SE

(4io)

r-« Donnez à votre remède un autre nom»

— J'y penserai... je laisserai de côté 1^ vieux nom et j'en prendrai un autre bien peuf... bien jeune ..é point usé...

— Et vous aurez raison.

Il nous faut du tiouveao , n'en fât-îl plus ao inonde.

— Mais voilà cinq ou six pratiques qui s'arrêtent devant ma tribune | M. Brisquet ap* pellerait cela un rassemblement j il faut que je me montre et que je leur parle.

— Qu'allez-vous leur dire?

- — Soyez tranquille , j'ai toujours mes disr cours tout faits; mais voilà quelqu'un qui monte en conspiration , faut que je l'avertisseï que c^est dangereux.

— Je ne vous comprends pds.

-:— Ne voyez-vous pas cô jeune bommt qui pxonte en cabriolet ; je veuiç le prémunir con* tre les dangers qu'il court* £st41 asçez^ intimement lié avec soxk cheval pour connaître le fond de sa pensée ?.••* (Parlant au public):

Messieurs et mesdames, vous m'avez vu les années précédentes arriver dans vos murs pour vous y apporter des remèdes à tous vos

maux et des consolations à toutes tos dou-. ^urs, et j'y venais en cabriolet. Cette fois j'y suis arrivé à pied ; et n'allez pas croire cependant que ce soit par économie , lésinerie ou avarice que j'ai mis bas ma voiture. Non messieurs , non mesdames , ma fortune s'est soutenue à l'égal de ma réputation , et cette dernière n'est pas d^ nature à baisser ; mais le cabriolet offre mille dangers ... et aujourd'hui est devenu une vraie conspiration roulante* Qui peut si bien répondre de ses deux roues , qu'il dira d'une manière certaine : celle-ci ne cassera pas en passant à côté de mademoiselle Atala ; celle-là ne froissera pas monsieur son. frère ; mon cheval ne s'emportera pas dans telle rue^ ou ne bronchera pas dans telle autre*.. Non, non, messieurs, on ne peut répondre d'une manière positive que de soi et Ue ses jambes , et voilà pourquoi je suis venu cette année parmi vous d'une manière si modeste. Qui sait? avec ma voiture, d'où je n'avais jamais voulu effacer les armoiries de mon père, j'aurais jJu> en parcourant vos rues, que M. L... n'a pas encore toutes élargies et redressées , j'aurais pu en brûlant le

pavé heurter une de yo& notabilités y et craa^ lout de suite à Bicétre... et moi^ obligé de

répondre de la fougue de mon cheyal

J'aime bien mieux n^avoir à répondre que de celle que m'a départi le ciel , et que les ans commencent à tempérer*. • Mais vous jeune homme que je vois en tilbury, et qui daignez me prêter une oreille attentive,^,., prenez garde, prenez garde, les tilburys sont re« connus complices des cabriolets. . . Tout cela est suspect aujourd'hui. • •

£t vous qui m'écoutez , et qui n'avez va encore la capitale,., si vous y allez , gardez* vous de plusieurs choses , et retenez ce conseil que j'emprunte à BriiT Oison pour vous le domier gratis :

Ne visitez pas les tours de la cathédrale ; n'allez pas dîner chez le restaurateur de la rue des Prouvaires ; ne mangez pas de poires; ne coupez pas de cornichons en deux ; ne me^ nez pas de voiture , à moins que quelquesuns des vôtres n'aient été liés avec des co-» chers ; ne vous liez pas avez certaine dame y et vous vivrez longuement.

( 4iâ ) •

£e jOal rm&qué.

Vous êtes trop grare et trop sérieux ici, me dit l'autre jour un de mes amis ; Yoici venir les jours de plaisirs et de folie. Je veux voir les joies qui suivent les grandes révolutions* Adieu , je pars ; je vais me lancer dans les salons des vainqueurs et des heureux de ce monde !

Et il partit... Et le voilà arrivé dans une ville où les hommes n'ont point de mémoire, où le passé s'efface comme une ombre , où le présent occupe seul la pensée, où l'avenir n'inquiète pas plus qu'un brouillard , où de Dieu l'on ne s'enquiert , où de rois l'on ne se soucie , où vertu fait rire , où bonne foi est niaiserie , où l'argent est tout ! Pays d'égoïsme et d'oubli , de luxe et d'indigence ; terre détrempée de larmes et de sang , où l'on voit de somptueuses demeures bâties de boue indigène et de crachats étrangers ! !...

ie ne dirai point dans quelle partie dd monde se trouve ce pays satanique... ; mais il existe , et sur la carte plus dfiin de nos lecteurs pourrait mettre le doigt dessus ; car la réputation de cette contrée est établie entre toutes les cotitrées de la terré , comme celle du royaume de Nabuehodonoaor.

Or, quand mon ami s'éreilla dans celte région toute nouyelle pour lui ^ il fut d'abord effrayé du bruit , de l'agitatioii, du mouTement qui ^assourdissaient , et qui lui senH blaient comparables à celle grande ^ rnmecir qui s'élève de la mer long-temps encore après que la lenopéte est passée^..

Quand il prêtait tme oreille très-attentive il parvenait bien à distinguer dans ces mille et mille voix celles die k misère et de la dou-> leur qui se plaignaient ek gémissaient ; mais les accords mélodieux des fêtes, les éclâls de rire et k choc des coupes des festins; mais le roulement des chars étouffaient sous l^^r bruit continu , tout autre accent que cdui du plaisir*

Livrons-^nous donc a hii, s'écria mon ami« Et le voilà lancé. ••

C'était vers la joie qu'il courait. Conduit par un heureux du moment, un favori du premier ministre ; leur voltui^e fut plus d'une fois arrêtée par des amas de foule qui obs-*^ truaient les rues étroites.

— ^Voyez , disait alors le guide de mon amî^ comme le peuple de cette grande ville se livré aux plaisirs.

— ^Mais regardez donc , à mesure que nos lanteraes éclairent en passant tous ces visages^ comme ils sont pâles et maigres ; on dirait de la misère.

— Non , c'est xm déguisement que les ennemis du premier ministre ont fait prendre au peuple.

— Comment , à ces femmes en haillons y à ces petits enfans à moitié nus ?

-r-Masques , que tout cela.

— Oh ! mais ils sont déguisés à ravir j on dirait vraiment qu'ils meurent de faim.

— Ils vont danser ce soir ! . . .

— Cest étrange ! . . . mais vous devez mieux le savoir que moi, vous qui êtes l'ami du grand-visir. . . Voyez encore ces hommes qui croisent leurs bras nus et nerveux , et sou-

rient d'ttne si vilaine manière en nous Voyant passer. •• est-ce encore des gens déguisés?

— Oui ^ c'est une mascarade religieuse i ce sont des saint^simoniens.

T-Diable^ si l'on juge de leurs croyances par leurs visages ^ elles ne sont pas riantes : comme ils nous regardent ! • • • Et les entendez-vous ?... que veulent-ils dire avec ces mots qulls répètent d'un air menaçant : Chiens â!oisifs ^ jouez de votre reste ; les tra^ i^ailleurs auront leur tour.

— Ce sont les paroles sacramentelles de la secte.

—Oh ! alors c'est une suite de leur déguisement, et c'est dans l'esprit de leur mascarade qu'ils parlent ainsi ?

—Oui, sans doute.

— ^Tant mieux... une religion nouvelle, ça me Êdsait peur ; celle- là smiout me semblait si triste.

— C'est que vous ne la connaissez pas; elle a , au contraire , des choses plus que gaies , des choses très bouffonnes ; ses dogmes , article/^m/Tz^, sont très divertissans...

<— Quel est ce grand bâtiment si noir et si

it •

( 4it )

triste j devant lequel la foule nous arrête encore i ça ressemble à une prison.

— C'en est une en effet*

— Et ce groupe de monde ameuté devant cette petite porte, qu'est-ce?

— Des curieux qui viennent voir des prisonniers qu'on y amène.

— Oh ! mon Dieu ! comme en voilà ! (Mettant la tête à la portière , et s'adressant à un homme du peuple : ) Pourriez-vous me dire quels sont ces prisonniers?

— Pardi ! ce sont des journalistes que l'on vient d'empoigner,

— Encore un déguisement I

— Que voulez-vous dire ? ( demanda Tami du ministre.)

—Eh ! oui , la liberté de la presse , déguisée en prisonnière, avec le bâillon et les menottes.

— Pourquoi fait-elle la mauçaise aussi ^ c^est sa faute.

— ^Mais à peine sorti de cet embarras, nous allons retomber dans un autre... Quelle multitude rassemblée devant ce grand hôtel dé banquier.

— Qu'est-ce qui lui est arrivé?

<»-Pas grand'chose. On l'accuse d^aToir frauduleusement eiscamoté cftifelques paiemens.

— Ah ! j'entends. Un déguisement à ajod* ter aux autres ^ la prospérité prenant le masque de la banqueroute. •• Mais quand arriverons-nôos donc au bal ?

— Totot à l'hêui-è... Qttind vous y serez ^ n'allez pas prononcer le mot de banqueroute^ au moins.

— Pourquoi donc pas? Est-ce que la personne à laquelle vous allez me présenter braiile dans le manche ? Est-ce que ses affaires ne sbiit pas en bbh état ?

— Quant à cela, sa fortune est son plus beau côté ; mais. . . voyez-vous , s'il avait payé les dettes de M. son père qui est mort insol-* vable...

-^Je croyais qu'il en avai^ hérité.

— ^De ses biens y oui ; mais de ses dettes , non.

— iLi vous dites cependant que c'est un brave lîommé.

— Il passe pour cela*

*— J^'ai bien peur que ce ne soit encore ilil

déguisements

—Comment?

— Oui, l'avarice, sous le manteau de la probité.

D'embarras en embarras , et de retards en retards, moii ami et son guide parrinrenl enfin dans une cour basse , mal éclairée et tout encombrée de voitures de louage; il manquait à la maison , d'assez mince apparence , et à ses abords , tous ces apprêts de fêtes qui préparent si bien au plaisir*

Ce ne fut pas sans peine que notre voyageur fendit la foule qui obstruait les escaliers^ car il j avait là un grand désordre , beau*» coup de bruit et de paroles communes et vulgaires. On y voyait bien des femmes habillées en grandes dames du siècle de François I" et de Louis XIV. Les perles, les diamant , les plumes , les oiseaux de paradis , les aigrettes > se voyaient bien sur leurs têtes j le velours , le satin , la gaze , le brocard , composaient bien leurs parures. Leurs maris étaient bien aussi somptueusement vêtus, les uns à la Henri II , les autres à l'espagnole , les

( 4^0 ) autres comme du temps de Louis XV, en habits de taffetas, jabots et manchettes def. dentelles , l'épée au côté , et là coiffure à l'oiseau-royal.

