MÉLODIES CATHOLIQUES. 1G

Prophète dont la mort a glacé la poitrine ,

Quitte la pourriture et les vers du tombeau :

Lève-toi , lève-toi , du fond de ta ruine ;

Montre-nous la splendeur dont brilla ton flambeau. Quelle était pure alors la beauté de ta face Où se peignait l'amour, où souriait la grâce !

On eût dit , dominant l’horizon matinal ,

Lorsque dans le vallon le lac dormant se dore , Epandant ses doux feux , l’archange de l’aurore Légèrement monté sur son char triomphal.

Les rois qu’aimait ton cœur, et les prêtres tes frères , Tu les chantais alors dars ton verbe de miel ;

Tu versais de ta main le baume à leurs misères ,

Et ton âme exaltait le pontife éternel.

Mais quel souffle a passé sur ton divin courage !

Ta voix qui bénissait n’élève que l’outrage ;

Au poignard des bourreaux tu décrètes les rois ; (t) Les prêtres sont maudits avec les diadèmes ;

Le pontife , gardien des promesses suprêmes , k N’a , dis-tu , que des pleurs qu’il répand sur la croix. »

O blasphème roulant comme un coup de tonnerre !

Son lugubre et perçant qui va par l’univers !

Tel Satan , dépouillé de sa gloire première ,

Se répand contre Dieu dans la nuit des enfers.

Maisoù sont les champions qui marchaient sur ta trace ,

Les nobles combattans qu’échauffait ton audace P Ils défendent encor leur poste d’autrefois.

Toi , tu n’es désormais qu’un géant qui trépasse ,

Un soleil éclipsé qui se meurt dans l’espace , «

Un héros sans valeur, un oracle sans voix.

Non , la terre en débris ne verra pas les trônes :

Les rois reposeront à l’ombre du Seigneur ;

Car, c’est dans son amour qu’il tressa leurs couronnes. Si plusieurs sont brisés dans sa juste fureur ,

C’est qu’il les surprendra dans leur débauche impie , Portant leur souffle impur dans les coupes de vie.

Mais pour ceux dont le cœur bat à son souvenir ,

Sa clémence prépare une ère triomphale ,

Car sur un échafaud toute fange royale S’épura dans le sang du monarque martyr.

Les rois sont les pasteurs qu’il dispense à la terre ; Sous leur sceptre , sa main parque les nations.

A l'autel de Jésus le trône dit •• Mon frère.

Ne retrouves-tu plus dans tes illusions ,

Sur l’horizon vermeil , l’éclatant météore , Guidant à Béthléem les mages de l’aurore ,

Qui vont dans une crèche adorer l’éternel ?

David et Constantin , Louis et Charlemagne ,

Ne sont-ils plus des rois que la grâce accompagne , Dont les noms sont gravés dans les fastes du ciel ?

Et tu veux que la plèbe ameutant ses cohortes, Ainsi qu’un océan qui tourmente ses flots ,

Comme un palais en feu qui renverse ses portes , Otant ses souverains , les disperse en lambeaux ! Mais qui la calmera , cette mer mugissante , Quand le vent poussera sa vague bondissante ? Naguère , tu le sais , sa fureur se leva ,

Et le sol des cités regorgea de victimes ;

Et quand elle acheva la chaîne de ses crimes ,

Elle avait démoli l’autel de Jéhova.

Oui , <* le peuple gémit , il languit , il travaille ;

» Les tyrans l’ont jeté sous le fer des bourreaux ,

» Faute d’un peu de pain , il pâlit , il défaille ,

» Pour en tirer de l’or on a broyés ses os ;

» Il n’offre à tout regard qu’un champ lugubre et sombre * Que l’aile de la mort obscurcit de son ombre. »

Mais penses-tu que Dieu dans ce monde mortel , Parmi les saints troupeaux dont les cœurs le bénisseut , Pour souffler de nouveau sur ces os qui blanchissent, Ne trouve sous sa main un autre Ezéchiel ?

« Quand le peuple , dis-tu , dévorera ses chaînes , » Et brisera le joug de sa captivité ,

» Alors , débarrassé d’entraves souveraines ,

» Ses yeux retrouveront la sainte liberté. »

L’agneau de Golgotha , qui fut notre modèle , Sans se plaindre acceptant sa passion cruelle , N’éleva vers le cieux que des soupirs d’amour ;

Et puisqu’en expirant il nous a faits lui -même , Qui t’a dit , comme lui , de notre deuil extrême Que nous ne sortions pas dans le troisième jour ?

