JO MADRIGAUX

Et pendant la saison nouvelle On me l'enlevé tous les ans; Mais, grâce à la guerre civile, On ne peut sortir de la ville, Et rien n'est seur hors de Paris.

Funeste démon de la Guerre, Désole, si tu veux, la terre :

Le plus grand des malheurs est l'absence d'Iris.

Vostre conscience vous presse, Iris, vous allez à confesse.

Quels sont donc ces secrets que vous vous reprochés? Que mon bon-heur seroit extrême Si c'estoit un de vos péchez D'aymer un peu trop qui vous ayme!