Mais de dessous toute cette magnificence y qu'on voyait bien tout de suite être emprau'tée^ on entendait des voix communes qui criaient : Mon ami , prends donc mes socques dans la voiture , paie le fiacre , nous nous en irons bien à pied y nous ne lui devons que deux heures. D'autres s'enquéraient , des gens en livrée , où ils pouvaient déposer en sécurité leurs parapluies et leurs chaussures.

Enfin ; c'était le genre commun déguisé en

genre noble j M. et M"" Jourdain en habit de gala...

£t dans les salons > c^était même cohue , même bruit , même vulgarité à

Devant la magnificence très raisonnable et très bien calculée des appartemens , tout ce monde restait ébahi, et plus d'un homme vêtu en chevalier français allait palper l'étoffe des tentures, et revenait dire à son épouse ou à sa demoiselle , à est de I/yon , première qualité f ! J^es jeunes gens avec la

-^\.>1kii.Â&£x^.

(4ai ) fraise y le court mantel et le chaperon à plume ) en voyant passer devant eux les plateaux chargés de glaces et de sirops , disaient à haute voix : garçon , arrêtez - i^ous^ devant nos dames y elles veulent prendre quelque chose.

D'autres demandaient sHl n'y avait pas de vin?

Mais parmi toutes ces figures , que les somptueux salons recevaient pour la première fois , on en distinguait d'autres qui semblaient faire partie du mobilier de ces appartemens , tant on avait l'habitude de les y voir. N'importe quels changemens survenaient, ces mêmes figures se retrouvaient toujours attachées à ces murs , immobiles , inamovibles comme les cariatides à guénes et à pieds dorés.

Cependant , Torchestre faisait entendre des airs que l'on avait chantés au milieu du sang, et des jeunes fiUes dansaient en mesure à ces cris de guerre, qui avaient tué leurs frères.

Pamû tous les déguisemeif s , un des plus remarquables était celui d^un long et maigre personnage : il s'était habillé en Jm> mais en

. ( 4^2 ) /m armée : vous figurez-vous la messagère des dieux y affublée d'un shakos et d'un sabre* • . £h bien , dans cette drôle de tête , les idées ont si peu de suite , que le long jeune homme avait ainsi mêlé ensemble la fable et la réalité, l'olympe et la caserne.

Un homme Jlâé à la &Biille du maître de la maison avait pris le costume de l'amant d'Omphale : ses larges épaules , sa mâle poitrine , ses jambes nerveuses étaient nues^ une peau de tigre ceignait sa haute taille : l'hercule Far^ nèse n'est ni plus beau ni plus fcHtt. Appuyé jsur une lourde massue, il macchait û@r en se pavanant au milieu de la foiîile -: quelques femmes , aux fronts hardis , lui «ouriaient ,

mais une surtout s'attachait à ses pas*.

Celle-ci avait revêtu les atours de Diane : ce voile allégorique était trop diaphane ; tout le monde reconnaissait la chaste déesse , et riait sur son passage. Cependant elle Ji'iavait jamais été si bien : son masqué était rose et blanc. Le grand seigneur, maître de la maison, était si parfaitement' déguisé , que mon ami ne put jamais savoir quel rôle et ()uel costume il avait pris.

«^ Voilà ua Cbarlemagne : avec sa grande et bonne ,épée, sou globe surmonté d^une croix , et sa couronne fermée , e&t-ce lui ?

— Ob l coma>e vous vous trompes; !

— Cest peut*èti:e sous cet habit* là que nous le rc^trou Yerpns ?

— Çoysleqiiisl?

— Ce François !•'*

— ,£tes*yous fou? il u'y a pas la moindre ressenpiblanqe entre eux ; ni air ^ ni goûts} si vou&youlez découvrir Famphytirion , ne cherchez ,pi^ dap^ les caractères de rois : celui cljiez lequel nous, sommes a des goûts plus simples y jamais il ne prendrait une couronne, ,^éme pour se déguiser ••••

— Eh bien! pour découvrir, cherchons dans des sphèr^ moins élevées : «te^ez, regardez ce berger avec ^ blqvise bleue' et son bopnet de coton à mèche , occupé à tondre ses moutons... Qu'en dites- vous?

-r Ça ressemble un. peu , mais ce n'est pas lui ; tondre 9 c'e^t prendre, et l^i ne prend jamais^

— Comment ! voulez-vous dire qu'il donne?

— Nqu... il reçoit.

— Oh ! écoutez ce bruit et ces acclama-* tions; nous perdions notre temps dans ce coin-ci ; il est dans l'autre salon d'où part toute cette rumeur... Ah ! je le vois: c'est lui avec cette robe de drap d'or , si enrichie de diamans. Cependant, au lieu de diadème je ne lui vois sur le front que des lunettes qui brillent parmi ses cheveux grisonnant ; comme son teint est jaune; comme son regard est dur ; comme ses mouvemens sont brusques; regardez comme on le porte en triomphe ; ils sont près de cinq cents qui se relèguent pour que ses pieds ne se blessent pas sur les moelleux tapis de cette belle demeure... De tels honneurs ne peuvent être rendus qu'au grand seigneur...

■ — Vous vous trompez , ce n^est que son premier homme d'affaires.

— Et ceux qui l'entourent , les reconnaissez-vous ?

; — Ouï, facilement: vous voyez bien celui qui tient cette torche et ce poignard , c'est un carbonaro ; il avait juré de tuer tous les rois; mais c'est qu'alors il n'avait pas d^appointemens ; depuis qu'il en reçoit , la monarchie

■ émJêÊtiltSÊHr'

( 4^5 ) n'a pas de sujet plus fidèle ; on assure que ses anciens amis les carbonari vont se cotiser entre eux , pour lui faire un traitement double de celui qu'il reçoit aujourd'hui , alors , il reviendra à la haine des rois comme on revient à ses premiers amours.

-— Pouah ! ca fait mal au cœur !..

— Chut ! ne vous servez pas de cette expression : car nous voilà tout à côté de celui qui l'a inventée.

1 — Quel est-il ?

^ — Ce gros Bacchus , au visage rouge et joufilii, à la chevelure plate , grasse et noire, au regard hardi et lascif ; voyez comme la vieille Diane lui sourit.

— Oui ; si Hercule le voit , il se fâchera.

— Soyez tranquille, larrons s'entendent en foire ; ils ne se fâcheront pas.

— Mais dites-moi pourquoi ce Bacchus couronné de lierre est suivi de tout ce petit peuple d'enfans.

— C'est qu'il est en même temps maître d'école.

-T— C'est peut-être l'aumônier du collège , que ce vieux prêtre avec cette soutane usée.*

-*-Pas du tout, ce premier acolyte du:

grand apostat a été aumônier , pas du dieu Mars y jmais du iChamp-de-Mars 9 il 7 a bien long-te^içps ! Puis il a renié son Dieu, puis il

a renié son roi , puis il veniera Mais povir

le quaii; d'heure il est bien daoa ses aSw^es ^ et palpe beaucoup d'éous.

— £t ce monteur appuyé sur ime ancre?

— GesHk le neveu de l'JbQmme à |a soutaii^. Si nous approchons de lui, nous alloas l'en* tendre dire , avec emphase , un vers qu'il répète sans cesse :

Le trident de Neptune est le sceptre du monde.

Il croit le tenir.

— Oh ! le singulier déguisement ; regardez donc ce chien dVrrêt ftvec un si long nez d'homme. Comn^e il j^che les pieds du monsieur q^i ^e fait porter p^r les quati^e qents.

— Vov^s ne le reconnaîtriez jamais sous un déguisement si bas ; c'est lui qui est chargé de réveiller le génie des ar^stes.

— Ah ! quelle dérision !

— Et ce vieux guerrier, pourquoi marchet-il entre deux cierges ?

( 4>7 ) *— C'est qu'il aime beaucoup les proces-

$ions.

— Pouixpioi poite-*t*-oD devant lui tous ces tableaux?

— C'est qu'il a fait preuve ^qu'il en était fort

amateur.

-— Pourquoi a?^t-il une des manches de son l>rillant unkbrme comme celle delà livrée des Montmorency, toute bariolée de différentes couleurs et de dbeverons les uns sur les autres?

*-iC!est qu!à chaque nouveau sermenit^à chaque nouveau parjure , .on lui en a donné uip.

— Quel monopole de bassesse ! quel cumul de trahison !

— Oh ! c'était un des grands comédiens de la grande comédie.

— £t cet autre y avec J'aigrelte du paon sur la tête et faisant la roue comme lui ^ -quel est-il ?

«^ C'est celui qui parle si bien aux rois et aux empereurs : ep Russe , en Aillais , en Allemand, ien Espagnol et en Italien. Mais ne nous moquons .pas de lui , il est malade.

— Et moi , je le serais bientôt , si je restais

(428) dans cet atmosphère de bassesse j de trahisoi^^ d'égoïsme , de fausseté. Ah ! quel choléra H doit s'échapper d'un tel amas d'ordures ; allons-nous-en. . .

-r- Oh ! regardez encore défiler ce cortège.

^- Je le yeux bien, mais nous nous en irons ensuite. Après cela je remonte en yoiture et quitte aussitôt votre pays pour retourner en France Oh ! que j'en suis loin !

-^ Alors on vit passer plus de cent jeunes filles vêtues de légères tuniques vertes pailletées d'argent; leurs longs cheveuic pendaient épars et lisses sur leurs épaules nues ; elles avaient des couronnes de fleurs aquatiques et comme des aigrettes de roseaux qui se balan'<^ çaient sur leurs têtes ; toutes portaient , caché sous un voile , quelque chose d'inconnu dans les salons y et que l'œil ne. pouvait reconnaître... Cest le cortège de la dame du Laa^ disait mon ami. Il se trompait^ toutes ces gracieuses naïades préoédaient et escortaient un vieux gros mouton qui , se levant tout-à coup sur ses pâtes de derrière , fit uit signe de commandement aux jeunes filles, qui, dér masquant aussitôt leurs mach^ines hydrauli^

( 4^9 ) Ijues 9 lancèrent sur toute rassemblée une jpluid d'eau de rose, de jasmiii et de tubéreuse

Cette surprise ravit toute l'assemblée, et parut au maître de la maison le comble de la délicatesse et la plus fine fleur de galanterie. Aussi passa-t-il autour du cou du mouton un nouveau ruban d'honneur...

