J30 MÉMOIRES

pour le donner ici tout entier, mais je ne yùU m'empêcher d'en eîter au moins quelques vers. Lord Byron dit d'abord :

" Vous voyez Thémistocle et Tyrtée à la fois : ^' Saluez en moi seul deux gloires réunies.

FONTANEB.

*' Vous semblez bien léger pour peser deux génies. i(

" Vous le réformateur, de notre vieux pâmasse !

" Vous dont llieureux g^nie a tout changé de face •,

" Et, d^un culte nouveau, prêtre plein de ferveur,

'* Mis le crime à la mode et le vice en faveur !

<< Oh ! que sous votre plume énergique et touchante,

*^ L^adultère attendrit et lliomicide enchante !

" Quel aimable intérêt inspirent vos brig^ds !

*' Vos plans sont, il est vrai, parfois extravagans ;

" Mais que n^embellit point le vernis romantique!

" Chez vous, le meurtrier est un mélancolique

*' Qui pleure sur le sort des malheureux humains,

<' £t fait du sentiment, un poignard dans les mains.

*^ J^aime votre penseur dont la haute science

" Méprise du vieux temps la sotte expérience,

^^ Demande compte à Dieu de tout ce qu^il a fait,

** Blâme son monde informe et son ciel imparfait,

** Les change, et dans Toubli créant des lois plus sages,

'< Met Tœuvre des six jours qu'il réforme en six pages.

" Grâce à vous, désormais tout est mieux arrangé.

" Quel auteur, avant vous, bravant le préjuge,

*' £ût osé convertir, dans ses pages fleuries.

bE MADAME DE GENLIS. 13]

^^ Les amours en bandits^ les gràoes en furies ?

ce

** Votre muse, en marchant de sophisme suivie,

'^ Ote à l^âme son g^ide et son but à la vie.

'* L^âme avec son auteur n^agit pins de concert ;

'^ La vie est un néant, le monde est un désert ;

'* L^homme, ce roi du monde, égaré dans Tespace,

^' Sans que la main d*un frère à sa main s^entrelace,

^< Étranger à Thymen, à la hature, au ciel,

*' Pour trône des débris, un tombeau pour autel,

** Une lyre pour bien, pour spectacle le vide,

^' Seul, rêve, pleure, chante, et d^un long suicide,

" Savourant à loisir le sombre volupté,

*^ Repousse fièrement son immortalité.

" Dans TEurope éclairée ont couru vos préceptes.

'^ Vous faites secte enfin, et vos nombreux adeptes,

'* De la mélancolie enseignant le bonheur^

** D'attrister Tunivers se disputent Thonneur.

" Partout le chagrin gagne : on ne voit sur la terre

<' Que troubadours pleurant, dont le chant solitaire

** Donne au plaisir proscrit un lugubre congé :

'< Et tout chante et tout pleure en ce siècle affligé.

LORD BYllON*.

" C'est un bien qu'il me doit.