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du comptoir pour payer mon écot. et je m*aperçus seulement alors que tous les buveurs avaieut peu à peu disparu, il ne restait dans le cabaret que moi et mon voisin, toujours endormi ; cette solitude nrenbardit : m^adressant au cabaretier :

— Combien vous dois-je, monsieur ?

— Six sous de viande, deux sous de pain, c'est huit sous.

Je posai une pièce de monnaie sur le comptoir et je dis :

— On m*a assuré, monsieur, que le nommé Bamboche venait tous les soirs ici.

Au nom de Bamboche, le cabaretier fronça le sourcil d*un air mécontent et répondit:

— Mon cabaret est public... faut bien que j*y reçoive toute sorte de monde.

— Croyez-vous que Bamboche vienne ici ce soir, monsieur? lui demandai-je.

— Je n*en sais rien ; mais, s*il y vient, nie répondit le cabaretier en regardant la pendule, il restera dehors; voilà minuit, je vas fermer.

— Et demain, monsieur, croyez-vous que Bamboche vienne?

^- Est-ce que je sais, moi ? Ce qu'il y a de sûr, c'est que j'aime autant qu'il vienne ici le moins |)ossible... ra vous compromet une honnête maison, voilà tout.

Puis, me rendant ma monnaie, le cabaretier ajouta :

— Voilà minuit... l>onsoir les pratiques I Mais, regardant autour de lui, il vit mon voisin de table toujours endormi, et dit à demivoix :

— Ah ! il reste encore le monsieur à la pièce d'or et à la bouteille.

Et le cabaretier s'approcha respectueusement du dormeur; mais, n^osaot pus le secuuer, il rappela plusieurs fois :

— Monsieur!... monsieur!

L*inconnu resta sourd & cet appel.

Je ne pouvais plus espérer de voir Bamboche ce soir-lh. Le moment fatal était venu, il me fallait compter avec le cocher. Une fois cette dette payée qu'allait-il me rester? où alais-je passer la nuit?

Je sortis du cabaret.

La nuit était noire, humide, froide. Une des lanternes du fiacre était éteinte, l'autre s*éteignait. Le cocher dormait sur son siège... la rue était déserte.

Il me vint une pensée déloyale... m*éIoigner sans payer cet homme... et lui laisser en nantissement le peu de linge et d*effets que contenait mon paquet de voyage... mais je ne cédai pas à cette tentation ; ayant hâte de sortir à tout prix de nK>n anxiété, j'éveillai le cocher, non sans peine.

— Hem!... qu'est-ce?... ah! voilà, bourgeois, dit-il en se secouant et frissonnant dans iOB épais carrick, il fait un froid noir qui ^ous

gèle jusqu'aux os... je m*étais endonnî... Ah çà ! où allons-nous, bourgeois?

— Je reste ici— lui disje »- veatilex ne rendre mon paquet et me dire combien je voua dois.

Mon angoisse fut grande en pronooçaDt cet derniers mots.

Le cocher tira sa montre, s'approcha de n lanterne et me dit:

— Vous m'avez pris à deux heures et demie, bourgeois, il est minuit passé... ça noua §àît neuf heures et demie... mettons dix hearee avec le pour- boire... ça fait une piôee de 15 livres 10 sous, mettez 16 livres si voua étee content, bourgeois .. Je vas vous donner votre paquet.

Pendant que le cocher cherchait mon |wquet, je fouillai dans ma poche, je comptai le peu d'argent qui me restait... Il y avait 9 fimoes et quelques sous.

Alors, chose lâche... stupide... puénle...je pleurai.

— Voilà votre paquet, bourgeo'it, me dit le cocher.

— Monsieur, repris-je en lui mettant dans j la main tout ce qui me restait d'argent* je n'étais jamais venu à Paris, je me croyab certain, eu arrivant, de trouver une place chez un protecteur... ce protecteur est mort ce matin même... 11 me restait un ami d'enfiuioe, je l'ai cherché inutilement toute la journée... J'eapérais le trouver ici ce soir... ce dernier eepoir

j me manque... Quand j*ai pris votre voiture j'en

I ignorais le prix .. je n'ai pas de quoi vous payer

, tout ce que je vous dois... il me reste en tout ces

9 francs et quelques sous... les voilà... FoniU

lez- moi, si vous voulez, je n'ai pas nn Jiard de

plus.