On promettait bien encore quelques gentillesses de la sorte , mais mon ami en avait assez ^ et déjà il était hors des salons. Dans l'escalier il rencontra un joli petit masque avec une robe de laine blanche comme la neige des montagnes , un grand chapeau relevé sur le front $ et sur les épaules et sur sa poitrine des coquilles, et à la main le bâton et la gourde du pèlerin. Ah ! lui cria mon ami , n'entrez pas là , gentil pèlerin , n'entrez pas là , votre robe si blanche serait souillée bien vite. Je viens de voir à la porte un homme sans tête qui tient à la main une tête couronnée, et toute dégoûtante de sang !

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AHXODOTB aOVBHVAZSZ

— Je laissais passer !c tôiirbillon qui vous entraînait ; je nïé disais i l6s jours de foBe et d« dissipation passeront, et il se souviendra de son pieil ami P antiquaire ^ quHl semble avoir oublié.

— Vous êtes bon jusque dans vos reproches , et TOUS avez raison de dire que je ne faisais que semblant de vous avoir oublié; car, dans cette agitation du carnaval , on n'oublie pas ses amid ; mais on n'a plus le temps de leur dire que l'on pense à eux : le plaisir fait tant de bruit, que l'amitié ne s'entend plus.

— Ne vous donnez pas la peine de vous excuser; ma vicâlle expérience m'a dit d'avance tout ce que vous pourriez me dire ; l'amitié n'attend jamais qu'un ami s'excuse ; c'est elle

■ qui se charge de ce soin. Elle va toujours audevant de l'excuse, car elle coûte toujours un peu à faire.

( 43i ) ^— Que vous êtes aimable d'être si induU

gent !

'— Et qui TOUS dit ^ue cette indulgence ne soit pas un peu intéressée? Quand l'arbre est tout chargé de fleurs , on peut laisser croître les ronces à Fentour; on les affrontera pour venir respirer son parfum. Mais quand l'ar^ bré est si vieux qu'il ne fleurit plus ; quand il xf'embaume plus ta contrée , si on veut que l'on vienne jusqu'à son ombrage , il faut que les abords en soient sansr obstacles y sans orties et sans épines.

-^ Yôtks qiii connaissez la valeur de toutes cho^âe^ , comment pcfus jugez^vous sî inâl ?

-^ VôuS qui êtes dti momet/t actuel^ com-

meiît faites- vous attention à.... 4.* une*.

momie; ri'est-ce pas ainsi que leS7V^^7^^5 France nous lïdnnnent?

— Oui , c'est ainsi que parlent ceux qui appellent Racine g-a/zûtcAé?, et Corneille /75rri/que... Mais au nom de vos bontés pour moi^ ne me confondez paà avec eux... Les jeunes hommes qui ont fondé cette école de dé]^ision Aii viril âge , Ont donc commencé pat oublier * leurs pères, potlr déverser ainsi des moque-

( 43a ) t4es sur les cheveux blancs?.... Des cheyeu:!Sl blancs, c'est une couronne; la yieillesse,^ ô'est un sacerdoce , une royauté.

— Triste royauté , qu^une royauté sans puissance; qui est-ce qui nous écoute aujourd'hui?

— Celui qui veut apprendre.

— Mais aujourd'hui , yeut-on apprendre 7

— On devrait le vouloir , puisqu'on veut enseigner.

— Pour apprendre , il faut écouter et se taire...

— Cest vrai , et tout le monde veut parler. -^ Cest assez simple ; tout le monde a quel-

. que chose à dire : autrefois les mémoires d'un

octogénaire comme moi , simple particulier

vivant de repos , de science et d'études , auraient pu être sans intérêt aucun... Pendant

les trois premiers quarts de ma vie j'avais eu

tant de tranquillité et de paix j que c'aurait

été ennuyeux à raconter. . . On se serait en-

dormi sur mon bonheur. Aujourd'hui, un

homme ^e vingt*sept ans n'a qu'à écrire tout

ce qu'il a vu , et l'on dévorera ses mémoires ,

tant on y trouvera d'événemens surprenans ^

de commotions violentes. Avec ces histoire^ là^ il n'y a point à s'cissoupir; c'est comme un drame de Franconi, il y a trop de bruit et de coups de fusils pour laisser venir le sommeil.

— Vous avez bien raison , qui est-ce qui conçoit aujourd'hui un faiseur d'idylles? Qui croirait que Gessner et Florian vivaient il y a à- peine cinquante ans ? Tout ce qui est calme nous paraît plat , tout ce qui est doux nous semble fade ; si je savais l'histoire la plus touchante du monde, mais qui serait sans quelques horreurs bien noires , ou bien san<glantes^ je ne la raconterais pas^é. je crain^ drais d'ennuyer.

— Vous portée: cette idée là trop loin.*.

J'ai entendu hier raconter , par une femme

aimable et spirituelle , une anecdote de cette

ville, et dans cette histoire il n'y a ni écha-

faud , ni bourreau , ni infamie , ni sahg. ....

Un père mourant, une jéUAd^Ueet ^rois

hommes bienfaisans , voilà tdut^ et cepen*^

dant en l'entendant j'ai été l^mu^ ^t- à travers

mes propres larmes j'ai vu de$ pilèurs dans

d'autres yeux.

— Oh ! que vous seriez aimable de me la redire.

— £q passant pnr ma bouche ^le Ta per^ dre son charme , je le crains bien;.* mais je me laisse aller au faible des vieillards..» La yidllesse est conteuse > voas te save2 , akisi écoutez*. # A votre manière du jour ^ îe vous transporte tout de suite au milieu de IWtion.

Un pauvre peintre de cette viUe^ dont le talent était toute la fortu<ie $ et dont une fille unique était toute la joie, <fn était venu à sa dernière seiteine ; le travail avilît usé sa vie plus que ràge> car ii avait à peine soixante* dix assv et cependant il v!j avait plus d'es* poir, hors pour sa pàuVre.fiUa qui espérait exieOice; car Jeunesse let amour veulent toujours espérer< .

— Tu te lbt»gue&^ m^ bi>nne Sopliie , iàis^ là ton 4Hivrage tt viens m'embrassèr.

• :— Oh r oui |(jçb#r jjjère j ^ aie repose toujouy ! et la jeil4JU6 fiM^ quitta son chevalet et alla embrasser le ii|ôil}ard, qui la i^etint quel^ qiie$ instaàs presse «ur sosi sein. Oh ! c'était trisfteet.tpuchahta voir que ce joli visage > avec des joues si roses , penché sur le frotit

(435) jaune.et ridé de souffrance du malade, on eét dit un ange consolant la douleur.

— PauTre Sophie !.. Oh ! qu'il est triste de te laisser seule !

— Mon père ! mon pèie ! ne parlez pas ainsi.

— Chère enfant... je me ajens \néa faible... -T- Et moi je me sens bien forte pour tous

soigner, et puis Pieu est bo«.«. Il sait bien que j ai besoin de vous ;• • j'ai confianoeen lui.

— £t moi aussi , ma fiUe , et cette confiance me donne de la force. Je sais qu'il est miséiî^ cordieux... Et en proncu^çant ces paroles, le malade détacha sou regard du visage de sa fille bien-aimée, et Pèle va vers le cieL

Sophie avait la coii0aiice que Dieu lui gar-^ derait son père,..,, c'était une penaée de la terre.

Le père avait la confiance que Dieu Xui pardonnerait ses fautes j. . • • c'était une pensée du ciel.

-'— Approche^moi tCHi oui^ra^., mon en-^ faut. Il me semble bien avwfé.

— J'y travaille de bQia. i^o&H]^. M. Lang... m'a assuré que je pourrais le vendre à quel-

qu'un qu'il connaît ; . . . . et si je vends bien ce petit tableau ^ je sais bien ce qoe je ferai de mon argent.

— Je le sais bien aussi.

— Qui vous l'a dit?

— Mon cœur et le tien... Je sais bien qtie tu n'as plus qu'une pensée...

— Laquelle ?

— Ton vieux père ;.... et je sais que tu as envie de louer ce jardin de Saint- Aignan... Tu crois que j'y respirerais un meilleur air?

Comme vous me devinez 1

— Comme tu te trahis par chaque acliot) , par chaque mot de la journée !

— Eh bien ! oui ; moii bon père , vous savez tout;., vous connaissez maintenant le plus vif de mes désirs , c'est que vous soyez bientôt assez fort pour que nous vous conduisions là... Voilà les lilas qui commencent à bourgeonner , les jacinthes , les primevères et les petites clûchettes orangées du safTran percent déjà la terre ; de ces hauteurs , nous aurons des vues ravissantes à dessiner ; j'irai m'aSvSeoir près de vous et je travaillerai à vos

(4^7) t'ôtés pendant que vous respirerez l'air si salutaire du printemps.

-— Du printemps., répéta le vieillard, en secouant tristement la tête... Ces changemens dfi saisons sont souvent funestes..

— Oh ! voilà encore vos sombres pensées !

— Tu as raison, bonne Sophie, j'ai; tort de ne pas espérer ••• Je veux espérer comme toi... Oui, nous irons ensemble à ton jardin.,. Mais voyons ton tableau... Approche-le de moi... un peu plus à droite, mets-le là^ dans son j.our..... Efien, très bien... ce ciel est à merveille , il semble encore échauffé de la chaleur du jour qui vient de finir ; ces teintes mourantes de la lumière se fondent bien avec - ^, Ijes ombres du soir. Le rouge des nuages^ se i^flète bien dfips ces eaux., et cette croix de pierre aa carrefour du chemin se dessine heureusei&ent sur ce fond de pourpre d'or.. ... La figure de cette jeune fille agenouillée est pleine de grâce... comme elle prie bien !

T— Oh ! c'est qu'elle prie pour son père !

