celles de'nous rendre raison de cette offense.

Madame Hariani alla trouver sa fille dans sa chambre. Elle lui cacha sa fureur et lui dit d'un air dégagé :

— Luciana, le baron vient de venir me demander ta main, et je la lui ai refusée.

-" Oh! merci, maman.

Luciana ne put cacher sa joie.

- Mon enfant, tu aimes Horace?

— - Non, maman, je n'aime personne ; mais le baron moins que personne.

— Ma chère fille, n'écoute pas tes sympathies pour Horace; car aujourd'hui nous ne sommes que ruinées, demain nous serions perdues.

— Perdues ! jamais! dit Luciana en portant la main à son cœur. Mon père veille sur nous !

xxin

I, • F. s P R I T ET r R C (P. lî r.

Dans le salon do madame Marianî, tout le monde remarquait un portrait d'un beau caractère, quoique nn peu étoffé et un peu bruyant, peint par le dernier des Schiavoni, en 1847. C'était le portrait du père de Luciana; une tôte sévère et pourtant douce, énergique et pourtant riante. Chose singulière! quoique ce portrait fût peint un an avant la révolution vénitienne*, on

* Ce roman — cette histoire — publiée par la Presse en février H en mars 1849, était érrito avant la demiôre guerre d'Italie.

lisait dans la physionomie que celui-là qui pensait à sa femme et à sa fille pensait surtout à son pays. Rien qu*à la première vue, on reconnaissait un de ces héroïques révolutionnaires qui triomphent ou qui meurent quand il est trop tard pour triompher.

Comme Horace regardait souvent ce portrait, Luciana lui dit un jour :

— Vous voyez bien cette figure-là, c'est ma conscience! 11 m*arrive de rougir devant mon père quand une mauvaise pensée me passe par Fesprit. Depuis que je vous connais, je me suis déjà bien des fois inclinée toute repentante devant lui, le suppliant par mes larmes.

. — Dn brave homme! dit Horace, j'aurais voidu le connaître.

— Oui; mais, s*il eût vécu, vous ne m'auriez pas rencontrée à Bade. C'était un homme d'étude, toujours ardent au travail, toujours dédaigneux des fêtes. Je me trompe : quand il avait une heure à perdre, il me faisait sauter dans une gondole et m'emmenait vers le Lido, mais toujours tout à son idée : Venise! Venise! Venise ! « Vois-tu, me disait-il quand nous revenions, le plus souvent sans avoir abordé, vois-tu toutes ces églises et tous ces palais qui se baignent dans la mer : C'est Venise la belle, c'est le plus beau pays du monde! mais c'est aujourd'hui le pays des ombres, car à Venise il n'y a plus de Vénitiens! » Et il s'indignait, et il se frappait le front, et il dévorait ses

larmes, en disant un vers oublié ici, mais tout bruyant à Venise :

Qui vivra sera libre, et qui meurt Test d^à !

— Un beau vers! s'écria Horace.

— Oui, reprit Luciana. Je ne comprenais pas alors; je trempais mes doigts dans la mer, ou j'effeuillais un bouquet en me disant tout bas : Pourquoi pleurer? on s'amuse tant à la Fenice ! les pigeons de la place Saint-Marc battent si doucement des ailes! les bouquetières sont si gaies et les gondoliers chantent si bien! Non, je ne comprenais pas; mais, depuis, mon père s'est fait tuer pour sa chère Venise, et j'ai compris.

Mademoiselle Mariani avait une religion pour son père. Elle aimait sa mère, mais elle ne lui pardonnait pas sa vie aventureuse depuis bientôt dix ans, car si madame Mariani eût été un peu moins romanesque, elle aurait pu, avec ce que lui avait laissé son mari, vivre à Venise ou même à Paris, dans un veuvage silencieux, dans l'amour de ses enfants, dans l'horizon tempéré des vertus domestiques.