— Ça ne fait |)as mon affaire à moi, a'éoria le cocher courroucé, quand on n'a pas de quoi payer une voiture, on va à pied.

— Vous avez raison... Monsieur, roaîa je ne connaissais pas Paris, je comptais me rendre tout de suite chez mon protecteur... maia...

— Tout ça ne me regarde pas, moi, il me faut mon argent, reprit le cocher, ça ne peut pas se passer comme ça.

— Eh bien! gardez encore ce paquet, moasieur.. c'est tout ce que je possède au monéa... il ne me reste que les habits que j'ai sur moi...

Mes larmes que j'avais d'abord contenaaai grand'peine, s'échappèrent de nouveau malgré moi, tant j'éprouvais de honte et de chagrin.

— Ah ça... voilà que vous pleurez, dit le cocher d'une voix moins rude, c'est donc vrai ce que vous dites là ?

— Cela n'est que trop vrai, monsieur...

— Qu'allez vous faire? Oùallez-vouapaaaar la nuit ? ^,

— Je n*en sais rien, dis-je avec abattemaflit. Et, chose étrange, je me souvins aue, biaa des années auparavant, j'avais fait la marna I

SEMAINE LITTÉRAIRE

à ÏÊL Lerraue après m*étre saavé de chez mon maître le Limousia.

Le cocher parut toaché: il reprit:

-* Allons, mon pauvre gaiyon, ne pleurez pat. Voyons, je ne peux pas perdre ma journétt moi... faut que je compte avec mon bourgeois... mais je ne vous laisserai fias sans le floa... et sur le pavé, par une nuit pareille. Tenez, reprenez ces vingt sous... et votre paquet.. Vous trouverez un garni près de la barrière... une lanterne roui^e... on j couche h la nuit pour quatre sous... Voilù le numéro de ma voiture... (Et il me donna une petite cnrte.) Si un jour vous pouvez me rendre ce que vous me devez, vous me ferez plaisir... car j'ai femme et enfuis...

— Oh! merci... Monsieur, merci, m'écriaije avec effusion.

A ce miiment le cabaretier ouvrit la porte ; il toiiteDait sous le bras Thomme auprès duquel je m'étais trouvé durant cette soirée ; il paraissait alors complètement ivre.

— Tiens, ça se trouve bien, dit le cabaretier OD vovant le fiacre. Etes-vous chargé, mon brave f deraanda-t-il au cocher.

— Non, dit celui-ci.

— Alors, voilà une pratique, et une fameuse, dit le cabaretier en montrant Thomme qu*il tenait tous le bras, puis il lui cria h Toreille :

— Monsieur, voilà un fiacre.

— Bon, aidez-moi, reprit Tioconnu.

Oo le hissa non sans peine dans la voiture. Quand il fut dans la voiture : votre adresse, bourgeois ? dit le cocher.

«» A rentrée... des... Champs-Elysées...

won» y trouverez un fiacre jaune... vous m'arrêterez... auprès... répondit lentement Phomme ivre, avec cette lucidité que les ivrognes conaenroDt parfois pour certaines choses, malgré le trooble de leur raison.

— Voilà pour ta course... ajonta-t-il, et il laissa tomber moitié dans la main du cocher, moMé dans la rue, la monnaie de la pièce d*or qii*tt avait changée.

Après quelques instans de recherche, le cocher s*écria joyeusement :

— Dix-sept francs!... quelle aubaine !... il D*y a que les pochards pour être de pareilles pratiques ; puis, ayant sans doute quelque scrupule d'accepter ce pour- boire considérable, il dit à sa généreuse pratique :

— Vous me donnez dix-sept francs, Monsieur... le savez-vous ?... dix-sept francs ?...

— Oui... garde-les... ces dix sept francs... ta course est longue... mais... ne vas pas trop vite... j'aime beaucoup à dormir en fiacre... n'oublie pas l'adresse... un fiacre jaune... à rentrée des Champs-Elysées... il y a... un homme

' le siège... à côté du cocher; tu m'arrêteras prés de cette voiture-là (1).