-r-T Tiens , mon enfant , tu vas me gronder encore ; mais il me vient une idée , une comparaison de poète ou de peintre , qu'il faut

queje tedide... Dans ton tableau, le soleil couchant teint de son reflA rosâtreles arbres, le ciel et les eaux , M eknbeffit aussi le soir d'un beau jourb«« Ek bien) toi^ tu es mon soleil, et c'est toi qui teins dVin peu de rose le $oir de ma TÎe. .. sans loi, 6b 1 que les ombres en seraient noires et épaisses 1 . . • •

Ainsi, on le vtiit, le malade avait beau faire ponr cbasseï^ les idées de mort , elles Itti . revenaient toujours... Ah! c'est qu'il était bien prés dé son (cercueil,., et trois jours après la scène qixe je viens d'essayer de vous retracer , Ia malbeumusie Sidpfhie était seule. . . seule daqs oet appinrtexaefit où elle voyait eoeore tout ce qui avidtaf^partetiu ^ son père. Les murs Ae \^ chânhre étaient pt*esque entièrement tapissés de ses ouvrages ; le che^ valet sur lequel il travaillait était encore là , debout ^ a colé de Qehii irà le lableau du soleil couchant restait inache^té..» La pauvre jeune fille avait vu avec reconnâttsstein^e les amis de l'ailiste suivre son modeste convoi • et c'avait été une consolation po^r isôti <ï6eur navré ; on aime tout de suite ce^x qui pleurent l'objet que nous regtettons.

i'=fi:

Lorsque ia mort a frappé onefanoÂUe y lors- (j^^u^e fille YÎettt <}e perdre son père, il de-* ¥rait y avoir comme une trêve éé â^&eur , et d'autres chagrms ne devraient paè tomber j»ur «m eœur déjà brigé».l Aine nous raî$on«nous y noHS autres , mais Dieo a d^aulres votea... Sophie avart vu tan^ir $€m ^einx ffèv^y etie aurait faden cooau de hdiaa eouffrapce; maii elle av^it ignoré cfue la misère se S€p:*^ift méiée àla inasLMtte > si des nnîiis amies n'oyiiicnt ^té là , et i^'a valant ëèé ass^ habiles poUriui en'eacher même les apparences.

L^ i^aurre airliste arrsdt bîea des feis osé parler à sa fille de la mort <fUHl sciitail venir ^ plus d^une fois il Icft avait ^fil : Je sens ma fin approcher ;.«•• mais jamais il n^avMt eu le 4MHirage de 4ui appiiendre que la mort n'était paâseulea'saiporte,^ et que la mfflsère y était avec 0\\%* Topt àtm qui a un peu avancé èans la vie sait 9i£r\e#n malheur ifient rarement seul.

Il n'y avait pas nu mots que Sophie avait planté une croix de bois noire, sur la fosse de son përe , ^e des hommes de loi vini>ent lui apprendre toute l'horreur de sa posiiion. . »

or'ah --- - — - -^~ - — — -. -. * ^ar

Celui dont elle pleurait à chaque instant la perte , celui dont elle honorait 1$ mémoife était mort insolvable.

Tous ces meubles j tous ces tableaux qui lui étaient si chers, tout cda allait étre^ vendu* Les huissiers I comme les oiseaux lugubrea qui viennent où il y a des morts> s'étaient présaités plusieurs fois... En vain la pauvre en&nt leur répétait ^ je paierai tout ce que devait mon père ; personne ne perdra ^ per^ sonne n'aura le drmt de dire que mon père lui a fait tort. Les huissiers haussaient les épaules , dressaient leur in v^sitaire , et pre* naient jour pour 1^ vente.

L'excès du malheur domia de l'^sumnce à la jeune orpheline. Elle réunit les créanciers les plus difficiles; ejt leur dit>>au. nom de Dieu ^ ne vendes pas le peu qui.m'e^t resté de celui que je pleure ; pas uu de vous ne perdra le montant de sa créance : je paierai tout.

—Avec quoi? dirent quelque&-uns qui con-:: naissaient sa détresse.

— ^Avec le produit de mon travail.

— Que ferez-vous ?

"SLJÊi^ mfti.....fet. -1.4-

«r^Je travaillerai jour et nuit : je donnerai des leçons.

— ^Vous ête$ trop jeune.

— Je n'en aurai que plus de courage.

— Vous êtes trop faible.

— r{ja fille qui travaille pour honorer la piémoii*e de son père est forte*

— ËLbien^ dirent entre eui^ quelques^ cràin* çiers I lui accorderons-nous du ten^>$ ?

-^Oui> qui) r^ondirent plusiaura des fournisseurs dif pau^fre pemtre*

— rSoyei^ bénis ! soyez béni^ ! s!écria alors Sophie. •• Oh! comme je vais travailler : vous serez tous payésl... Qh( je.me sens forte ^ bien forte.. • £t dès qu'elle fut seule ^.a^eç c^tte légèreté qu'on a toujours quand on porte une bo9ne nouvelle 9 elle courut (hes^ un. des amis de spn père , un l^in^e dont le b^n cœur et le désintére^ment Calent le , géuie et le talent. £t avec ses h^i^ die d^li, et > sous son Ipifg yoilc;. noir^ %o\it^ rose d^.sou émotion , et toute agitée de 1^ rapidité de sa course y elle racontai à M. Laugf v ( on i^ de* yiné que c'était lui ), ce qu'elle venait d'ohte*^ ivr ; elle lui 1^ véU qu'ellcf avait compté sur luji

-iî' • • -^.jr- '-''• ' ^ .^ r . . s*i*^— - . t ;-*Tλ*' •-> -'^

pour la mettre à même é^ doimer des leçons^ J'étudierai la nuit, et j'enseignerai le jour, répétait-elle avec enthoustasme ; et je par-r viendrai ainsi à payer les* dettes îh mon père.

Touc^ jusquWx larmes de k généreusa résolution de la jeune aliiste y nôIre eélëbre desmiUïteur ^^kviBa , dè$ ce premier jtmr, une longue ^on à Sopim. Panqi tous ses élèves, il n'eb ai^it pas une qui l'intéressât autant que la fille de i^avtiBte. Il Im prodfi^ait tous ses soins, ki révélait tes seôrèts* de l^art, et guidait ses pinoeaiix aVec un sentkhent pneiÈtque paternel; aUfesi'tes progi^ dé Sd^We étaient surprenant.

iHs ÀfMte^irs ëc)ak*és> MM: Ber....- H Oous. ; ii^nciiekis ëétiis cîu pètt de fdrplteline , I^àïJlafiënlr «aussi'de leurs cof^^^ ; et déj2| elK tt^fiàs hbn^ n^&teèfte ^éi^^ts '; et dëjn ëih fè^ vàkiëkMi d!è «Ms ^s ééa^, dé tous ses tri^ rAnki d&tôute9se& Vè^Wes , féfcqùittetftent'dè^ ^tfes desonpèrèi . <î^

ftiutvé enfîint { «on atae avait plus de force /

que soh corps. fiHef seule né ^^àpcrcevait pas. ^

Kjue tant de tvé^^û usait sa frêle * existence :

ses joues conaervaietit biea la roseur de la jeunesse et de la santé ; mais y à Toeil obser* vateur , ces couleurs vives étaient celtes d'une poitrinaire. Les veilles , les lai*nies , avaient échauffé son sang..» L'agitatioa que donne toujours une noble résoliMioD avait fini par devenir une petite fièvre continue y qui la minait, sans qu'elle souffint as&es pour s'en •percevoir,

Mafê si elle s'aveuglait sur son état , l'a^ mitié pétait plus clairvoyante , et s'alammit pour ^He... Un de ces êtres q^ie Dieu a placé sur la terre bien pius pour les au* très que pour eux-mém^ , one femme aussi bonne qn'aitnable , et qui se console de beaucoup de malheurs par beaucoup de bienfaisance y une femxËie dont la modes-* tve ne me p^ardomierait jamais , si je disais seulement la première lettre de son nom> refait iMsaucoup Sophie , et s'effrayait des progrès de sa maladie. • . i)He lui disait sou-* veut :

•^-Mon en&nt , vous souffres.

— Moi soulfinr ! ob ! je n'ai pas le temps d'y penser.

-^11 faut que vçus Teniez vous reposer chea^ iiiûi^ à la campagne.

— Et mes écoliers. ...

— Et Totre santé?

— Et les dettes de mon père...

—Vous vous tues.

. —Ce qui me tuerait, ce serait de laisser utv reproche peser sur sa mépioire.. .

Ces propos 9 cette insistance d'un côlé pour &ïre partir pour la campagne , de l'autre , pour rester au travail , revenaient souvent y laaîs. Sophie finissait toujours par l'emporter. Une jeuneiifillè de dix-hliit ans est bien forte quand une sainte pensée l'anime. C'est un ro*r seau qui vaut un chêne» Mab il y a aussi. queK que chose de fort , d'irrésistible que rien n'»rifête , que rien ne peut vaincre ; c'est le vent de la mort quand il vient à soui&ear. Sophie en %vait été frappée, et cette fleui^* naguère si fraîche et si jolie , penchait chaque jour de plus en plus vers la terre. f

MM. Lang...., Dev... et Cou...., ses amis, vinrent la trouver , et lui dirent : il faut que vous acceptiez l'offre qui vous est faite ; il faut que vousaltiez prendre le lait à la campagne «

-^Et mes écoliers ?

— Faut les quitter pendant quelques semaines*

— Et les dettes de mon père ?

— Elles seront toutes payées.

— ^Oui , si vous étiez riches ; mais vous ne l'êtes pas.*..

— Nous continuerons vos écoliei's.

— ^Vous vous moquez de moi.

— Non, entre nous trois nous allons nous les partager^ et nous vous en répondons; le but de votre pieté filiale sera atteint.

— La jeune fille se leva, voulut parler;... mais elle ne put que tendre, à de tels amis , ses jolies mains blanches et pâles , et fondit en larmes ! Quelles paroles aurait-elle pu trouver pour les bien remercier?

Comme livrée à une autre mère , Sophie partit pour la campagne,... et là, sous de beaux ombrages , elle répétait souvent à sa bienfaitrice : Combien on a tort de dire du mal du monde ! de dire que là bonté et l'amitié -y sont rares ! voyez comme je suis entourée d'amis ! . . .

Oh ! que ceux qui contribuent à adoucir les

liM

derniers joiirâ des mourans soient r^orn^ t>eiisés! Parmi les bonnes oeuvres , il n'y en ni pas de plus saint6 que celle-là.. • Sans crainte de ne pas voir se réaliser l'objet de tous ses vœux , la pauvre Sophie , rêvant de bonheur, déclinait de plus eu phts.». Les fleurs du printemps sortaient de terre alors que son vieux père y avait été déposé, et quand l'automne qui suivit ce printemps vint joncher de ses premières feuilles les toflEd)es des cimetières , on vit une fosse nouvelle auprès de celé du peintre.. • Cétait celle de Sophie.

