ÉLÉGIE

A Messieurs Chanut

Sur la mort de Monsieur leur Père, Conseiller d'état et cidevant ambassadeur pour le Roi en Suède, en Hollande et à l'assemblée de Lubeck, etc. Traduite, ou pour mieux dire, imitée des hendécasyllabes latins ci-dessus transcrits, par l'auteur.

Avis : La contrainte de ces vers est trop grande en françois ; il faudroit pour les bien faire ne composer ma pièce que de rimes masculines, comme sont les odes saphiques de Sainte-Marthe et de Rapin : ce qui n'est plus du goût de notre siècle ; c'est pourquoi, après l'avoir tenté inutilement, j'ai cru qu'il seroit mieux de s'en tenir à la mesure ordinaire des Elégies.

Imitation.

O Muses, mon amour, ô filles de Mémoire,

Qui faisiez mes plaisirs quand je mettois ma gloire

Sous Chanut, mon cher maître et votre nourrisson,

A marcher sur les pas du tendre Pellisson ;

En ces jours où Foucquet au bord de ses fontaines

Dans Vaux trouvoit sa joie à voir couler leurs veines,

Plus douces mille fois que les flots de cristal

Où Nais se baignoit dans son palais natal.

Là celui qui finit dans Pignerol sa vie

A leurs doctes chansons sembloit porter envie,

Chacun lui présentoit le tribut de ses vers

Avant que le destin l'eût accablé de fers.

Je me meurs comme lui dans ma prison barbare :

Pignerol est cent fois plus beau que Saint-Lazare,

Et s'il ne fut jamais de charmante prison,

On ne peut de ce lieu faire comparaison

Avec les fortes tours qui flanquent cette ville

Qui sert aux malheureux de cachot ou d'asile,

Et pour moi qui connois Saint-Lazare et ses fous,

Pignerol au prix d'eux, me sembleroit bien doux.

La Fontaine et Maucroix, ces princes du Parnasse,

Seuls de tous ses amis plaignirent sa disgrâce ;

Mais pour moi qui me meurs en ces affreuses tours

Personne ne me plaint et ne fait de discours

Pour prouver à mon Roi, cause de ma souffrance,

Qu'on a tort d'opprimer ma muette éloquence,

Qui ne peut au travers de cent portes de fer

Expliquer à Louis son déplaisir amer,

Ni lui faire toucher au doigt mon innocence.

Chanut, pardonne-moi cette juste licence,

Voulant plaindre ta mort en des vers tout nouveaux,

Foucquet, ton cher patron, peu regretté dans Sceaux,

M'a fait ressouvenir de ma prison cruelle,

Qui bien loin de finir toujours se renouvelle.

Mais c'est assez parlé d'un ami qui n'est plus,

Pour ranimer ses os nos vœux sont superflus ;

Il est bien plus heureux dans sa paisible bière

Que moi dans mon cachot, dans ce tombeau de pierre

Où je suis tout vivant enterré sans espoir

De ressortir jamais de ce triste manoir.

J'allois pousser plus loin ma plainte légitime,

Quand celle dont le cœur t'accorda son estime,

La céleste Uranie à la divine voix,

Vint détacher mes mains et mes pieds de la croix,

Où depuis dix hivers me cloua le monarque

Que ma lyre affranchit du ciseau de la Parque,

Et m'inspirant l'amour qu'elle eut toujours pour toi,

Me dit de penser plus à ta gloire qu'à moi.

Qu'il s'agit de traduire en mesure françoise

Les vers que fit pour toi le grand cygne de l'Oise,

Cossart, le grand Cossart, qui n'a quitté ces lieux

Que pour s'aller rejoindre à Foucquet dans les cieux.

