LIVRE PREMIER

Cette après-midi-là, dans la forêt vernale, il pleuvait et il faisait soleil, de sorte que toutes les feuilles, celles des bouleaux, des tilleuls et des saules penchants, et, le long de la large avenue, celles des grands platanes aussi, étaient criblées d'une innombrable averse de petites gouttes d'or. Sous un vent léger, si léger qu'on ne le sentait point, qu'on le devinait seulement au vaet-vient des plus flexibles brandies, dos égrènements d'ondée, ronds comme des perles, lumineux comme des diamants, pleuvaient aussi du balancement des bruyères, dans les éclaircies du sous-bois, sur les brins d'herbe qui, alourdis d'un peu d'eau, comme, d'une larme, un cil, penchaient, laissant glisser chacun une goutte vite évanouie en la tiédeur humide du sol. Dans l'espace ensoleillé des clairières, des rayons, directs, issus d'ovales d'azur parmi les nuages d'ouate comme des regards d'yeux bleus d'entre de blanches paupières, élargis, déployés en prismatiques éventails à travers la pluie drue et fine au point de se mêler en une mouvante brume, ressemblaient à ces échelles de clartés, sorte d'arcs-en-ciel détendus, qui, dans les images de sainteté, glissent de dessous le trône de Dieu le père, et le long desquelles montent et descendent des anges. Et c'était, de la lisière à la lisière.