Paix à l'âcme de la jeune fille I et bonheur à ceux qui ont généreusement adoucd ses der* niera instans.

Quelque temps après la mort de Sophje parurent des stances dont quelques-unes nous sont restées dans la mémoire.

IJ ombre de Sophie Lah... à ses bienfaiteurs ^ MM. Langl,..., Dec... et Cous...

D« la voùu céleste , où mon ame ravîe , Sur Taile cl*un archange a pris un libre essor, |

Je regarde la terre , où , sans goûter la Vie , ]|

Je rne sentals'frémir va. seul nom de la mort.

Tlt craign» pu, amU, qu'en relie bautc ^iJiy Mon coniT de vos Iiiciir*tli perde la laoïreiiir.... Je sût que le> ingrtli sont nombreai lor U lerre ; Hua rttmi ÏBgMt at dar aa Hel de paot vcair.

Cullivei ce bel art, qui , par ion ncb)e asage , A de mon inrortODE adoaei lei rigueum De valre amour pour moi j'imploTe an poovcau gag Ah! plaDiei n» malumbe une croix et de* fleori.

€tt^itl)nm d tHn

Cest une belle chose que les rayotis du so^ leil couchant sur des ruines ; il y a harmonie entre la fin du jour et ces débris qui ont yu tant àe jours finir!!! Je resterais des heures eatières à contempler les antiques murailles d'un château, quand leur teinte grisâtre se revêt de ce vernis rose du soir.. • A ce moment il s'élève presque toujours une brise , et alors les églantiers qui ont poussé leurs longues branches entre les joints des pierres^ et qui appendent du haut des créneaux comme des guirlandes de verdure et de fleurs , sont balancés par son haleine^., et puis c'est le moment des méditations et des rêveries. L'homme qui vous dit : Vous trouvez du charme à écouter tinter l'angélus du soir dans nos campa* gnes , moi j'aime autant entendre sonner midi quand je me promène sur le cours sablé et

aligné de notre v4Ue; cet homme Jà peut avoir du bon sens ^ de la probité et de la santé ; V • . jxiai voilà tout : ne kn demandez pas s'il aime Bernardin de Saint-Pierre, Cbàteau^briandy Madame de Staël et la Martine; il n'y comprend rien.

L'homme de qui je tiens les souvenirs que je vais essayer de retracer , était de ceux que le monde appelle réwurs... . Il voyageait beaucoup, et regardait avec fruit; il n'insciîvait point d'avance sur son itinéraire combien de jours ou d'heures il passerait dans tel mx tel endroit : tant qu'un lieu parlait à son ame, il y restait , il ne le quittait que lorsque son imagination n'y trouvait plus rien à prendre; alors il s'en allait^ comme on finit une visite quand tout sujet de conversation a tari ; or , nion ami voyageait dernièrement dans le pays de Bade , et il avait arrangé qu'il coudre-* rait à Ettenheim; sa journée n'avait pas été longue ; il était parti le matin de Strasbourg. Le soleil se couchait quand il alla s'asseoir en face du château. . • Il était au moment d'en commencer un croquis sur son album, quand il ap^çut un vieillard qui venait de son côté ;

il MTait bien que la demeure féodale qn^il voyait devant lui appartenait au grand-duc ; maïs voulant entendre prononcer par un antre le nom qu'il avait au fond de sa pensée j il dit en allemand au vieillard :

— Monsieur , auriez-vous la bonté de me dire quel est le propriélatre de ce château?

~ S. A. le grand- duc de Bade.

Ce n'était pas là le nom que mon ami voulait entendre , il ajouta donc :

-^ Je voyage dessinant des vues , recueitlant des souvenirs. Y en a-t-il qui se ratta^ chent à ces murailles ?

•<- Oh 1 oui , monsieur^ un bien triste !

-^ Lequel ?

— Celui du malheureux duc d'Enghien. . • -^ Oh ! monsieur, si vous n^(tes pas pressé^

veuillez me parler de ce jeuneet vaillant prin ccé --^ (^ ! oui , jeune et vaillant ! comme TOUS dites , monâeor. Je lui ai été attaché dis sa plus tendre enfance,., et me voilà maintMiant pleurant mon noble maitre)..

moi y tout chargé d^années et de chagrina.

•^ A ce» sentimens là, bien plus encore qu'à votre accent , je vois que vous^ éles Fren-

""S-ji— i— ■-'

çaîs* Asfieje^TOtts là dt porleaS't'moi de loî.w» Sayels-'Tcmâ qaé c'est ai^oiird'hui PaiiqÎTef saire <)é sa4iiort?..

-^ Ah ! ici âous n'oiibUcms pas c$ jour <]• deuit, et ce matin nou& aT<^[3ts prié pour hxu

***• A Yinceimes^ on n'en aura probable^ ttient pÀs fiiit aolaiil. . • Gai» aujourd'hui ^ ea FiBDce^ on neTeut phis prier pour les morts.

•*- Je sais biaa que pour Louis XYI et le duc de Beri*y, c'est devenu séditieux; mais poul* te derïiîer dés Gcmdé , c'est difiirent ; comme on a Iftérité de sa fortune on priera peut«4tt^ pour lui* ^ * ■

-^^ Je ne sais;«. mais je crains bien que la cbapelie fiméraire oà le père a voulu reposer auprès de son fils ^ n'ait vu à pareil jour s'allumer aucun cierge, n'ait entendu aucune prière.

— £n Tërité , quand je vois tout ce qui se pa^e dans notre malheureuse patrie ,-•. je me console de n'y plus vivre. La i^connaissance n'est donc plus une vertu eu France ?

^— Oh! elle existe encore pour certains cœurs ; mais la pratique en est dangereuse» Ceux qui oi^t vécu desbontésdes frères et de

la fille de l/ouis XY I et de Marie-Antoinette^ ne pwTent plus aller prier au monument expiatoire, ni aux tombes de Sain^Denis;..*. leur gratitude serait appelée séditieuse*

-^ Estait posÂble qu'on en soit venu là? Ah I monsieur , ce qui tue chez une nation les sentimens généreux , c'est le triomphe d'ua mauvais principe, et aujourd'hui on dirait que l'oubli des bienfaits , que [^ingratitude y que l'hypocrisie

— De grâce , détournez la vue de tant de tnrpitudes , et parlez-moi du prince que vous avez connu. N ous pleurerons peut-être en nous souvenant de lui ; mais de semblables larmes nous feront moins de mal que l'aspect de la boue...

— Vous voyez bien ce banc , sous ces ar* bres verts au bas de la muraille , il était là le i4 mars au soir, assis et lisant une lettre de M*' le duc de Bourbon , qui l'engageait fort à le rejoindre. Après l'avoir lue , il la donna au chevalier Jacques ^ son intime confident, en lui' disant : Tu me diras ce que tu en penses.

Après quelques instans le fidèle serviteur répondit t

'. . Ci H-î

— Le conseil que monseigneur donne à votre altesse est'bon et $agey toi«s n'êtes pkts en sûreté ici.

— Ah! vôîlà encore tes Frayeurs qui te reprennent. Ëh! que veux.»tu qu'on me fasse ici.

— Qu'on se saisisse de votre persoime^

* — Mais ne suis-jepas ici cbes legrand^uc de Bade? n'est-il pas en paix avec la France, et son territoire peut-il être violé?

— Si près d'<un pays en révolution , on peut tout craindre.

— Avec un homme comme Bonaparte, on peut tout espérer.

— Votre altesse est trop confiante.

— Ton amitié est tiM)p craintive.

— Ëttenheim est rempli d'espions.

— Ëttenheim est le lieu qu'elle habite, et, je ne m'en éloignerai pas... D'ailleurs, ici mon exil est plus doux que dans toute autre partie de l'Europe ; je serais à Chantilli que je n'aurais pas de plus belles chasses que celles que le grand-duc m^a cédées ; et puis n'est-ce donc rien d'être si près de la France , de respirer son air, et ^ pour ainsi dire, d'entendre sa voix...

*«- Cest o^to pro^^imité àoxki on Tousfera^ mi criioe j oa cHii^ qu» rfMtê n'ea êtes aussi près que pour mieux conspirer.

-^ Je r^poadraû : Interrogeiç lua vie et saçfaeiiqai je «ais.*^ Pai toyale^cient combattu çntreoioa aïeul, et môp p^re ;; Mor^^u et son armée le soi^eol; nms conspirer ^ moi^ jpmais.^

-— Ce u'eai pas oe que croira le pire^ie^ consuls

— Tu le Irompes* Le premier consul est an homme de guerre^ son génie s'^st élevé au* dessus des ipirigans de 1a. république ; soldat , il comprendra un soldat , et m^éprisçra tout/es les dénoni^ia.tlons.

— Cepep^apt ses tutoyés secvéts tous entourent*

—^ Dis dqno tes envoyés de la police.

— Tous sont à craindre*

«*^ Ma foi , non ; je ne veux leur accorder ^e du mjépris* . » . • Puis en prononçant ses pa«- Itiles , le prince sç leva^ car il venait de voir la princesse Charlotte / qui descendait dans \^ jardins du château. Avant d'aller la re*^ joindre ^ il appjuya la main sur i'épaule du chevalier Jacques , et ajouta , avec un aimable

sourire , bon et fidèle ami , tu ne trenibles jamais pour toî ; feîs--«ii autant pour moi !

Resté seul ^ le chefalier Jacques réfléchis^ sait à tous les dangers qui entouraient Vhéri* lier des Gondé. Il avait entendu dire que le général Ordenner était v«nu à Ëttenkeitdi , et y avait laissé deux hommes dé la policé fhinqmée ; en vain il avait cfaer^bé à prémunir te prince y dont la loyauté et la confiance se refusaiei^ à croire à l'espionnage. Il h'âvait pu parvenir â lui faire partager ses d^aihtes et à fo niettre en défiance. Mais lui , fidèle servi*teur auqud M'' le duc de Bourbon avait re-^ oommandé de veiller sur son fils, était livrà àde graves inquiétudes , et avait diargé on nommé Schmidt de s'attacher aux agetis d^Ordenner, fA de les sonder adroitei^ent pour tâcher de découvrir leurs projets;.... il le vit arriver près de lui.

— Ek bien , avez^voris réussi ?

n?*- Oui; il n'y a rien à craitidf^.

--^ £n ètes'^vous sûr ?

• --* Certain.

— Je crains que vous tt!B vous abusiez.

