NOVEM&M^ 1S

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mides, les feuilles vertes comme elles, se rapprocher du mur, et, bruyantes, entrer au creux des pierres.

Il Jauf pourtant aller se coucher ; demain on tire * le chanvre.

Les veilleurs bâillent, enfin se lèvent. Quelle douce soirée !

Ils dormiraient dehors. Au matin, on les trouverait là, engourdis, blancs de rosée.

-r- « Bonsoi-' t> ■ -

« BonsoK ., . soi\.. .,. oir .... »

lis s enfoncent dans l'ombre. Quelques femmes des jeunes, allument une lanterne par peur dé buter. Les portes se ferment, poussent leur long en d'angoisse dont frissonnent les hommes en retnrd.

Et les rainettes même, lasses de lutter, leurs roulades étant vaines, vont prudemment céder au silence. j

Jules Renard.