« Le peuple est nu ; le froid l’offense dans sa veille , » Et l’hiver, au manteau protège le ciron ;

» La nature fournit une ruche à l’abeille ,

» Le peuple est sans abri contre l’apre saison. »

Ah ! dis -lui que ce n’est qu’au fond du sanctuaire , Sur le sein de Jésus , son sauveur et son père ,

Qu’il trouvera toujours son pain , ses vêtemens ,

8a liberté , son nid , quand tombe la froidure ;

Car la raison des maux accablans qu’il endure ,

C’est qu’il s’est endormi dans ses égarmens.

Et tes hymnes de feu l’appellent au carnage , Comme en ses cris sanglans le rapide vautour Appelle son troupeau du haut d’un pic sauvage , Pour fondre sur sa proie aux plages d’alentour !

Tu veux la soulever la turbulente foule,

Gomme un vent qui mugit , comme un torrent qui roule , Comme dans ses transports le terrible Océan :

On dirait aux éclats nourris par ta colère ,

Les pesantes vapeurs qui voilent l’atmosphère ,

Les flamboyans rochers vomis par un volcan.

Ton vol s’est abattu sur l’Eglise ta mère,

Tu déchires le sein dont le lait t’a nourri :

« De Jésus , as-tu dit , l’épouse en sa misère ,

» Ne garde sur les os qu’un vêtement pourri.

»> Jérusalem gémit dans un triste veuvage ,

»» La reine des cités tombée en esclavage ,

»> Revêt ses grands débris comme un voile de deuil ;

» Et dans l’abaissement de ses pompes célèbres ,

» Elle sent sur ses yeux s’épaissir les ténèbres , r> Et s’affaisse en son siège ainsi qu’en un cercueil. >#

Non , Rome ne meurt pas ; à jamais fécondée Par celui dont la main jeta ses fondemens ,

D’un éclat lumineux elle reste inondée ,

Et ses feux survivront à tous les élémens.

La poudre qui l’entoure est le rayon de gloire Qui sur les temps passés annonce sa victoire ;

La puissance et la vie habitent ce tombeau ; Car le Christ en surgit à chaque aube naissante ,

La foi fait à sa porte une garde incessante ,

Et blanchit l’univers de son divin flambeau.

L’esprit de son ardeur échauffe son prophète ; De ses vives clartés illuminant son cœur , D’heure en heure du ciel il descend sur sa tête , Et comme un mur d’airain il l’oppose à l'erreur, a Et sa voix , nous dis-tu , dans la torpeur usée T » Reste muette ainsi qu’une harpe brisée. »

Sa voix gronde toujours aux bouts de l’univers ; Et ne l'entends-tu pas même à l’heure présente , Réclamant pour Jésus cette caste innocente Que la cupidité déchire dans les fers (1).

Dans l’avilissement d’un infâme silence ,

Tu nous montres le prêtre ainsi qu’un vil guerrier Qui le jour du combat retournerait sa lance Devant un ennemi qu’il n’ose châtier.

Oh ! de force et d’amour sa poitrine est armée ; Aux saints élancemens quand fut -elle fermée? Naguère manqua t-il d’expirer pour son Dieu , Quand l’enfer déchaîné se rua sur la France ? Laisse-t-il aujourd’hui le crime et la licence Pénétrer et s’asseoir aux parvis du saint lieu?

(d) Voir la bulle du pape du mois de décembre 1839 , pour l’abolition de la traite des nègres.

Dij

Mais parmi tes écarts quel retour sur toi-même ! Quel cantique ineffable est parti de ton sein !

C’est le tressaillement de la harpe suprême Qui dans tes plus beaux jours résonna sous ta main. Pourquoi dans tes transports cet horrible mélange De lumière et de nuit, de cristal et de fange P Pourquoi ce cri funèbre et cet hymne cruel , Miasmes empestés qui sortent de la tombe ,

Et puis ces doux soupirs d’une tendre colombe Sous des touffes de lierre , au sommet du Carmel P

Ah ! c’est qu’en ton sommeil les anges t’apparaissent ,

Et viennent te montrer tes triomphes perdus j

Et te ressouvenant des regrets qu’ils t’adressent,

Un instant tu reviens aux temps qui ne sont plus.

Mais l’erreur aussitôt reprenant sa victime ,

Inocule en ton cœur un spasme de l’abime ,

Et ton verbe mugit sur ta lèvre d’airain

Que dessèche le souffle ardent de l’hérésie ;

Car toujours haletant loin des ondes de vie ,

L’ange tombé ressent la sojf de séraphin.