— Je les ai vu partir»

-^ Pouf retourner en F k'ance ?

— Oui ; f ai trouvé moyen, de les soirre^ j^isqu'à deu3^ lieues d'ici. Ce n'était pas le pitincequ'ilschercltaient, c'étaient des émigrés»

— Pourquoi donc toutes ces demandes sue les entours et les gens de monseigneur?

— Je ne. puis vous le di»e ; ils sont main- ^nant à Strasbourg ; et le prince peut dor^ qoir traiiquiUe, il ne seni point inquiété»

— D'après ce que tous me dîtes , pour cette nuit je n'y mettrai pas d'obstacles; mais demain je l^rai tout mon possible pour le dé"" terminei? à quiU^r Etteob^not 9 au moins pour quelque temps.

T— Vous contrarierez monseigneur.

—r Ça m'est, égal y je le sauirera.

Cette conyei^tîgv a^ait lieu le i4 i^^^ ^^

soir-v.

Maintenant la nuit était venue avec le silences

et les ténèbres, et tout reposait au cfaàteau ; le prince qui s^vi^it chassé pendant la journée , dormait profondément du double sommeil de la fatigue et de la sécurité. . . Tout--à*cou|fy \l entend une voix qui lui criq :

— Monseigneur ! monseigneur !

ii«\ Md

I ' ■ I iiiiul^i^ÉMi'

( 4^7 ) T-^ Qui m'appelle?

. -r* Hlpi, le baron de Grunstein.

-^ Que me Youlez-vous à cette heure?

T^- Levez-<yous ! levez- vous !

'■ — Pourquoi ?

*^ Il faut fuir , voti^ demeure est cernée., '. — Cernée ! par qui ?

— Pai^ des soldats et des gendarmes de France.

— Il y a donc eu trahis<Ai ?. . . . Et déjà le» prince était debout et avait passé à la hâte un pentalou et une veste de chasse., «il n'avait pas encore ses bottes... On entendait le bruit des gendarmes montant l'escalier ;' la porte s'ouvre, P$erdoff et ses soldats entrent, le pistolet à la main , et demandent :

— Qui de vous est le duc d'Enghieû?

- — Si vous venez pour l'arrêter, vous devez avoir son signalement?

• — Si nous l'avions , nous ne vous ferions pas de question... Allons, puisque vous ne voulez pas répondre > marchez tous.

Le chevalier Jacques qui logeait dans une maison voisine, ayant appris l'attentat qui se commettait chez son noble maHre,

( 46« > s^était empressé d'accouiir k moitié i^u au^ près de lui , pour partager êêa dangers y el avait envoyé ud domestique, a l'égU^ ^ur souner le tocsin.

£n le vo jant arriver , le duc dm dit : r— Cher ami y si je t'avais cru ^ je nfei serais pas entre les mains d^ ces geosrlÀ'

— Mais, monseigneur I on ne peut pas vous, arrêter 9 c'est une violation du droijt des gettS.

— ^ Il est bon la , avec son droit dea gens ! répéta > en ricanant , Ps^dôff; mon ami^ nUez'-vous-w^ 90US n'avons pioint aâTaim à vous. •

•— . Mfiis moi , j'ai a0kire à lui, à moi»DHiilre^^ à inon prince } je ne le quitterai jâmaÂs. .

— Cest toujours ut[i de plus : puisque vous le voule^i V90CI9 sei^ez 4es nôtres j ic'est*'à-dire. notre prisonnier conune les autres* .

— Vous m'accorderez au moins quelques, instant pour m'habiller , 4emcinda le 4u(> d'£nghien.?

— Non, nouj vous êtes bjen comme cel% il ne fait pas froid.

— Jetie voudrai^ qu^un instai^t pour yoU - ♦ . pour dire adi^^u à la princesse d^»v<^^

)tp.

mtMk I ■ ■ Ml i

(459) j^h bien oui! aous avons le temps d»

oela j «lions ! mardiea ! «wrcl^i ▼»*« !

->- Cest une iofitme trahiso)i i

— Ça peut être... maiis tnarclw* touiours i et Itt sôWats tfOrdenner , obéW»nt .au* ordros qu'ils avaient reçus , bâtaîeiil l^^. 4épart ^EXUulmm, où un soulèvement aurait été à craindre , « *«s iiabilaatf avaient, eu oon-fiaiBsanoc de r*ttentat qui se çomtoettw*.

La priiiMSse d» Rqhan» q# «n, «ivai^ été prévenue, vit de ses fenêtres lépriince entraîné, ïl l'aperçut et lui CPiàa^iftW. ;

*- Adieu , adieu , répéUL-+«Ue..« fit 4«pui«

elle ne l'a plus revu! et.depuia» el|e. n!» pas iwû le decnièr gage qu'il a voiiki.lu» e^voye^des fossés de YinceUnes.*.

Amvé dans un moulin à quelqwi distoace d'Ettenheim, oti s'y arrêta ; k daô d'fînghw» obtint la permission d'envoyer chercher du linge et de l'argent...

Il a d^endu de bien peu de cho«se que de ce moulin , le prince ne vint à s'édliapper } on avait examiné les issues , reconnu des sentiers détournés , jeté des planches sur les ruisseaux; mais, oh malheur! au moment de

révasiott uil€ porte , qui était tmijours ouverte, une porte qui pouvait être celle du salut et de la liberté , se trouva bariicadée au dehors! Fatale destinée! Si la maio d'un paysan indHtfierent n'avait clos cette ouverture^ si un vailet de moulin n^ataît poussé par mé-* garde un verrou iiiutile y un crime aâr^nik n'aurait point sdnilké la gloiro d'un^ grand homme ^ le beau nqm de G^ndé ne aeraît pas porté par «Vautre que f^r l'héritier naturel ; un fils aurait sauvé son père de miâos perfides ; Unf vaillsint Français aùraiit défendu ta vieille monarchiei française*, la Fi^ce au** rat eu un noble £ra4ii3aïs de phis^

Tout dàptifqull était, le petit-fils du grwd Coudé aurait dû s'attendre à trouver dans fe commandant de la citadelle. de âtrasb(||n:*g au moins les égards que l'on doit au malheur , il n'en fut rien. Il n'y éprouva que de mauvais traitemens. Le général Levai, loin de se con** dnire ainsi , vint voir l'illustre prisonnier et rétira les sentinelles qui avaient été placées dans Kntérieur de sa chambre.

€0 ne fiil que dans sa prison de Strasbourg que le chevalier Jacques put revoir son maître

idiÈb:.

( 46i ) et son ami. lie prince persistait toujours, à dire:

— Bonaparte oe voudra pas souiller sa gloire par ua assassinat , et c^en serait un que ma mort.

•— Ah ! si sur Totre route vous pouyie:& TOUS écliapper^ je vous en supplié , au nom de Totre père, au nom de la princesse Charlotte , au nom de la France , profitez de la première occasion.

— Je verrai le premier consul ; je lui dirai tout, il me comprendra , j'ai confiance en lui.

— * Mais il ne s'appartient plus; des hommes qui se sont souillés de tous les crimes de la révolution , lui ont dit : Tu veux le pouvoir , nous te le laisserons prendre, mais à une con-> dation : &is un pacte avec nous , donne-nous diies gages contre le retour des Bourbons ; ponr que nous te serrions la main , trempela dans le sang d'un parent de Louis XYI , et alors nous t'aiderons. • .

-^ Oh ! il ne voudrait soufirir pareil langage-

— Il est ambitieux , et l'ambition , pour

parvemr à don but, souffre tout»«

— Tu as beau ÎTaire, j'ai confianee en Itii.i Ainsi, jusqu'au dernier moment, cette amô si loyale et si (rànelie^ ne pouvait se réioudré à croire qu'un illustre guerrier Voudrait tet'nir sa gloire. Dans la pensée du fils desClondé^ il ne pouvait y avoir de gloire sans vertu. Ce n- était pas lui qui aurait consenti à ai^Mer la plus belle couronne qui soit sous le soleil , au prix d'une bassesse, au prix de quelque chose qui eût ressemblé à de l'hypocrisie , à de l'in-^ gratitude et à di^ la lâcheté.

Les hommes qui avaient passé ce martché de sang avec Bonaparte, étaient pressés de lé voir terminer; aussi ce prince ne fut pas laissé long-temps dans la prison de Strasbourg. Le 18 mars, de grand matin > les portes de sa chambre s'ouvrent ^ des soldats entrent , entourent son lit , et le forcent de se lever et de s'habiller.

— Où allez-vous me conduii^?

— Vous le saurez toujours assez tôt.

— Mon voyage durera t-il plusieurs jours? quel linge faut-il que je prenne avec moi?

— Une ou deux chemises suffiront.

Alors le prince vit bjen que c'était feit de

lui , et dit un éternel adieu à ses amis^ a ses fidèles serviteurs , an chevatier Jacques surtout, et fit des recommandations secrètes qui concernaient celle qu'il aimait plus que sa vie et presque autant que Fhonneur !

La Toiture est prête ; il y monte avec deux gendarmes.... Parisiens, préparez, prépare^ des palmes et des couronnes , voilà le fils du grand Gondé qui va arriver parmi vous !

Des Français l'attendaient en effet aux barrières de Paris...; mais c'était pour empêcher sa voiture d'entrer dans la ville , et la faire filer le long des murs pour gagner Yincennesj car une prison d'état est le palais qu'on lui a préparé I... et encore quels préparatifs? La chambre qu'on lui donne, dans le château de Saint->Louis , est ouverte aux vents ; les car-* reaux de vitres sont brisés, et pour abriter un peu le voyageur, la femme du gouverneur, madame Harel, qui a reconnu dans le prince prisonnier, son frère de lait, attache ellemême une serviette devant la fenêtre.

Le noble captif, exténué de fatigue, prend à peine un léger repas 3 il demande qu'on veuille bien , pour le lendemain , lui préparer

^a^aa

un bain de pieds, et s'endort bientôt... À onze heures , on Téveilla.

— Que me Toulez^-vous ? Ah ! laissez-moi dormir ; j'ai besoin de repos.

— Impossible , lereî-Tous. Et on le conduisit dans une pièce du pavillon du milieu ^ faisant face au bois. . . Du bois où Saint-Louis rendait la justice ! ! !

Là| étaient réunis ( il faut bien les nommer j car aujourd'hui c'est peu^-étre pour eux une gloire) Hullin, Gaiton, Bazancourt^ Ravier ^ Rabbe, d'Autancourt, faisant les fonctions de rapporteur , Molin , remplissant celles de greffier..-., tous nommés par Murât, gouverneur de Paris...