(1) Usas l'avons dit,iioa aimoas aotant que poisiMt *

— C'est dit, bourgeois, répondit le cocher, en remontant joyeusement sur son siège, pendant que le calmretier fermait sa porte en dedans au moyen de grosses barres de fer.

Le cocher fouetta ses che/uux et il me dit, en s'éloignent:

— Allons, mon garçon... vous le voyez, Paris est la ville des bons enfnns.

Et la voiture disparut bientôt dans les ténèbres.

Un moment, j'eus des pensées^'amertume, de haine, de révolte, contre la société, en songeant à cet homme, bien riche, sans doute, puisqu'il prodiguait si insoucieusement f)our de I honteux et abrutissans caprices, une somme qui m'eût fait vivre, moi, |)endant vingt jours, et qui m*eût donné le moyen de retourner auprès de Claude Gérard, de fuir cette ville iramcuse au milieu de Inquelle je me voyais perdu... En sera-t-il toujours ainsi?... me disais-je avec désespoir. A ceux-là tant de biens superflus, que Tennui et la satiété les jettent dans les plus hideuses dépravations, à ceux-là tant de privations, tant de misères, que. dans leur désespoir, ils n'ont souvent le choix qu'entre l'infamie ou la mort...

Mais bientôt, songeant à la vanité de ces récriminations contre un sort inflexible, et me rappelant les enseignemens de Claude Gérard, voici l'heure de les mettre en pratique, me disje, résignafion^ courage^ travail et respect de soi ; que ces mots me soutiennent, et qu'aux bonnes résolutions qu'ils m'inspireront se joigne l'influence du souvenir de Régina, nom sacré qu'un si triste hasard vient de roppeler encore à ma mémoire.

Etoile radieuse et pure, vera laquelle je dois toujoura lever les yeux, du fond des plus fangeuses ornières de la vie.

Je ne pouvais rester plus long-temps à la porte de ce cabaret ; la rue était alors déserte, une neige fondue, tombant en brume épaisse, pénétrait mon habit et me glaçait jusqu'aux os ; le cocher m'avait dit que je trouverais, un peu avant d'arriver à la barrière, le garni oà on logeait à quatre sous la nuit. Je descendis la me à la vacillante claité des réverbères, qui, perçant la brume, se réfléchissait en pâles sillons sur la chaussée noire de boue.

Je marchais depuis dix minutes environ, lorsque je rencontrai un chififonaier, qui, la hotte sar le dos, lanterne et oroahet en main, fouillait les tas d'immondices déposés dans l'angle

citer des analogie» à propon de créations qui peavent être suspectée» de nom réalité. Il y a quelques mois, toos les journaux ont retenti de l'iiistoire de cette femme surnommée la beUe Jnglaitt qui, riche et de noble race, hantait les plus ignobles cabarets des halles jpour sSr eoirrer avec de l'eau-de-Tie.— On n'a pas onbué aussi certain membre de la Duktrf anglaise, dernièrement ramassé ivre-mort au théâtre d*Ashley, le maronis de N..., arrêté sovs un ftiax nom et réclamé par son Ils.

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SEMAINE LITTÉRAIRE

\9 commissaire et nous verroo»... II ne manquerait plus que cela... Pour quatre maufais sous qu'on me donne-., risquer de répondre de cinqiwnte ou soixante francs d*habits... Allons, en milo chez le commissaire.

L*assarance de cet homme, son raisonnement, qui, je Tavoue, me parnissiiit juste, surfont en me rappelant ses paroles de la veille, je ne réponds que de ce que je f^arde ; cette rélloxion, juste aussi, qu*en 8up|)osant même que rhôtollier fût condamné a m^iiidemniser de mes fatbitt folés, cette indemnité ne me serait accordée qu*Bprès un procès ju^c, et combien de jonrs, de semaines, se passerniiHit avant le jugement i réfléchissant enfin que, par ses relations •ent doute fréquentes avec des gens aussi mal heureux que moi. cet homme pouvait m*étre utile, je lui dis dans ma résignation amcre :

— Soit, iMonsieur: on m'a dépouillé chez. ▼ont. Vous n^étes responsable de rien ; je ne Je pense pas. Mais enfin je consens h vous épargner un scandale toujours fâcheux, en ne portant pas ma plainte... mais h une condition.