Luciana ne comprenait pas le bonheur aux quatre points cardinaux; elle était née pour les joies de l'intérieur; elle remerciait Dieu de l'avoir faite belle, mais ne croyait pas que Dieu l'eût condamnée à courir le monde pour exhiber cette œuvre parfaite de la nature.

Elle avait môme, — chose admirable et rare, — la pudeur de la beauté. Elle aurait voulu ne se montrer dans tout son éclat que le jour de son mariage.

— Vous ne comprenez pas le cœur humain, disaitelle à Horace ; vous vous dispersez, vous vivez en dehors, vous vous jetez à tous les vents, si bien qu'un jour, quand on porte la main à votre cœur, il n'y a plus personne.

Et mademoiselle Mariani portait doucement sa main au cœur d'Horace.

— N'est-ce pas, disait-elle, que c'est comme une ville ravagée par l'ennemi et dévorée par les flammes?

— Herculanum et Pompeïa, dit en souriant Horace ; mais rassurez-vous, le Vésuve gronde au-dessus et audessous.

— Ah! nous sommes plus sérieuses en Italie, reprenait tristement Luciana ; nous veillons sur nos cœurs comme la vestale antique sur le feu sacré, car nous autres nous avons l'âme dans le cœur. A Paris, vous pouvez vous passer de cela, tant vous êtes envahis par les folies ou les ambitions ; mais nous, nous ne croyons (|u a notre cœur, et le jour où il est frappé à mort, nous mourons.

Luciana dit ces derniers mots avec une expression sévère et triste.

— Comme vous ressemblez à votre père! dit alors Horace.

— Oui, reprit-elle, c'est la mémo Ame! Je me

M A R I A Nrl 105

trompe ; c'est la même flamme. Mon frère ressemble à ma mère. Il a toutes ses aspirations vers l'incomiu; il aime le bruit, les fêtes, les voyages. Celui-là est un Parisien comme vous ; il n*a jamais eu le temps de vivre une heure avec lui-même ; aussi ne se coiuiaîtil pas.

— Vous vous imaginez que vous vous connaissez, ma chère Luciana?

— Oui, je me connais, mon cher Horace, et je puis, si vous voulez, là, devant mon père qui nous regarde, me tirer mon horoscope, en regardant dans vos yeux. Dans un an, dans six mois, demain peut-être, vous m'aurez oubliée, et je mourrai de mon amour pour vous, comme mon père est mort de son amour pour Venise.

■ — Et vous dites que vous n'êtes pas romanesque? reprit Horace, qui ne voulait pas que leur passion prît un caractère si sérieux. Rassurez-vous, je vous aimerai demain, dans six mois, dans un an, toujours.

— Toujours!... murmura Luciana avec un sourire mélancolique. Dites-moi, Horace, toujours, combien cela veut-il dire de temps à Paris?

— Ma chère Luciana, il faudra que je consulte, avant de vous répondre, le Dictionnaire de V Académie.

— Oh! beau faiseur d'esprit! voilà tout ce que vous avez à me dire! Le Dictionnaire de V Académie! Vous n'êtes pas content si vous n'ajustez une raillerie à chaque enthousiasme. Vous vous croyez perdu si vous

ne bafouez pas un bon sentiment par un mauvais trait d'esprit.

— Vous avez raison, Luciana; je ferme le Dictionnaire de VAcadémiey et je vous ouvre mes bras.

Et Horace appuya Luciana sur son cœur.

— Je sais bien pourquoi vous m'embrassez, Horace; c'est que vous voulez vous en aller ; mais je ne vous retiens pas, car je connais le proverbe : « En amour, le despotisme brise plus de chaînes que la liberté. »

— Je ne voulais pas m'en aller, dit Horace; mais je me rappelle que j'ai à payer ce matin une dette de jeu. D'ailleurs, j'entends, je crois, madame Mariant.

— Oui, j'avais oublié que nous sortons ce matin pour aller au sermon. Adieu, je cours m'habiller; dites à ma mère que vous êtes venu pour la voir.

