II

Elle envoya un de ses gens à franc étrier porter cette dépêche, et lorsqu'elle commença à ressentir les premières atteintes du poison, elle appela pour demander des soins. La malheureuse folle ne se croyait pas en danger ; elle n'avait voulu que donner une leçon à son mari et le forcer à revenir près d'elle. La femme de chamhre, effrayée, fît appeler le médecin et chercher sa mère dans la maison où elle était. Ils accoururent l'un et l'autre ; elle raconta ce qu'elle avait fait en s'en glorifiant.

Hélas ! elle n'avait eu la main que trop sûre. La dose était suffisante pour donner la mort et, dès le premier examen, le docteur la déclara sans remède. Il n'employa pas moins tous les moyens de la science pour la rappeler à la vie. Elle se prêta à tout ce qu'il voulut, convaincue que, par ces atroces souffrances, elle achetait le bonheur et que, l'ayant vue dans un état semblable, apprenant jusqu'où allait son amour, son mari n'aurait jamais le courage de lui causer de nouveaux tourments.

Le mal fit des progrès rapides ; bientôt, voyant qu'au lieu d'être soulagée, elle souffrait davantage, elle voulut savoir à quoi s'en tenir et demanda la vérité. Le médecin tenta de la lui cacher; il craignait l'effet d'un pareil aveu, mais ses craintes se trahissaient sur son visage, et le désespoir de sa mère pouvait encore moins se cacher.

— Ah! s'écria- t-elle, est-ce que je vais mourir?

Ce cri, sorti de son cœur, ne rencontra pas de dénégation ; tous pleuraient autour d'elle sans avoir le courage de la détromper.

— Mais je ne le veux pas, continua-t-elle, je n'ai pas eu l'intention de me tuer, je ne désirais que faire peur à mon mari. Docteur, guérissez-moi, sauvez-moi, il le faut, je le veux!... je n'ai pas vingt ans, ce n'est pas l'âge où on meurt. Qu'on aille chercher tous les médecins du pays, qu'on en appelle de Paris, qu'on

los couvre d'or, mais qu'ils me rendent n la vie! Ma mère! ma mère! sauvez-moi...

Son agonie dura toule la nuit dans les mêmes transports. C'était déchirant! Toute la ville assiégeait sa porte. Ce fut presque une émeute. L'histoire se répandit et, lorsque le mari, que les avertissements successifs avaient été chercher dans sa tournée, arriva, on l'aurait volontiers écharpé.

Il se précipita vers sa femme, à moitié fou de désespoir. Elle le reconnut et lui dit, avec la dernière lueur de ses forces :

— Oh! sauve-moi! sauve-moi! Je ne veux pas mourir!...

Elle expira peu d'instants après.

Tout ceci est de riiistoire. Voici où commence la légende.

On assure qu'après la mort de la pauvre créature, M. de *** perdit tellement la tête qu'il s'empara du cadavre, le porta dans la voiture qui l'avait amené et n'était pas dételée encore, et se fit conduire à la \ ille ventre à terre. Il arriva chez sa protectrice, qui n'était pas encore levée, pénétra jusqu'à son lit toujours chargé de son précieux fardeau et, jetant ce corps sur le lit, il se serait écrié :

— Voilà votre ouvrage!

Je ne crois pas un mot de cela. D'abord les parents ne lui auraient pas laissé emporter leur fille ; mais si, par impossible, il l'avait fait, pendant les quinze lieues de voyage il aurait rélléchi et serait retourné sur ses pas. Le paroxysme de douleur s'apaise; il n'est pas d'homme qui résiste à un pareil choc, et il ne l'eût pas supporté.

D'ailleurs, c'eût été une grande injustice; la dame n'était pour rien dans tout ceci. La calomnie ne respecte personne ; elle en fut victime, et voilà tout.

Les gens du midi de la France, où se passait cet événement, sont si extrêmes qu'ils ne prennent rien à

demi. Ils amplifièrent, et leur version se donne encore pour la seule véritable, tandis qu'il n'en est rien.

La pièce du Gymnase eut un succès immense. Elle était jouée par M""" Grévedon, — sa figure et sa tournure sèches convenaient parfaitement au rôle qu'on lui avait donné — Léontine Fay, touchante et dramatique au possible, et Paul, toujours distingué et de si bonne compagnie !

Nous avons tous pleuré.