ROLAND A.P.T
Vous allez donc partir, cher ami, vous allez Fuir vers notre soleil, comme les vents ailés ; Déjà la berline jalouse
Frisonne sous le fouet, inquiète, en éveil, Belle et iière d'aller bondir sous le soleil Oti s'endort la brune Toulouse.
Que Dieu vous garde^ ami ! — Mais lorsque vous aurez Franchi monts et vallons, et fleuves azurés.
Villes et vieilles citadelles, La vermeille Orléans, et les âpres rochers D'Argenton, et Limoge, aux trois sveltes clochers, (V Pleins de clochers et d'hirondelles,
Et Brive et sa Corrèze, et Cahors et ses vins, Où naquit Fénélon, le cygne aux chants divms ^ Qui nageait aux sources d'Homère; —
Arrêtez un moment votre char agité Pour voir la belle plaine oli le More a jeté La blanche cité votre mère ;
Ces plaines de parfums, cet horizon fleuri, L'Aveyron murmurant, des pelouses chéri,
Le Tescoud aux grèves pensives.
Le Tarn fauve et bruyant, la Garonne aux longs flots. Qui voit navires bruns et verdoyants îlots
Nager dans ses eaux convulsives;
Et puis, voyez là-bas, à l'horizon, voyez
Ces grands monts dans l'azur et le soleil noyés ;
On dirait l'épineuse arête D'un large poisson mort entre les océans, Ou bien quelque Babel, ruine de géants.
Dont la foudre ronge la crête.
Non, ce mur 4^ granit qui clôt cp bçl Édjçp^ C'est Charlemagne, c'est Roland le palo^W
Qui lui fit ces grandes entailles; Qui tronqua le Valier, blanc et pyramidal En faisant tournoyer sa large Durandal
Contre les Mores, aux batailles.
Les Mores ont haché les rois goths à Xérès ; Leurs bataillons fauchés sont là dçms Içs gy^rets,
Comme des gerbes égrenées.
L'Arabe, sur les pas de Muça-el-Kevir, Fait voler son cheval du bleu Guadalquivir,
Jusques aux blanches pyrénées.
Mais un jour que Muça-el-Kevi^ a voulu Traquer, sur leurs sommets, un vieil ours chevel^i,
Grimpant de pelouse en pelouse.
Il monte au pic neigeux du Valier... Ébloui, Il voit un horizon en fleurs épaAOui,
Où, comme une perle, est Toulouse.
« Fils d'AlJah, dégainer vos sabres! fils d'Allah, Montez sur vos chevaux ! La France est au delà.
Au delà de ces rocs moroses !
L'olive y croît auprès du rouge cerisier; La France est un jardin fleuri comme un xosier
Dans la belle saison des roses. »
L'Arabie, en nos champs, des rochers espagnols S'abattit; le printemps à moins de rossignols Et l'été moins d'épis de seigle.
Blonds étaient les chevaux dont le vent soulevait La crinière argentée, et leur pied grêle avait Des poils comme des plumes d'aigle.
Ces Mores mécréants, ces maudits Sarrasins Buvaient Peau de nos puits et mangeaient nos raisins,
Et nos figues et nos grenades.
Suivaient dans les vallons les vierges à Tœil noir. Et leur parlaient d'amour, à la lune, le soir.
Et leur faisaient des sérénades.
Pour eux leurs grands yeux noirs, pour eux leurs beaux
[seins bruns, Pour eux leurs longs baisers, leur bouche aux doux
Pour eux leur belle joue ovale; [parfums,
Et quand elles pleuraient, criant: a Fils des démons ! » Il les mettaient en croupe, et par-dessus les monts
Ils faisaient sauter leur cavale.
oc Malheur aux mécréants! Malheur aux circoncis ! Malheur! » dit Charlemagne, en fronçant ses sourcils
Blancs et jetant des étincelles, a Sire, disait Turpin, ne soufiFrez pas ainsi Qu'un Africain maudit vienne croquer ici,
A votre barbe, vos pucelles. »
Charlemagne, Roland, Renaud de Montauban Sont à cheval; le gros Turpin, en titubant
Sur sa selle, les accompagne :
Ils ont touché les os de saint Rocamadour; Mais^ du Canigou blanc aux saules de l'Adour
Les Mores ont fui vers l'Espagne.
Non, ils sont sur les monts, menaçant à leur tour; Ils coiffent chaque pic, comme une ronde tour,
De leur bannière blanche et bleue ; Hérissent le granit des crêtes du rempart^ Et crient : « Chiens, ne mordez l'oreille au léopard, ^
Du lion n'épluchez la queue ! »
Et Roland rugissait, et des vautours géants,
Des troupeaux d'aigles bruns, volaient en rond, béants.
Faisant claquer leurs becs sonores; Et Roland leur disait :« Mes petis oiselets.
Un moment, vous allez avoir bons osselets,
Et belles carcasses de Mores ! »
Un mois il les faucha, sautant de mont en mont, Jetant leurs corps à l'aigle et leur âme au démon
Qui miaule et glapit par saccades; Les âmes chargeaient l'air comme un nuage noir, Et notre bon Roland, en riant, chaque soir,
S'allait laver dans les cascades.
Mais tu tombas, Roland! — Les monts gardent encor Tes os, tes pas, ta voix et le bruit de ton cor.
Et, sur leurs cîmes toujours neuves, Ont, comme un Sarrasin, une nue en turban; La cascade les ceint et les drape, en tombant^
De l'écharpe d'azur des fleuves.
Nos pères, du soleil et du canon bronzés, Sont morts aussi, mordant leurs vieux sabres usés. Sur tous ces rochers de l'Espagne,
Dis-moi, toi qui Les vis, quand ils tombaiei^ aiosi^ Etaient-ils grands^ et grand notre empereur aussi. Comme ton onde Charlemaghe ?
Ah ! si vers l'Èbre, un jour, passaient par Roncevaux, Nos soldats^ nos canons, nos tambours, nos chevaux.
Et nos chants tonnant dans l'espace^ Lève-toi, pour les voir, lève-toi, vieux lion. Plus grande que ton oncle et que Napoléon,
Viens voir la Liberté qui passe.