Celui qui préside cette commission demande au prince qui se tient debout devant lui^ no* ble et calme comme un jour de bataille.

•— • Vos noms , prénoms , âge et lieu de naissance?

— Louis^Henri de Bourbon , duc d'Ën-^ ghien, né à Chantilli.

— Avez-vous combattu contre la France ?

— J'ai combattu avec ma famille pour re^ couvrer l'héritage de mes ancêtres. ..} Aiais

depuis que la paix est faite ^ j'ai posé les ai^^ mes , et j'ai reconnu qu'il n'y avait plus de rois en Europe. ••

A la lueur des lampes qui éclairaient ce jugement ^ de nuit et à huis-clos, on pouvait voir que de toutes les figures , la plus sereine et la plus tranquille, était celle de l'accusé.

Tout était préparé. La condamnation ne fut pas longue à être prononcée ; le jugement portait que l'exécution aurait lieu tout dé suite**. Tjes conseillers du crime craignaient que l'ame de Bonaparte ne revint à de nobles pensées.

Les gendarmes étaient prêts ; le tnilitaire qui les commandait avait été élevé dans la maison de Gondé , il n'en avait pas entièrement perdu la mémoire ; le duc d'Enghien le reconnaît ; ils ont joué ensemble dans leur enfance; il lai témoigne sa joie de le revoir. Ah! il est plus facile à celui qui va mourir et qui a le cœur pur , de sourire, qu^à celui qui va vivre en prêtant sa main à une mauvaise ac-^ :tion. L'officier baissa la tête et ne sut que pleurer.

Au moins il pleurait celui-là !

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( 4<36 ) Vite.., vite.., on quitte la salle du conseil, on descend dans le fossé par un escalier étroit, obscur et tortueux. Le piînce se retourne vers Tofficier.

— Est-ce que l'on veut me plonger tout vivant dans un cachot ? suis-je destiné à pé*^ rir dans les oubliettes?

— Non , monseigneur , soyez tranquille , i^ond en sanglottant l'officier.

Et l'on continue de maixlîber, et l'on arrive au lieu du massacre ; là, à travers l'obscurité^ à la lueur de quelques lantetties, le jeune Condévoit briller des armes.

— Ah! grâce au cîdi, je mourrai de là mort d'un soldat.

Mais il voulait aussi mourir de la mort d'un chrétien , et il demanda un prêtre ; un rire satanique , unowede i'enfer fut la réponse que les hommes du crimefirent à cette prière.

— Est-ce que tu veux miouiir cotmme un capucin , que tu demandes un prêtre? bah ! ils sont tous couchés à cette heure-<ci.

— Vous me faites pitié vCt dégoût , dit le prince , et il s'agenouilla comme Bayard , comme ses pèi'es; et ayant recommandé son

âme à Dieu, il se releva, et <9t d'une voix forte l Marchons ! puis s'adressant à un des hommes qui l'escortaient^ il le pria de vouloir bieii faire remettre à la princesse de Rohan , une tresse de cheveux , une lettre et un anneau i un soldat s'en était chargé.

— Personne né doit &ire ici les commi»^ sions d'un traître,... s'écria un aide-den^amp!

Arrivé au heu même où il devait tomber ^ une voix cria au prince , à genoux^

— Un Bourbon ne fléchit le genou que de* vant Dieu, et de l'air le plus intrépide, il mit la main sur son cœur , et dit !

- — Allons mes amis !

— Tu iHaspas d^amis ici! s'écria une voix féroce. Je ne dirai pas à qui l'on attribue ceâ paroles barbares ; car celui qui est accusé Aé les avoir prononcées est aussi tàort sans juges et sans jugement.

Ces mots, allons mes amis ! avaient été les derniers du prince. Plusieurs halles le frap^ pèrent au coeur ; il tomba en pensant à Dieu^ à son père, à sa dame. A son père ! et sans doute il se disait, alors qu'il se voyait, par une infâme trahison , enlevé à une*' vie tranquille

et heureuse pour être assassiné nuitamment dans les fossés d'un château fort : Ah ! la mort de mon père sera moiiis affreuse que la mienne !••• Eh bien! il se trompait ; mieux vaut cent fois mourir par des balles de sol-^ dats. . y que par les mains. . . Ah ! il y a moins d'horreur attachée aux fossés de Yincennes , qu'à l'espagni^ette de Saint Leu !

Ainsi périt) le ai mars 18049 à cinq heures du matin , Louis-Henri de Bourbon ^ duc d'Enghien.

On raconte que pour servir de point de nûre > dans l'obscurité du crépuscule et du brouillard , on avait attaché une lanterne sur le cœur de la vii:;time.. •

M. Savary^duc de Rovigo, pair de France et gouverneur d'Alger sous Louis-PhiHppe , atteste que cette circonstance barbare n'a pas eu lieu, parce qi^ il faisait jour!

Enfin y avec le duc d'Enghien se termine et s'éteint la Vaillante race des Condé. Porter dignement un nom si chargé de gloire est une tâche difficile! Pour le duc d'Enghien, il en eût trouvé les moyens dans ses habitudes et dans les traditions de sa propre famille.

jC^ mu î>u Cljâtmu.

Je passais dans la cour y et comme à. mon ordinaire je flânais y regardant la noble façade de cette belle demeure , où j'étais entré quelquefois , mais où je ne vaia plus , car elle a changé de maîtres. .. Je m'étais arrêté devant une fenêtre bieq comme ^mes regards y étaient attachés j comme si elle était encore là pour y paraître... XJne femmiB c^une quarantaine données, vêtue de noir avec un long voile de crêpe sous lequel se montraient ses cheveux gris , me dit, au moment où j'allais me remettre en route ;

— Ne vous en allez pas ;... elle va v^r.

—Qui ? De qui parlez-vous , madame ?

— £h mon Dieu ! de celle que toute la contrée aime et bénit;... je ne viens que pour elle. Hier, j'ai eu bien froid;... j'ai attendu si long-temps.

r-'L'avezrVous vue, à la fin? lui deman*

n^^mt

( 470 ) dais-je? car je m^apercevais que celle qui me parlait n'avait plus sa raison.

— Non p4i8 hier , mais je la verrai aujourd'hui.

— Pauvre femme, dis-je, à part moi, comme JMina elle a au moins respéranoe , et elle dit à d^^main !

-*^Tene8 , on ouvre la fenêtre : regardez^ bien j nous allons la voir. . • Elle aime à respi* rer l'air du matin. •• Quelquefois je viens de bien bonne heure , 0t alpi*s je la vois regardw le jardin* ELh se penche en avant pour respirer l'odeur des lilas et des roses , et alors ses beaux cheveux flottent à la brise embaumée. • . el moi je suis heureuse !

— ^Yous l'aimez donc beaucoup?

—Ah I demandes au malheureux qui vient d'être consolé , s'il aime la providence.

-*-*fiUe vous a donc £iit du bien?

— £8l>tCie que vous ne le savez pas ?

—Non,

— Je croyais l'avoir dit à tout le monde ;..• car, voyez-vous , je veux que tout le monde l'aime. Ah ! mon cœur est trop plein pour pouvoir se taire ^ il faut que ma reconnais-

( 471 ) ^ace coule au-dehors;j sans cela eHfe m*op-B

pr^ge et m'étoaife... Je suis née auprès de son bei^ceau ; ma mère avait été attachée au §egmcé:^\B, sieiuie(^et pendant que celle que î^aAt^BKfe id était toute petite , ma mère Fa quetqu^oôs remisie dans^ mes bras !.• . Enten* dez-vous bien , mot , moi je la portais dans, pies bras!..,

E)n prononçant ces mots , la voix de la femme aliénée s'était élevée et avait pris un aeoent.de £^rté« Je la- regardais : son visage 4»vait perdu sa pâleur, et ses jeux brillaient comme d'un» ^lair de joîe.... Elle continua.

•^Quand «iie nous quitta pour venir ici , 9ia mère ne puif pais^ l'atecotn^agner , et toutes Iq$ deux nom pleurâmes ensemble bien des j^urs^t des ifiùits* Que de miesses nous entendîmes ! Que de neuvaiues nous fîmes à Notre- Name de Bon^êocrm^f poor que son voyage fut bon et heureux. . • Un jour , je me jsou* viens , ma mère était si triste, je lui dis : Il faut vous consoler, car enfis c'est pour son bonheur qu'elle est partie.

— Pour son bonheur , reprit ma mèrei . . . Qh ! en vérité , je ne sais,. .. si j'osais.. ,,

^'-iT

— Que feriez-vous?

-r- J'irais consulter la femme de la montagne.

— Quoi ! cette sorcière ? '

— Elle n'est pas sorcièro , car je l'ai Tue à l'église faisant le ^ne de la croix. Mais elle a des révélations que lui fait sou bon ange.

— Et que lui demanderiez-yous?

— Une seule chose.

—Laquelle?

— Si elle sera heureuse f

'. — Allons-y tout de suite , ma 9ière.». Et à l'instant même nous prmies nos voiles, et nous voilà au pied de la montagne.

La femme , qui y vivait comme une solitaire , rentrait dans sa cabafhe , et elle était toute chargée de fleurs et de simples odorifé<rans qu'elle venait de cueillir parmi les rochers.... En nous voyant, elle nous donna la bien-venue , puis prenant un chapelet de la main tendue de la Madone , elle le passa à soh cou et nous demanda :

r-rVous voulez douc savoir les choses de l'avenir?

— Oui , nous voulons connaître la destinçç d'un être chéri de nous.

Prenant la main de ma mère , la femme ermite Texappiina un instant et dit : Ce n'est ni d'un mari ni d'un fils dont vous vous enqué*vez 'y puis regardant la mienne elle ajouta : et toi , jeune fille, oe n'est pas le sort d'un amant qui t'inquiète.

-^Votre bouohe c^ dit vrai , répondit ma mère,

— Et dans ce que je vais vous annoncer , elle ne dira rien de faux... Asseyes- vous le visage tourné vers la montagne , et regardez le soleil à travers les boufiees de fumée que lance la bouche du volcan.