Et tu redis : « J'entends la terre qui tressaille ,

» Je vois à leurs sommets les montagnes bondir,

» Dans un autre chaos la main de Dieu travaille ,

» Le grand jour se remue au sein de l’avenir ;

» L’Orient relevé de son vieil anathème ,

» Se tourne à l’horizon et se trouble en lui-méme ;

» Il voit de ses palais s’effacer les splendeurs ,

» Sur leurs débris vaincus s’écrouler ses vieux temples , » Et cherche dans l’horreur de ces bruits sansexemples, » Un temple, un Dieu nouveau , de nouvelles grandeurs .

Oui l’avenir s’agite , et les empires croulent ;

Les rois se sont émus , et la terre est en feu.

Oh ! je sens sur ma tête à ces foudres qui roulent , Qu’il se fait dans le monde un grand travail de Dieu. Dans ces bruits inconnus qui traversent l’espace , Oui , c’est le Dieu du ciel , c’est Jéhova qui passe ; La flamme l’environne et sa splendeur à lui ;

Sa justice l’escorte , il quitte son silence ,

Sur l’aile des esprits de sa gloire il s’élance ,

Son glaive dévorant s’agite devant lui.

Mais il n’allume pas ces foudres de colère , Pour rasseoir son église et balayer les rois ;

Il vient pour ramener les peuples de la terre Aux tentes de son verbe , à l’ombre de la croix. Il vient déraciner l’erreur où tout s'abîme , Ecraser de son pied le prince de l’abîme ;

A la céleste voix du pontife éternel ,

Convoquer de l'agneau les fêtes nuptiales ,

Où les peuples conduits par les tètes royales , Viendront des quatre vents répondre au grand appel.

-o~®G><gro-

Le vent de la colère a soufflé sur mon cœur,

Et ma chair frémissante a séché de douleur.

Mon front s’est sillonné des plis de la vieillesse, L’amertume a broyé les fleurs dé ma jeunesse. J’ai senti dans l’horreur de mes nuits sans repos La flamme sur ma couche et la mort dans mes os.

Dans mon isolement j’étais la jeune plante Que le bloc de granit étouffe dans sa fente ,

Que nulle goutte d’eau ne va desaltérer;

J’étais le jeune faon que l’on entend pleurer,

Et qui dans la forêt va demandant sa mère Qu’ a percé du chasseur la flèche meurtrière. Mais ta grâce élevant son bouclier sur moi ,

Je n’ai cessé , mon Dieu, de combattre pour toi. Satan n’a pas inscrit la honte de ma chute,

Et je reste debout et vainqueur de la lutte :

Car tu sais , un seul jour, si cessant de t’aimer, Ce long martyre a pu me faire blasphémer ;

Si j’ai poussé vers toi le sarcasme et la plainte ; Si je n’ai pas plié sous ta volonté sainte,

Et si j’ai méconnu la rigueur de tes lois ,

Pour boire mon calice et pour porter ma croix.

Quand le mal me battait tel qu’une feuille morte , Que l’automne a jaunie et que le vent emporte ,

Je comprenais , mon Dieu, qu’il me fallait mourir A tout mauvais penchant , à tout impur désir ; Recomposer les nœuds qui liaient l’homme au verbe Avant qu’Eden pleurât sa révolte superbe ;

Et par un sacrifice éclatant et complet ,

M’épurer comme l’or échappé du creuset ;

Afin de mieux sentir ton amour qui console ,

Comme un cygne divin de chanter ta parole ,

Et de porter enfin dans un cœur de mortel ,

Le feu que ton esprit allume sur l’autel.

Mais si malgré la nuit dont elle était voilée ,

Mon âme à ton soleil a tenu sa veillée ,

Ne contemplais-je pas ta présence , Seigneur P Et n’est-ce pas ta main qui faisait ma vigueur ;

Ta main qui tout-à-coup dispensait sans mesure ,

Le calme à mes tourmens , le baume à ma blessure , Et quand j’avais assez bu d’absinthe et de fiel ,

Ta main qui m’abreuvait à sa coupe de miel?

Aussi sans redouter que mon glaive s’émousse , Je m’élance , Seigneur, où ta gloire me pousse ; Espérant qu’au milieu des ronces du chemin , Au point de défaillir de fatigue et de faim , L’ange qui descendit , un jour, à ton prophète , Venant aussi vers moi , redressera ma tète , Après m’avoir nourri du céleste aliment Qui redonne la force à notre épuisement.

