Mémoires de Lorenzo da Ponte collaborateur de Mozart traduits de l"Italien

Voici les mémoires les plus originaux et les plus anecdotiques que l’Italie artiste ait jamais offerts à la curiosité publique.

Les mémoires de Benvmuto Cellini ne sont ni plus naïfs ni plus amusants ; le monde a (juelquefois besoin de penser, mais il a quelquefois aussi besoin de s’amuser. Le plaisir honnête est une des quatre fins de l’homme. Traduisez donc pour le public français les mémoires que je vous envoie ici; ce ne sera pas du temps |>erdu. Tout le monde lira et sourira.

L’auteur est un Vénitien, du temps où les Véni-

Il LETTRE ÜE M. OE LAMARTINE.

liens étaient le peuple le plus spirituel et le plus aimable de ce bal masqué en permanence qu’on appelait Venise. Depuis, ils sont devenus des victimes de la politique. Livrés par nos mains, hélas! à l’Aiitriclie, plus tard ils sont devenus des héros malheureux, auxquels nous voudrions tendre la main, si cette main était assez longue, à travers leurs lagunes; ils ont produit Mwm, l’infortuné Washington d’un jour! Ils n’en sont que plus intéressants. On airnCtà remonter aux jours heureux de leur histoire. Voici un homme qui vous y reportera.

11 se nomme d’ Aponie. Il passa sa jeunesse à aimer, à chanter des barcarolles, à intriguer en masque sur la place Saint-Marc comme toute sa patrie; plus tard il connut l’immortel Moz-art, ce Rossini de son siècle, aussi gai, mais plus sensible et plus spiritualiste que le Rossini de notre âge. 11 se dévoua par enthousiasme pour la musique à ce Raphaël delà mélodie, Mozart; il donna un corps à toutes ces notes au.xquelles Mozart donnait lame. 11 fut l’ombre inséparable de ce grand homme. N’estce pas quelque chose? .Mozart et d’Aponte étaient amis; un grand compositeur, en ce temps-là, ne déilaignait pas d’aimer un grand poète. Les arts

LETTRE DE M. DE LAMARTINE. m

élaieiil égaux, les cœurs aussi ; ce ii’étail pas apparemment comme de nos jours.

D’ Aponie est, dans ses mémoires, aussi écrivain que Goldoni, son compatriote, aussi léger que le chevalier de Grammont, aussi aventureux que GU Bios, aussi plaisant que Figaro, aussi malheureux que Gilbei't. Combien de titres pour réussir après sa mort! Ressuscitez cet homme enseveli mal à propos. Ses mémoires introuvables étaient enfouis dans celte forêt d’Amérique qu’on appelle • New -York. Personne ne les aurait exhumés Ik-bas, où le plus ingénieux manuscrit ne pèsera jamais le poids d’un dollar. J’en dois la première communication à ce musicien passionné et à cet écrivain exijuis qu’on appelle à Paris Scudo. Scudo seul était digne d’être le dépositaire de ce trésor; les notes, pour lui, sont des mots, et les mots sont des notes. Il traduit le son en pensée et la pensée en son. Ne l’avez-vous pas vu quelquefois à l’opéra italien pendant qu’on jouait Mozart ou Cimarosa? Je l’ai vu hier encore, moi, debout entre deux colonnes, élevant ses deux mains en conque à ses oreilles, -comme pour mieux boire le vent de l’orchestre, et tournant son visage pâli contre les parois de la loge, comme pour