* Nous obéîmes , et tout en regardant un des plus beaux paysages que la nature puisse offrir à l'admiration , nous voyons la solitaire allant , venant, priant dans sa cabane , et rempli$sant une grande corbeille de coquelicots et de bluets des blés , de pervenches violettes et bhmches, de grapes d'or de cytise^ de toutes parfumées de lilas , de scabieuses des veuves , de lis de la vallée , de roses des haies et de roses de jardin, de tulipes jaspées et veinées coQa.me du marbre , d'anémones rongea^ noires et jaunes, et toutes ces fleurs

qu'elle mêlait ensemble et q»'^e remuait dans sa corbeille, cornue un joueui; agite les des dans son cornet, lui servaient à lire dans l'avenir...

A ce passage de son récit , la folle me vit sourire et me dit :

-^Vous êtes incrédule 5 vous riez et vous vous moquez de tout ce que je vous raconte.

-r-*Noii^ non, continuez... Je ne suis point esprit fort... je ne me moque que de l'homma qui ne veut croire qu'à ce qu'il peut expliquer. Je crois aux pressentimens, aux appa- ^ ritions , aux prophéties ; il n'y a qu'une chose

k laquelle fe ne orois plus : c'est à la bonne foi.^

•^Vous avez donc été trompé?

i-t-Ohl s'il n'y avait eu que moi !^.. mais ceux qui habitaient de château !... (Et je mWrétai touti^^oup^ en pensant que la pauvre alignée k laquelle je parlais avait eonsear é une iUusàon qu'il eût été cruel de lui ravir, et je la, pri^ d^ continuer. )

•-^Ou en étais-je?. . je ne me souviens plus. . . q]}\ um paiivi« téta!...

''^Yous disiez que la femme de la monti^^

( 475 ) gne se servait de fleurs pour lire dans Pa-? venir.

— Ah! m'y voilà. •• Qaand elle eut bien figité toutes ces fleurs , elle en prit à planes mains et 1#6 jeta en l'air , par trois fois , en prononçant des paroles que ni moi^ ni ma mère ne pouvions comprendre ; en face de la statue de la Madone, il y avait une petite ta-; blette avec deux flambeaux; les fleurs qui tombaient sur ce petit autel , étaient celles qui révélaient ce qu'on voulait savoir...

Or , il était resté sur la tablette aux pieds de la sainte statue ^ une rose de Sicile , une acabieqse et un lis... Les bluets, les coquelicots, le cytise et le lilas étaient tombés à terre, et jonchaient le seuil de la cabane.

— LevezTVous et approchez ; ... et la vieille de la montagne, en prononçant ces paroles, tenait à la main les fleurs privilégiées par le. sort.

— C'est à une femme que vous vous intéressez ;... et après avoir compté les feuilles de )a rose, elle ajouta : à une jeune femme de çli;!^-huit ans?

-—Qui, répondîmes-nous toutes les deujs^,

î*ir '"

^— Cette rose a fleuri à un beau soleil du midi; elle est pleine de parfum, et je vois là j sous ces feuilles vertes, poindre deux boutons. La fenune pour laquelle vous venez me consulter, est douée de grâces, de talens et de vertus?

— ^ui , répondimes-nous toutes les deux.

— Cette rose ne s'est point épanouie aux lieux où elle est née ; sa tige a été transplantée... La femme que vous chérissez a été élo>gnée de son pays.

— Oui, répon(times-nous toutes les deux.

■ — C'est un mariage qui l'a attirée loin de son berceau. Elle sera mère de deux jolis

enfai^s....

— Oh ! que Dieu vous entende ! s'écria ma. mère.

— Sera-t-elle heureuse? ajoutai-je.

— ^Ah! voilà une scabieuse.

— Que signifie-t-elle?

— «C'est une fleur de larmes et de chagrins.

— Et nous serons loin d'elle !

— Non, non, ma mère; dès qu'elle sera malheureuse nous irons la rejoindre et pleurer avec elle.

( 477 ) — 7-Oh ! la rose biîUera quelque temps ; elle ornera les fêtes d'un pays de plaisir.

— Et que nous font les fêtes et les plaisirs ; n'avez-YOus pas dit qu'elle aurait des larmes et des chagrins ?

— Jen'jpuis rien, voilà une scabieuse*..

— Et ce lis?

— Oh ! le lis effacera l'influence sombre et triste de la fleur des veuves j... car , je le vois y la jeune mère sera aussi une jeune veuve.

— Ah ! que dites^vous ?

— L'avenir , tel que je le vois. . . Mais consolez-vous 5 le lis est fleur de gloire , d'innocence et de splendeur , et protégera la rose. . . Si ma science n'est pas trompeuse , voilà ce que je puis annoncer à celle dont l'avenir vous occupe. D'abord , la rose , c'est plaisir j ensuite la scabieuse y c'est peine et souci , et puis en dernier, le lis, c'est bonheur et gloire ...

— Bénie soyez-vous! dit ma mère à la ^ femme de la montagne, bénie soyez- vous de

nous prédire du bonheur pour elle... et elle lui jglissa quelques pièces d argent dans la

^ AlT. .^M..

( 478 ) tnain; et nons redescendîmes Vers notre dé<^ meui^... Voyez, monsieur , la différence de caractère entre ma mère et moi : elle , elle ne pensait qu'au Us... et moi > j'avais toujours k scabieuse sur le coeur y pesante comme Pap^ proche d'un cha grin ...

Ah ! mon pressentiment ne tarda pas à se réaliser... Celte que nous aimions, celle que ma mère avait bercée ^ vit son époux frappé au cœur par un assassin , au milieu d'une fête... Le cri de douleur et de désespoir de la TeuTe parvint jusqu'à son père, et nous en eûmes connaissance.*. Nous avions fait le vœu d'aller pleurer avec elle ; nous voulu** mes l'accomplir ; ma mère et moi nous par^^ times pour aller bien loin !... bien loin ! Pour ma mère, qui se faisait vieille et infirme, c'était beaucoup de fatigues ; mais elle se ranimait en se répétant : Ça loi sera un adoucissement à son malheur que de pleurer avec nous , que de se plaindre , et de gémir dans la langue du pays ! . . .

Oh ! monsieur, j'ai oublié bien des choses ^ depuis une grande maladie , me dit la folle , en passant sa main sur son front? mes idée^

qu^elie n'a plus que des souvenirs vagues. • • Cest là qu'est ma mémoire , ajouta riosensée , c^est là ; et elle plaçait sa main sor son cœur. Un jour... oh ! je m'en souviens bien, c'était le 9 août : il y a plus d^un an de cela. On me dit que j'étais libre et que je pouvais sortir, qu'il fallait aller loger ailleurs. •• que l'on ne payait plus pour moi , et que mon logement allait être donné à une autre. •• Dans tout cela , je ne sentis quedubonbeur. . . J'allais voir ma bienfaitrice et tomber à ses pieds..* Je courus, je courus bien vite... et j'arrivai dans cette cour. Il n'y avait personne : je (btppaiâ à cdlte porte , là , au pavillon , tout au bout du bâtiment ; un soldat me cria :

— On ne s'a^^te pas ici : passée , passes^ vite.

-^ Je viaas voir ma bienfaitrice.

— Il n'y a plus personne.

^— Cest impossible. . .

— Je vous dis que c'est comme ça ^ on les a^ous cbassés.

*— Chassés.!

<•*- Oui, vous dis*je , à coups de pierres.

— £t qui donc a pu leur en vouloir ?

— • Le peuple , les ouvriers.

Ah ! vous me trompez, c'étaient leurs meiU leui*s amis. • .

— Allons y an large la folle ! et ce soldat me prit par le bras et m'entraîna bien rudement bien loin de la porte de ma bîen&itrice... Tout ce jour là, et encore bien des jours après ^ je ne faisais que pleurer, car j'avais été assez insensée pour croire cet homme... Mais depuis j'ai su que cet homme m'avait trompée... Un matin j^ai vu bien du monde dans la cour , des gardes et des voitures, et j'ai attendu pour la voir... Mais elle n'a pas passé devant moi. Je suis restée bien tard , et j'ai vu s'allumer les lustres. Ah \ me suis-je dit alors , comme on m'induisait en erreur , ils sont tous là... Il va y avoir une i%te. Et me souvenant comme autrefois je trou* vais le moyen d'arriver jusqu'à ma bienfaitrice } je voulus encore parvenir auprès d'elle, et l'aider à mettre des diamans et des fleurs dans ses beaux cheveux blonds ; mais encup cette fois on me repoussa bien durement. £n se riant de moi y on me demanda : Qui donc venez- vous chercher ici ?

— - Je viens chercher celle qui oonsole le malheur , secourt le pauvre et se &it bénir de tous; celle qui est gracieuse dans le plai<âr et forte dans la peine ; celle qui , le matin , visite nos hôpitaux , et le soir rit au théâtre où elle applaudit au talent ; celle qui encourage les artistes dans leurs ateliers , et l'industrie dans ses fabriques et ses magasins... En un mot , je viens chercher celle qui est la joie de nos fiêtes y la providence de nos misères , et la mère de notre espoir...

— Allez ! allez ! la folle , elle n'est pas ici , me i-épondirent les gardiens de la porte , on Va chassée aussi.

Mais vous sentez bien , monsieur , que je n'ai cru à tant d'ingratitude. . . Que les hommes se fâchent et s'irritent contre l'hypocrisie qui les trompe j contre l'avarice qui les ruine , contre la médiocrité qui les humilie. •• Ah! malgré ma pauvre tète égarée, je le conçois!*.. Mais chasser c^\ a souri de nos joies et pleuré d^ nos peines , bannir celle qui s'est faite notre sœur , jamais , jamais je ne le croirai. • . On me trompe , ma bienfaitrice habite tou« jours ce château; je viens ici tous les Jo.ur$.

^otir l'apeiHieToir ,. elle me Verra , «U« m'ap- -pelléra; etj*irai baiser s«s jolis petits pieds... tiaigoer ses mains demes laniies... Si je ne la Toi$ pas aujourd'hui , je Ja verrai demain. ■ AprèspCe liHig récit , faità la maïûère des -femmes du midi, ayeo volubilité «t beaucoup de' gestes j la folle se, tut j dUe.. venait d'en- :tendi^ SQuaerdeux heures. .Ses grands yeux Vattacbérent sur une dès fenêtres du pavilloa^ - Je liH-disadiiBu, eUé ne.m'e&teadit pas , tant elle était préoccupée**. Alors Jeni'éloi- ^«ai en- remerciant Dieu de laisser ainsi l'es-, pérance au fond des cœui'S tes plus brisés par le chagiin, car dans nos mauvais jours c'est demi-coQsolati,on que de regarder l'avenir ^ '