CHŒUR

Gloire au Roi des Morts! Gloire à notre Roi ! Quand penche sa balance, La Terre fait silence; Son trône est le chaos et son sceptre, l'effroi. Il souffle ! Sous la trombe Le flot bondit ; Il dit !

L'horizon s'embrase et la foudre tombe ; Il va ! L'univers tremble sous ses pas... Devant lui toujours fume une hécatombe ;

Toutes les formes du trépas Lui font hommage et lui payent tribut ; Les êtres vont vers le Roi de la tombe,

Comme les flèches vont au but.

Le flot des mers, la lave des volcans, La peste qui ronge et la faim qui mord, La guerre qui change en charniers les camps, Sont les serviteurs du Roi de la Mort!