APPH^DICE. 373

A ce cœur généreux qui vingt fois mille livres

Donna de son vivant pour acheter les livres

Qui se font tous les ans et que Clermont n'a pas

Dans sa bibliothèque, où Cossart et Lucas,

Rapin et Vavasseur, et .Tourdan et Comire

M'apprirent autrefois l'art de pincer la lyre,

Corrigeoient à l'envi les vers que je faisois

Quand j'étois plus captif au service des rois

Que ne l'est en ce lieu ce pauvre solitaire

Qui marche et marchera toujours en volontaire

Sur les sacrés sommets du Parnasse françois,

Dont ta main me montroit les détours autrefois.

O Muses, son amour, ô Muses, ses délices,

Qui conduisiez ses pieds parmi les précipices

Soit qu'il voulut tenir en ces lieux si scabreux

Les chemins fréquentés des Grecs et des Hébreux,

Ou ceux que les Romains si remplis de sagesse

Battirent en suivant les chantres de la Grèce,

Soit que, plus modéré que Marot et Ronsard,

ïl tâchât de rimer non comme eux au hasard

Mais d'imiter Malherbe en ses rimes pompeuses

A qui l'on a donné le charmant nom d'heureuses ;

Vous lui teniez la main et trempiez ses pinceaux

Dans l'onde du Parnasse, en ces déserts nouveaux

Où jeune et bégayant il cherchoit la science ;

Sur lui vous répandiez à longs flots l'éloquence

Et faisiez augurer à vos amis dès lors

Le bruit que quelque jour feroient ses doux accords.

Mais quoi ! ton nourrisson, Muse, n'est plus que cendre,

La Parque malgré toi l'a forcé de descendre

En ces lieux souterrains où ne luit plus le jour.

Vas donc jusqu'aux enfers lui montrer ton amour,

Fais découler sur lui les eaux de tes fontaines,

De leurs doctes liqueurs va soulager ses peines

Et que tous tes rochers répondant à tes pleurs

Se fondent aux accents de tes justes douleurs.

Chanut, le bon Chanut, ton amant et mon maître,

Est mort et pour toujours il vient de disparaître

Des charmantes forêts et des monts gracieux

Où sa douceur m'apprit le langage des Dieux.

Par vous, Muses, par vous j'acquis sa connoissance,

El par lui du depuis instruit dans la science,

Et dans l'art d'Apollon, je devins votre amant.

Ce fut lui le premier dont le grand jugement,

Joint à cette bonté qu'il avoit en partage,

M'apprit tous les secrets de votre doux langage,

Quand du Pinde latin me montrant les détours,

Il m'apprenoit en vers à former mes discours.

Et jamais sans ses soins toujours officieux,

Je n'eusse jusqu'à vous osé lever les yeux.

Il me fit le premier, je le répète encore,

Préférer vos attraits aux doux charmes de Flore ;

Il m'inspira ce goût qui forme les bons vers

Et me servant de guide en vos sacrés déserts,

M'apprit à discerner le faux du véritable.

Votre onde dès ce jour me parut délectable,

Je la préférerais au breuvage des dieux,

Leur nectar à ma langue est moins délicieux.

C'est à lui que je dois cette faveur insigne;

Il m'a donné la voix et les ailes d'un cygne,

Et, devant que je susse encor l'art de parler,

Sur le double sommet on me voyoit voler.

Et dès lors sans travail, sans peine et sans étude,

Je chantois aussi bien que Corneille et Voiture.

Ce sont là les faveurs que j'ai reçu de lui,

Et comment charmerois-je à présent mon ennui,

S'il ne m'avoit montré l'art de pincer la Ivre,

Dont les tendres accords soulagent mon martyre.

Mais c'est assez parlé de mes longues douleurs ;

Retournons à Chanut, cause de mes malheurs.

Si je n'avois point [fait] le métier de poète,

Je serois libre encor, aurois ce que souhaite

Et que ne peut avoir un foible prisonnier,

Toujours chargé de fers, ainsi qu'un faux saulnier

Que les gardes du sel conduisent aux galères.

Mes geôliers bien plus qu'eux sont cruels et colères,

Mais je crains d'en trop dire étant en leur pouvoir.

Que ne puis-je à l'instant, Chanut, t'aller revoir !