Et mademoiselle Mariani s'envola, tout à la fois heureuse et inquiète ; mais le bonheur qui n'est pas inquiet, c'est le bonheur qui ne se connaît pas.

Demeuré seul un instant dans le salon, Horace regarda sans le vouloir le portrait du père de Luciana, dont les yeux scrutateurs interrogèrent son âme. Mademoiselle Mariani avait dit que son père était sa conscience ; Horace se sentit pâlir devant ce portrait.

— Qu'ai-je fait de sa fille? dit-il avec émotion.

rOHNENT HKCTOR KEMPLfl LK ROLL 1)1

n E S T I IV

Madame Mariani, quoiqu'elle eût quai'ante ans^ n'avait pas encore abdiqué. Elle récoltait d'une main toute fiévreuse le regain de Tamour dont les senteurs pénétrantes lui montaient à la tête. Si elle courait le monde, si elle allait au bois, si elle donnait des fêtes, elle disait que c'était pour sa fille, mais c'était siu*tout pour elle-même. Voilà pourquoi elle ne s'apercevait pas df la passion presque visible pour tout le monde de maflemoiselle Hariaiii pour Horace.

Comme toutes celles qui ont traversé le paradis dr

l'amour, elle croyait avoir cueilli le fruit amer de l'expérience ; mais l'éventail de Célimènc l'empôdiait de voir les pâleurs de sa fille.

U'ailleursy toute à ses dernières folies, dans le tourbillon rapide des dernières années de la fenune, il lui arrivait souvent de laisser Luciana seule au coin du feu, sans prévoir qu'elle pût songer à autre chose qu'à ouvrir Ylmitation de Jésus-Chtist.

Un jour que madame Hariaiii était sortie sans sa fille, Horace trouva Luciana qui pleurait à son piano. Il lui prit les mains et la baisa au front.

— Ma chère Luciana, pourquoi pleurez-vous?

— Je pleure pour une raison que je ne dîi'ai jamais.

Luciana avait lu, sans presque le vouloir, une lettre de sa mère qui traliissait ses deniières aventures.

— mon Dieu ! s'était-elle écriée en tombant à genoux, nous sommes donc maudites toutes les deux!

Jusque-là, elle avait bien remarqué les légèretés de bu mère, je veux dire certaines familiarités dans ses propos avec les hommes de sa compagnie, certaines camaraderies un peu hasardées avec ceux qui montaient à cheval avec elle; mais elle était si loin de croire aux fautes de sa mère, que cette fatale lettre fut toute une révélation!

-— Horace! Horace î votre amour m'a jetée dans l'abîme; mais, depuis une heure, je suis plus profondément perdue que jamais.

— Luciana, expliquez-vous !

— Non, c'est un secret qui n'est pas à moi.

Et mademoiselle Mariani montrait ses beaux yeux. tout humides de larmes.

Elle prit les mains d'Horace.

— Si \ous m'aimez, ne me laissez pas ici.

— Que s'est-il donc passé?

— Rien; si ce n'est que jusqu'aujourd'hui je croyais trouver un cœur pour m'absoudre devant Dieu. Horace, je vous en supplie, partons!

— Partir ! et où voulez-vous aller?

— Que m'importe ! pourvu qu'on m'oublie, pourvu quej'oubhe!

— Vous êtes romanesque, Luciana.

— Vous ne devriez pas m'en faire un reproche, Horace. Si je suis romanesque, c'est à force d'amour. Croyez-vous donc que je me sois perdue par une simple distraction? La passion nous perd, mais la passion nous sauve aussi. Ah! Horace, vous n'aimez pas, vous.

— Luciana, je vous aime de toute mon âme.

i — Vous m'aimez, mais vous ne dérangeriez pas " pour moi une seule heure à votre vie. Si vous m'aimiez, je ne serais pas votre maîtresse, mais voire femme!