— Je ne crains pas le scandale, moi... Je •ois dans mon droit... mais c*est égal, d'.tes toujoan la condition... Je me mets a votre plaee— C*est embêtant d*étre déshabillé à vue, comme un changement de théâtre. Mais je ▼ooe Tai dit, fallait mettre vos habits sous votre tète, ou vous coucher tout habillé. Règle générale. c*est ce qu*on doit faire quand on ne connaît pas la société avec qui on perche.

— Ces conseils sont tardifs... Monsieur; je ▼ooa en demanderai d'autres. .. J*ai bon courage, bon vouloir; je sais lire, écrire et compter; je connais bien le français... un peu d'histoire et de géographie; de plus, j'ai un état : je suis aaaes bon ouvrier charpentier. Vous devez tooTent rencontrer des gens dans ma position... Comment faire pour trouver à Paris de quoi vifre honnêtement ?

— > Diable ? trouver de quoi vivre honnêtement* Et... en hiver! Vous n'êtes pas difficile, mon garçon. Vous croyez que de Touvrage, ça ae trouve sous le pas d'un cheval. D'abord, en hiver, la charpente ne va pas, ça chôme..., U n*7 a pas mèche de ce côté- là... quant li votre savoir lire, écrire et compter, il y en a des mille et des cent qui le savent comme vous et qnî crèvent de faim.

— Mais que faire ? alors... Vous, Monsieur, qui connaissez Paris et ses misères... par pitié, conaeitlez-moi... je ne connais dans cette ville peiBOnne au monde... et je suis arrivé d'hier...

— C'est ça, dit l'hôte en haussant les épaulée, comme tant d'oisons, pour chercher fortune à Paris, n'est-ce pas ?

— Enfin, Monsieur, quel que soit le moiif qui m'ait amené ici, voilà ma position : je suis lenne, robuste, rompu à la fatigue, au travail ; )'tt bon courage... je ne demande qu'à gagner

I ptîn.

— Ëh pardieu .' j'entends bien, il y en a des milliers qui demandent ça et qui ne le trouvent pas... Pourtimt vous pouvez essayer d'aller sur le port, vous trouverez peut-être quelques sous à gagner, en aidant à décharger les bateaux... mais, attention, faudra jouer du poing et dur. vous serez nouveau, les anciens ne vous laisseront pns mordre à leur pain sans vous cogner... A toi! à moi! la paille de fer... atout pour les crânes !

— Ainsi pas d'autre alternative ?

— Vous [>ourrez bien aussi, à la sonie des spectacles, ouvrir la |X)rtièrc des fiacres : mais faudra encore se cogner... parce ()ue là aussi il y a des anciens; et puis, voyez-vous? tous ces métiers-là... c'est toujours peuf>lé de filous, de repris de justice ou autres crapules, et pour un jeune homme qui veut marcher droit, çji peut mal tourner.

— Je ne crois pas cela... on peut être honnête partout... Merci, du moins. Monsieur... de vos conseils... vous me direz où est le port... je commencerai par In.

Malgré sa rudesse et son endurcissement, causés sans doute par l'habitude de voir tant de misères hideuses, cet homme parut touché de ma position; il voulut m'étre utile à sa manière, et reprit, après un moment de silence :

— Tenez, vous me paraissez bon enfVmt et honnête garçon ; arrangeons vos affaires... voyons, qu'est-ce qui vous reste... sonnant ?

— Seize sous, ce paquet, qui contient trois chemises, deux mouchoirs et une veste de travail.

— Voilà tout ?

— Voilà tout.

— Si vos chemises et vos mouchoirs valent quelque chose, je vas vous les troquer contre une bonne paire de souliers et un bonnet grec, encore très mettaKIe; vous serez chaussé et coiffé ; votre pantalon i>eut aller; vous mettrez votre veste sous le bourgeron, vous aurez moins froid. Vous voilà donc vêtu... Maintenant, pour aller gagner votre vie sur les ports ou à la porte des spectacles... vrai... si crâne que vous soyez, je ne vous donne pas quinze jours pour tourner au filou... sans vous offenser... et, encore, ça, c'est la bonne chance ; la mauvaise, c'est de ne pas même trouver à gagner un sou pendant un jour ou deux, ça fait qu'au troisième jour... la faim vous tortille. C'est pas ça qui vous faut. Ce qui vous faut, je vas vous le dire. Ecoutez-moi bien : Descendez dans Paris... arrêtez-vous devant la première belle boutique que vous verrez ; ramassez une écaille d'huître... et cassez un carreau... Attendes donc, c'est très sérieux, mon garçon, ce que je vous dis-là... Aimez-vous mieux donner un coup de pied dans le ventre... du premier sergent de ville que vous rencontrerez.,, ça va CBcore... tout ça, c'est pas déshonorant, n'est-ce pas?... mais Toilà le bon de la chose : flûtes un