St $tï. St.

AVOCAT, AO VIGAIf,

A L'OCCASION DE MON DÉPART rOUR ROME.

La nature reprend sa robe nuptiale,

Comme un roi qui revêt sa pourpre triomphale ; L’hirondelle rapide effleure dans son vol Le lac silencieux où le soleil éclate ;

Sous les rameaux ombreux répète sa cantate Le mélodieux rossignol.

Ami , je vais quitter et ma douce retraite ,

Et ce foyer modeste où chante le Poète ,

Où, tandis que les champs blanchissaient de frimas, Nous aimions à brûler notre encens au génie ;

Cercle que nous parions des fleurs de l’harmonie ,

Ce printemps qui ne passe pas.

Oui , je vais m’éloigner de ton être que j'aime , De ton cœur où mon cœur se retrouve lui-même , Et des suavités de ta bouche de miel ,

Autel où la science à la vertu s’allie ,

Pare coupe où je bois sans rencontrer de lie , Comme en un calice du ciel.

Le barde , tu le sais , dans sa nature ardente ,

Sur l’un ou l’autre bord n’attache point sa tente ; ' Son vol est dans la main du Dieu qui l’a lancé , Mystérieux oiseau que la grâce balance ,

11 dirige son aile où veut la Providence ,

Où l’esprit divin la poussé.

Pèlerin de la foi , dans l’ardeur qui m’entraîne , Je vais donc visiter la cité souveraine ,

Cette Rome , à l’aspect plus auguste et plus beau

Qu’aux temps où ses soldats faisaient trembler la terre, Malgré les noirs débris dont le réseau l’enserre Ainsi qu’un lugubre manteau.

Ma main des vieux Césars va peser la poussière , Et mon regard planer de ce haut nid de pierre D’où leur aigle trônait , et prenait son élan Pour saisir l’univers dans sa serre profonde , Jusqu’au faîte où reluit cet autre aigle du monde , La grande croix du Vatican.

Les temps ont obscurci ton antique auréole ,

La ruine a vaincu ton fameux capitole Vide comme un sépulcre où se logea la mort,

Rome , des vains mortels ainsi les œuvres passent, Ainsi leurs monumens et leurs grandeurs s’effacent Dans le néant où tout s'endort.

Mais , regarde , à côté de ta gloire mouvante , Vois cette majesté toujours pure et vivante Qui de ton front déchu relève la splendeur :

Oh ! qu’il est radieux ton nouveau diadème !

Jéhova s’est assis au milieu de toi-même,

Tu n’as perdu qu’un empereur.

Tes légions partaient pour ravager la terre ;

Tes prêtres aujourd’hui dans leur vol salutaire , N’apportent en tous lieux qu’amour et liberté. Tu dormais dans l’erreur, la honte, l’esclavage; Le Christ en t’épousant t’a laissé pour seul gage Sa vie et sa fécondité.

J’irai sur tes débris , ô morne Colysée ,

Quand l’ombre de la nuit épanchant la rosée , Le ciel tendra sur nous ses voiles de saphirs , Repeupler, en esprit , dans ma veille pieuse , Ces gradins où roulaient une tourbe joyeuse Du sanglant trépas des martyrs.

Et puis , quand l’harmonie ébranlera ses dômes , Comme les saints concerts aux célestes royaumes , Dans ses solennités que le siècle n’a pas ,

Au gré de ses transports laissant flotter mon âme , J’irai me recueillir dans le Dieu qui m’enflamme , Au sanctuaire de Céphas.

Et c’est là que bercé sur l’aile de l’extase ,

Les anges du Seigneur, ainsi que dans un vase ,

Verseront dans mon cœur leur délire éternel ,

Là qu'ils m’enseigneront comment mon existence Doit brûler devant Dieu , dans l’ombre et le silence , Comme la lampe de l’autel.

Ami , parmi l’éclat de ces majestés saintes Qui planent au-dessus d’autres gloires éteintes , Quelles notes de feu moduleront mes chants ?

Car quelle âme en ces lieux demeurerait glacée P Et qui ne sentirait s’exhaler sa pensée En hymnes sacrés et touchans.

Oh ! plus heureux encor, si ta parole amie ,

Me suivait sur ces bords où tout est Poésie ,

Où partout Dieu s’annonce , où tout parle de foi ; Mon œil se promenant sur ce spectacle étrange , Où le Dante a rêvé , qu’illustra Michel-Ange ,

Ne redemandera que toi.