LES SINCÈRES

louanges la chagrinent, mais elle veut qu'on la loue du chagrin qu'elles lui font. Elle est coquette, mais elle veut que sa femme de chambre elle-même n ait pas l'air de s'apercevoir de cette coquetterie.

Le maître, — il s'appelle Ergaste, — a aussi la prétention de passer pour sincère. Il l'est en effet, mais il tient surtout à ce qu'on le croie tel ; si pour paraître franc, il fallait mentir, il mentirait. Sa passion est d'étonner et de ne ressembler à personne. Il à perdu une fois un procès dont on le laissait juge, rien que pour avoir le plaisir de faire dire qu'il s'était condamné lui-même, car il avait le droit pour lui.

La marquise arrive. Elle a le cœur affadi des douceurs que Dorante vient de lui débiter, et elle est venue chercher un refuge auprès d'Ergaste. Le monde n'est rempli que de flatteurs ; elle n'a trouvé en toute sa vie qu*un homme sincère, lui , et pas une femme. — J'en connais une, moi. ■^— Qui donc? — Vous.

Pour prouver sa sincérité, elle s'amuse à crayonner les portraits de ceux qu'elle quitte. Or, il y avait au premier rang un fat qui pose pour la beauté, pour l'esprit, et qui a l'air de dire à tous :

Regardez-moi donc ! Il diroit volontiers à tous les amoureux : N'est-il pas vrai que ma figure vous chicane? — A leurs maîtresses : Où seroit votre fidélité, si je voulois? — A rindifTêrente : Vous n*y tenez point, je vous réveille, n'est-ce pas? — A la prude : Vous me lorgnez en dessous. — A la vertueuse : Vous résistez à la tentation de me regarder. — A la jeune fille : Avouez que votre cœur est à moi. Il n y a pas jusqu'à la personne âgée qui, à ce qu'il croit, ne se dise à elle-même, en le voyant : Quel dommage que je ne sois plus jeune !

On rit de ce portrait; elle continue, comme Célimène dans la fameuse scène du Misanthrope :

A côté de là étoit une nouvelle mariée d'environ trente ans, douée d'un

visage qui, à dix ans, étoit antique ; elle prenoit des airs de petite fille ; elle est tout étounée de son état, elle n'est pas encore bien sûre qu'il soit honnête d'avoir un mari ; elle baisse les yeux quand on la regarde , et ne croit pas qu'il lui soit permis de parler si on ne l'interroge... enfin elle me traitoit comme sa mère, moi qui suis plus jeune qu'elle.

Ergaste rit. La marquise continue :

A côté de la petite fille de trente ans , il y avoit une grosse femme de cinquante à cinquante-cinq ans, qui prend l'épaisseur de ses charmes pour de la beauté. Un de ses voisins ayant loué sa main, elle nous l'a fait voir, sous prétexte de prendre une prise de tabac, blanche mais charnue, boursouflée , où il y a de rétoffc pour quatre, et qui finit par des doigts d'une grosseur, d'une brièveté, qui contrastent avec ceux de la petite fille de trente ans, qui sont comme des filets.

Ce n'est pas tout. H y avait encore parmi les visiteurs un petit homme remuant, sémillant, qui ne dit rien et parle toujours , — et auprès de lui un homme grave , qui décide par monosyllabes , dont la compagnie paraissait faire griind cas, mais dont tout Icsprit doit être dans une perruque ample et respectable .

Tant que la sincérité d'Ergaste et de la marquise ne s'exerce qu'aux dépens d'autrui, ils s'entendent à merveille. Cela change quand ils'sont eux-mêmes enjeu. Ergaste vient de dire à la marquise qu'il Taime. — Je vous crois, répondelle. Navez-vous jamais rien aimé plus que moi? Non, passe pour autant, une fois en ma vie, croit-il pouvoir répondre. La marquise est déjà un peu blessée ; elle lui pose une question insidieuse :

Laquelle de nous vaut le mieux, de celle que vous aimiez ou de moi? — Mais ce sont des grâces différentes : elle en avoit infiniment. — C'està-dire un peu plus que moi? — Ma foi, je serois fort embarrassé de décider là-dessus. — Et moi, je me prononce. Votre incertitude décide. Corop* tez aussi que vous l'aimiez mieux que moi.

La conversation se prolonge sur ce ton en s'aigrissant tou^

LES SIMCÈHES. m

jours, surtout lorsque la comparaison se prend à des noms propres

Aramii^e a de la beauté, dit Ergaste, mais vous plaisez plus qu'elle. — Franchement, vous ê!es un mauvais connaisseur. — Je réponds de la sincérité de mes sentiments, je n'en garantis pas la justesse. — A la bonne beure ; mais quand on a le goût faux, c'est une triste qualité d'être sincère.

Ergasle se fàclic à son tour et se rejette vers Araminte. La marquise, de son côté, se rapproche de Dorante, à condition qu'il lui dira aussi ses défauts. Dorante obéit, mais les défauts qu'il lui reproche sont de véritables qualités; — de sorte que ces reproches deviennent une habile flatterie. Ainsi la marquise finit par épouser Dorante, qu'elle prétendait ne pouvoir souffrir, et Ergaste épouse Araminte.

Tant il est vrai, dit à ce sujet Sainte-Beuve en terminant son analyse, que, dans la vie, il faut un peu de flatterie, même pour s'aimer avec amour et se plaire avec quelque passion : « Ah! ah! s'écrie à la fin la marquise en se mettant à rire , nous avons pris un plaisant détour pour en arriver ià. « Ce mot pourrait servir d'épigraphe à toutes les pièces de Marivaux.

Les Sincères furent très-applaudis d'abord , nous dit Desboulmiers , bien qu'on y trouvât trop peu d'action et trop de paroles. Cette critique peut s'appliquer aussi à toutes les comédies de Marivaux. L'idée de celle-ci a dû lui être suggérée par l'ambition de refaire le Misanthrophe.