I. I. 9. — Ed. i834; nis. i85/i

Saint Jean frissonne ! Au fond de sa sombre poitrine

L'Apocalypse horrible agite son tocsin.

Eschyle ! Oreste marche et ruf^it dans ton sein,

Et c'est, ô noir poète à la lèvre irritée,

Sur ton crâne géant quest cloué Prométhée !

/. 2. 18. — Ed. i835 ; ms. 186/4.

Je sais bien qu'il est d'usage.

D'applaudir la grandeur noire

Et la guerre, celle gloire Qu'on fail avec de la nuit,

Et de croire à la poussière,

Aux avalanches de hruil.