— Vous avez raison; nous n'avons pas commencé par le commencement; mais que voulez-vous que jo

fasse? Vous savez que je suis brouillé avec mou père.

lu

ilO MADEMOISELLE

ÂTec mon nom et avec votre beauté, que dirait-on si Ton nous voyait aller à l'autel en sachant que nous n'avons pas le sou ni Tun ni l'autre?

— L'amour ne fait pas de pareilles réflexions ! Horace, vous ne m'aimez pas.

— Je vous prouverai que je vous aime; mais Mendez tout du temps.

— Le temps! le temps! Prenez garde, quand vous voudrez me donner votre nom, je serai morte.

— Morte !

Et Horace regarda Luciana de l'air d'un honune qui ne croît pas aux prédictions sinistres des fenunes désespérées.

— Oui, Horace, riez. Je comprends ce que vous vous dites à vous-même. Vous connaissez peut-être les femmes, mais vous ne me connaissez pas.

— C'est possible. Je ne suis pas, d'ailleurs, de l'opinion du moraliste qui a dit : a Toutes les femmes sont la même. »

— Voulez-Vous m'enlever?

— C*est votre ultimatum?

— C'est mon refuge. Croyez-vous donc que j'accepte plus longtemps cette humiliation d'être votre maîtresse comme la première veuue? Vous êtes un homme de cœur; vous croyez à ma vertu, même dans mes défaillances. Je veux vivre pour vous et avec vous. S'il faut travailler comme une servante pour racheta mes fautes, je le ferai avec bonheur, sous vos yeux.

— Non, ma chère Luciana, ces belles mains blanches sont faites pour ne rien faire. Est-ce que les lys travaillent? Est-ce que le bon Dieu ne donne pas la rcJsée aux roses? Je ne suis pas encore si abandonné du ciel que je ne puisse conquérir votre bonheur, quel que soit le sacrifice.

Horace se promena à grands pas par le salon, emporté par une idée soudaine.

Comme il avait perdu la veille au jeu, il était luimême dans un de ces jours nocturnes où le soleil se cache obstinément.

Il avait beau lever les yeux, le désespoir était partout.

— Après tout, se disait-il, pourquoi ne partirais-je pas avec elle? Il me reste trois ou quatre billets de mille francs; c'est assesf pour vivre deux mois à Naples. Dans deux mois, j'écrirai à mon père que je vais épouser une Italienne de grande maison, je réformerai ma vie, je ne jouerai plus, je me renfermerai dans l'amour de Luciana. Qu'est-ce que le bonheur? C'est l'amour d'une honnête femme .

Il revint droit à Luciana.

— Eh bien ! je vous enlève ; mais tout de suite. Mettez votre chapeau et votre châle.

— Ah ! je vous remercie, Horace, dit mademoiselle Marianien se jetant dans les bras du jeune homme. Accordez-moi cinq minutes pour écrire à ma mère et remplir au hasard un sac de nuit.

Mademoiselle Mariani courût à sa chambre.

A peine Horace ètaii-il seul dans le salon, qu'on sonna à la porte de Tantichambre.

— Allons, dit-il, voilà la destinée qui va entrer pour nous empêdier de partir.

En effet, c'était Hector, qu'on n'attendait pas.

— Tiens ! c'est toi ! dit-il à Horace en eqtrant dans le salon. Que fais-tu donc ici?

— Rien. Je passais dans la rue ; je suis monté. On me dit que ta mère est sortie et que ta sœur peint dans sa chambre.

— C'est étonnant ! pensa Hector. H commence à venir un peu souvent ici.

Et, regardant fixement Horace :

— Est-ce que tu as quelque chose à dire à ma sœur?

— Non; puisque te voilà, allons-nous-en.

D'une main Horace prit son chapeau et de l'autre le bras de son ami.

— J'ai mille et une choses curieuses à te dire, à toi,

— Que ne me les dis-tu ici?

— Tu sais que j aime à parler en marchant.

A cet instant, mademoiselle Mariani entra par la porte du fond. Hector l'aperçut dans une glace et se retourna. .