La mort me sembleroit avec toi bien plus douce

Que de gémir sans cesse et d'épuiser la source

Dés larmes que mes yeux répandent jour et nuit

Sans espoir d'alléger le mal qui me poursuit.

La Muse en cet endroit vint me tirer l'oreille,

De mon profond sommeil en sursaut me réveille.

J'étois si fatigué de rimes et de vers

Que ma plume tomboit de mes doigts entrouverts.

Ainsi je m'assoupis pour prendre un peu d'haleine ;

Quand la sœur d'Apollon par qui s'ouvre ma veine,

De mes yeux abattus écartant les pavots,

En esprit me porta dans les jardins de Vaux,

Où je revis Chanut auprès de son Mécène,

Qui parurent tous deux sensibles à ma peine.

D'abord que j'aperçus leurs ombres ou leurs corps,

Je crus être habitant de l'empire des morts,

Que quelque bon démon touché de ma torture

Suspendoit par ma mort les tourments que j'endure ;

Mais la Muse me dit d'un ton impérieux

D'achever de Chanut l'éloge glorieux.

Il fallut obéir à la nymphe fantasque

Qui tenoit d'une main sa marotte et son masque

Et de l'autre une flûte ou quelque autre instrument.

« Est-ce vous, Erato ? » dis-je au même moment.

« Oui, dit-elle, c'est moi qui préside au Théâtre,

C'est moi qu'à l'Opéra tout Paris idolâtre,

C'est moi dont La Fontaine, autre homme que Quinault,

Vient dans son Phaéton de cacher le défaut.

On ne voit plus mes dents, ces dents longues et noires,

Que craignent les humains bien plus que les grimoires

Qu'autrefois je dictois à ce jeune étourdi,

A Boileau, que mes soins ont rendu si hardi

Que du grand Chapelain, de rimante mémoire,

Par deux traits de charbon il obscurcit la gloire.

Le précieux Bouhours n'auroit jamais sans moi

Estimé comme il faut ce poète du Roi.

Quitte là l'élégie et prends-moi la satire :

Si l'une fait pleurer, l'autre à son tour fait rire

Et les ris valent mieux sans doute que les pleurs.

Assez tu t'épuisas à plaindre tes douleurs.

Chanut n'a pas besoin d'une oraison funèbre.

Aux Champs Elysiens, près du cygne de l'Hèbre,

D'Orphée au cistre d'or qui fit mouvoir les bois

Et danser les rochers aux accords de sa voix,

Il respire le frais dans un profond silence ;

Son cœur n'est plus sensible aux traits de l'éloquence.

Content de n'être plus au nombre des vivants,

Tl voit avec mépris les travaux des savants. »

« Mais quoi ? lui dis-je alors, laisserai-je imparfaite

La pièce dont la Cour parut si satisfaite

Quand j'y faisois figure et que chacun alors

Sans entendre mes vers admiroit mes accords ?

Je disois, tu le sais, ô Muse, sa compagne,

Ce que fit à Lubeck pour calmer l'Allemagne

Ce ministre prudent et chéri de tes sœurs,

Qui m'apprit le premier à goûter les douceurs

Que trouve un jeune esprit à maîtriser la rime.

Aurois-je pu sans lui m'acquérir ton estime ?

Ce fut lui dont le Nord pour la première fois

Admira les accents de sa charmante voix,

Quand Christine régnoit et prisoit plus cet homme

Cent fois qu'elle ne fait tous les sages de Rome.

Jamais sur de tels monts de glaces hérissés

Vos doctes nourrissons ne s'étoient vus placés ;

Jamais le pauvre Arcas, qui toujours suit sa mère

Que tua par hasard la flèche sanguinaire

Que décocha ce fils contre l'Ourse des cieux,

Qu'en astre convertit le monarque des dieux

Ces constellations, refuge du pilote,

Que la mer en courroux sur ses ondes ballotte,

Sans la voix de Chanut en ces affreux déserts

N'eussent su ce que c'est que rimes et que vers.

