Mémoires d'un jeune homme

Un de mes plus anciens amis, Jacques Jienoux, qui est mort Fan dernier au village ignoré où il s'élait retiré, loin des hommes, me laissa ses papiers et ses livres. C'étaient des volumes d'élection maculés par l'usage, des poêles préférés comme Racine, André Chénier, Musset et Baudelaire, quelques tomes dépareillés de Balzac, Manon Lescaut et Salammbô. Depuis longtemps, il ne lisait plus : il ne faisait que relire. Ses papiers, contenaient les reliefs d'une vie accidentée et sensationnelle, des impressions de voyage en pays exotiques, des pensées, des notules sur les hommes et les caractères, jetées pêle-

mêle, au hasard de l'observalion. Mais un cahier assez compact attira mon attention : j'eus plaisir à y retrouver les fragments, les souvenirs de l'existence de mon ami, décrits, taillés en pleine sincérité, de cette âme mélancolique qu'inspire la souvenance de la jeunesse dépensée en prodigalités fâcheuses, de la vie sans noble emploi, usée au frottement des choses. Encore une fois j'éprouvai combien les complexités de la vie réelle dépassent les inventions du roman et les jeux de l'imagination ; je résolus de transcrire le manuscrit de Jacques, de publier ces chapitres de l'existence d'un homme sans les altérer, ni les commenter, respectueux de la forme et de la tournure du récit. Et maintenant, après ces mots d'avis — considérés comme nécessaires — je commence l'édition.