— Dans quel équipage ! avec un sàc de nuit! Quel est donc ce mystère?

floctor chanta les dernières paroles.

M A R I A N I ils

— U n*y a pas de quoi chanter, murmura Luciana toute rougissante, je te dirai cela demain.

— ?ton, je veux que tu me dises cela aujourd'hui .

— Pourquoi cette insistance? dit Horace en voulant «ntrainer Hector. Je sais par la femme de chambre que mademoiselle Mariani va porter avec cette fille des secours dans une maison de la montagne Sainte-Geneviève.

— Oh ! du moment que c'est la charité qui se cache, pasi un mot de plus, dit Hector à Horace. Hais laisse-moi embrasser ma sœur.

II alla embrasser Luciana et sortit avec son ami. Luciana retourna dans sa chambre et se remit à. pleurer.

— mon Dieu ! dit-elle en regardant le ciel par la fenêtre, j'étais si heureuse d'aller respirer l'air vif loin de cette atmosphère parisienne qui me tue I

Elle pensait à sa mère ; elle n'osait pas l'accuser, mais elle n'avait pas un mot pour la défendre.

ou M. H*** ÉVOQUE LK DIABLB

Les soirées de la rue de Sèze devenaient fort à la mode. Les Italiens y chantaient, les sociétaires du Théâtre-Français y jouaient la comédie de paravent; M. H*** y révélait le monde invisible.

M. H*** vint un soir sans être attendu. Un grand silence se fit.

Quand M. H*** n'est pas là, on rit un peu beaucoup de sa prescience, de sa divination, de ses fantasmagories, comme on riait autrefois des sorcières après l'heure du sabbat. Mais, quand M. H*** a franchi le seuil d'un salon, quand il a montré sa pâleur, ses airs

étranges, son regard profond, il imprime je ne sais quelle domination inaccoutumée. On dirait que le prince des ténèbres va vous parler du monde nocturne. Les plus railleurs sont un peu désarmés ; les moins croyants ne doutent plus; Cagliostro lui-mèmo avouerait son émotion.

Ce qui gâte les romans d*Anne Radcliff, c'est que, dans les dernières éditions, elle s*est amusée à rire ellemême de toutes les terreurs qu'elle a inspirées. Elle a expliqué le mot à mot de ses apparitions. .M. HV* ne se raille pas hii-môme; il a bien plus d'esprit qut» s'il avait de l'esprit : il donnerait volontiers un couj) d'épée à lelui qui le féliciterait de ses prestidigitations.

A une des soirées de la rue de Sèze, Horace, qui était tout à la fois un railleur et un croyant, demanda une grâce à M. H***.

— Je vous saurai infiniment de gré si vous vouliez me présenter au diable.

— Je n'ai pas l'honneur de le connaître, répondit M. H***.

Et comme il vit qu'on allait prendre au mot l'homme d'esprit et douter du médium, il ajouta :

— Si le diable existe, nous le verrons bien, car je vais l'appeler.

Le salon était très-illuminé. Toutes les lumières s'éteignirent comme par magie^Les femmes poussèrent un cri et se rapprochèrent les unes des autres, sans

trop s'apor(!CYoir s*il y avait des hommes au milieo d'elles. Uno soiili^ bougie demeura alluihée sur la dieininée. I.:* fou, qui flambait gaiement à l'arrivée de M. U***, ne répandait plus qu'un pâle sillon de lumière par ses charbons peu à peu s'éteignant. H. H*^* traversa gravement le salon, s'arrêta deviint l'âtre, et y répandit je ne sais quelle poussière qui s'alluoia et éblouit tout le monde.

— Vous avez vu? demanda-t-il à Horace.

— Oui, répondit Ilorace. J*ai vu une flamme fantastique, rouge, verte, bleue. Est-ce que c'était une flamme de l'enfer?

— Je ne sais pas, dit M. H***. Pour moi, il m'a semblé voir le diable.

— Et moi aussi, dit une jeune fille, j'ai parfaitement vu ses cornes et sa queue.