Il força sur ces bords le paresseux Nérée,

Qui dort presque toujours dans la froide contrée,

De rompre les liens dont il est garrotté.

Vous savez que je dis, Muses, la vérité ;

Depuis cet heureux jour, au pays du Vandale,

Chanut brisa les fers de la mer glaciale,

Et l'endormi Nérée, ami des matelots,

Même durant l'hiver laisse couler ses flots.

Tant eut d'autorité l'agréable musique

Que Chanutfît ouïr à la Nymphe Baltique.

Il n'appartient qu'à vous, doctes sœurs d'Apollon,

D'achever son éloge en votre doux vallon.

De sa bouche de miel célébrez l'éloquence,

De son esprit perçant racontez la prudence,

Dites-nous ce que fit ce ministre éclairé

Pour rendre à ce pays le repos désiré.

Comment de tant de rois, d'électeurs et de princes

Il cimenta l'accord aux gothiques provinces ;

Fut agréable à tous dans la guerre et la paix

Qui règne par ses soins dans le Nord pour jamais.

Nos yeux ne verront plus en nos riches campagnes

De même qu'autrefois sortir de ces montagnes

Ces troupes de soldats, de Scythes, de Gelons,

Qui moissonnoient nos blés et mangeoient nos melons :

La France ne craint plus les ours de la Gothie.

Les rennes des Lapons, les élans de Scythie,

Ces monstres affamés toujours de sang humain

Ne tiennent plus le sort du monde dans leur main.

Depuis le grand Gustave on ne voit plus personne

En ces climats glacés que chérisse Bellone ;

Mars aux pieds de Louis, lorsque sa foudre dort,

Du seul bruit de son nom épouvante le Nord.

Ce petit roitelet caché dans sa montagne

Ne subjuguera plus la Prusse et l'Allemagne ;

Sans Louis il étoit sans ressource perdu.

Celui qui prit Stettin et depuis l'a rendu

Le peut reprendre encor sans l'aide de personne,

Et quand il l'aura pris qui sera la couronne

Qui le retirera sans mon roi de ses mains.

Tenez-vous en repos, trop belliqueux Germains,

Et vous fiers Suédois, que la maison d'Autriche

Enrichit de ses biens sans en être moins riche,

Souvenez-vous toujours que vos premiers exploits

Bien plus qu'à vos soldats sont dus à nos François.

Si vous nous venez voir la pique dans la main,

Louis fera du moins la moitié du chemin.

Profitez de l'avis que vous donne ma muse,

Et toi, sœur d'Apollon, qui n'admets point d'excuse,

Si j'ai fourni ma tâche au gré de tes désirs,

Laisse-moi désormais plaindre mes déplaisirs.

Ne viens plus me parler déloge ou de satire ;

Je suis las de chanter, de veiller ou d'écrire.

Adieu, je vais dormir d'un bon somme à présent.

Et vous, fils de Chanut, agréez mon présent ;

S'il n'est digne de lui, qu'au moins il vous contente ;

Ce poème a passé de bien loin votre attente.

C'est à vous maintenant, Muses, de le placer

Au temple de Mémoire, et de nous façonner

Mieux que je ne le puis le tableau de sa vie,

Sur qui ne puissent rien la langue ni l'envie.

Un mot que vous direz de ce grand personnage

Peut rendre avec Chanut immortel mon ouvrage.

Et le marbre et l'airain sont bien moins que vos sons,

Dont Chanut le premier me donna des leçons,

Lorsque vous le voulez, immortels et durables,

Et l'éponge du temps, terreur des misérables

Et languissants écrits que vous n'avouez pas,

Respectera le mien, si vous en faites cas.

Je n'ai jamais fait de ma vie un si grand effort d'esprit; mais de quoi n'est pas capable une tête aussi échauffée que la mienne par les maux toujours renaissants de mon éternelle prison. J'ai composé ces 270 vers tels qu'ils sont dans ce volume, et n'en ai point fait d'autre brouillon que celui-ci, qui à la vérité est un peu barbouillé ; mais l'impression raccommodera tout.