coup poreil, on vous empoigne, on vous mèoe au violon, et vous en aurez au moins pour deux ou trois mois de bonne prison, bien chauffé, bien couché, bien nourri... vous filez comme ça la fin de Tbiver, et au beau temps... vous verrez voir,,, la charpente recommencera, vous trouverez de Touvrage.. Et puis. Tété, c*est pas si dur ; enfin, vous vous retrouverez après tout comme vous êtes aujourd'hui, et vous aurez vécu trois ou quatre mois. Et, fichtre ! savezvous que c'est quelque chose ça ? Mon garçon, je vous parle comme je parlerais h mon fils... Vous croyez que je ris..., mais au bout de huit jours de la vie de Paris, vous verrez que j'avais raison, et vous regretterez de ne m'avoir pas écouté.

— Il peut y avoir du vrai dans ce que vous me dites. Monsieur... quoique cela soit bien triste h penser... cependant je veux essayer de trouver du travail, car la prison me fait horreur. J'accepte votre oflfre pour les vétemens, ear je ne puis aller tête nue et pied» nus ; maintenant pouvez-vous me donner ce qu*il me faut pour écrire ?

— - Voilà... ma table, mon registre... et une feuille de papier dont je vous fais cadeau. Pondant ce temps-là.je vais examiner votre paquet, et, si ça me convient, chercher les chaussures et le bonnet...

J'écrivis, en quelques mots, ma déplorable position à Claude Gérard, le priant de me répondre courrier par courrier, h Paris, poste restante. J'éprouvai un peu de consolation dans ce rapide épanchement de tant de chagrins, de tant de déconvenues; je cachetais ma lettre, lorsque l'hôte rentra avec une paire de souliers passables et un bonnet grec autrefois rouge ; j'endossai ma veste, je mis le bourgeron par-dessus, je cachai mon portefeuille dans ma

poche, avec les quelques sous qui me restaient» et je quittai l'hôte, qui me dit encore :

— Croyez-moi, mon garçon, cognez le premier sergent de ville, ou cassez le premier carreau de boutique que vous rencontrerez, et vous serez hébergé pour votre hiver.

Je quittai ce singulier Mentor, la mort daot le cœur; cédant à un dernier et vague espoir, je voulus aller une fois encore impasse du Renard ; peut-être serais-je plus heureux que la veille, et trouverais-je Bamboche.

En demandant mon chemin, il me fut facile de retrouver l'impasse ; j'arrivais h peine dana le petit champ qui séparait cette ruelle sans issue des maisons du fiiubourg, lorsque je vis uo grand rassemblement de monde, et, plus loin, luisant au dessus des têtes de la foule, dea baïonnettes de soldats ; je m'appi-ochai et m'iaformai.

— C'est un nid de contrebandiers que l'oQ vient de découvrir au n. 1 de l'impasse (la maison de Bamboche), mais la police est venue trop tard, me répondit-on, on a trouvé des marchandises et d'autres choses suspectes, mais lea contrebandiers avaient filé; on dit qu'ils avaient eu hier vent de la chose, et a cette heure ila sont loin.

Je m'expliquai l'apparition du cul- de-jatte la veille au cabaret des Trois- Tf/nneaur^ et l'air alarmé de cet homme : il venait sans doute prévenir Bamboche de ne pas retourner dana cette maison.

Bamboche, compromis dans cette dangereuse affaire, devait avoir aussitôt quitté Paris, ou s'y tenir caché. Tout espoir de le rencontrer était perdu ponr moi.

Je me résignai... j'acceptai ma position tout entière.

Telle fut la première journée, la première nuit que je passai h Paris.

MEMOIRES DE MARTIN

DLâTor^iîissfîig iPi^iES^irHo