Tout le inonde se mit à rire; mais M. H*** ne riait pas.

— Je vais recommor.ccr, dit-il.

Et le voilà qui jette encore sa poudre au feu. Et voilà qu'une seconde fois une flamme diaboUque se répand dans l'âtre.

^- Oh ! pour le coup, dit Luciana, il n'y a pas à en douter, c'est le diable en personne.

Et se tournant vers M. II*** :

— De grâce, dites-moi ce que vous avez jeté au feu.

— Le diable, dil-il; je l'avais dans mon porte-mon-

naie. Si vous en doutez, mademoiselle, interrogez-le vous-même.

Disant ces mots, H. H^* fit signe à une petite table en marqueterie, qui était à Fautre bout du salon, de venir se poser devant mademoiselle Mariani.

Cette fois, tout le monde fut effrayé ou surpris, — excepté M. de Voltaire, — un biscuit de Sèvres qui ornait une console.

M. 11*** présenta du papier et un crayon à mademoiselle Hariani.

— Hadmioiselle, faites au diable une question, il vous répondra.

Mademoiselle Mariani, qui ne savait plus ce qu'il fallait croire de tout ceci, écrivit à tout hasard ces trois mots : OU est V enfer ?

A cet instant, la dernière bougie s'éteignit. La table s*agita violemment. Tout à coup on rit apparaître une main qui s'empara du crayon et écririt.

M. H*** était resté debout à la cheminée, sans s'approcher de la table ; mademoiselle Mariani s'était reculée avec épouvante ; Horace lui-même, qui se trouvait derrière elle, n'avait osé s'approcher.

— Lisez, disait M. H*** à mademoiselle Mariani. Deux bougies se rallumèrent sur la cheminée. La

jeune Vénitienne prit le papier du bout des doigts et lut ia réponse du diable.

Il n*y avait que trois mots écrits en lettres cabalistiques : Dans ton cœur.

Horace s'approcha de M. H***.

— Voilà qui est très-bien fait, dit-il d'un air dégagé. Montrez-moi donc le dessous des cartes.

•^— Le dessous des cartes? Je ne joue pas aux cartes, répondit M. H***.

Et, comme il vit que Horace ne voulait pas croire à ses.miracles, il le pria de le suivre dans un petit salon qui était au bout de Tappartement. Et quand tous les deux furent seuls dans ce salon, M. H*** ferma la porte, mit les bougies par terre et dit à Horace de se regarder dans le miroir à biseaux qui était suspendu à la cheminée.

— Que voyez-vous?

— Je me vois.

— Ce n'est pas vous, c'est un autre vous-même, c'est yoiTedoiible^ c'est votre conscience.

Horace se mit à rire.

-^ C'était pour voir cette merveille que nous sommes venus ici?

— Non; vous allez voir un autre double, une autre conscience.

— A la boime heure !

— Regardez bien.

M. H*** passa rapidement l'index sur la glace comme s'il dessinait une figure.

— C'est étrange, dit Horace, je vois un portrait. Il se tourna vers M. H***.

— Expliquez-moi cette vision.

— Je n'explique rien, car je ne sais rien, si ce n'est n que j'ai franchi, sans le vouloir, le seuil de l'Inconnu. A Pourquoi voyez-vous ce portrait? C'est que vousaimet ' ta femme qu'il représente. Rassurez-vous, je ne dirai pas votre secret.

Us rentrèrent dans le salon. Horace était pâle encore, n déclara que H. H*** était le plus merveilleux peintre de portraits qui fût à Paris. Il raconta comment il avait vu peu à peu se dessiner dans le miroir \^' du petit salon le portrait d'une dame qui n'avait pas posé pour la ressemblance.

— C'étaitmoi, n'est-ce pas? dit Luciana à Horace.

— Oui, répondit Horace. Vous voyez bien qu'entre nous, c'est à la vie, à la mort.

180 VADEUOISELLE

rUlLOSOI'HIE TRANSCENDANTE D*UN SALOB