LE POÈTE

vous tous qui cherchez et vous tous qui souffrez, Demeurant sous le chaume ou sous des toits dorés, Que ne savourez-vous les baisers de la vierge, Plutôt que de pâlir, à la clarté d^un cierge, Sur des livres poudreux, prêchant Fisolement, Dont la morale est fausse et dont le bonheur ment ! Que ne vous baignez- vous dans la source de flamme, Qui ruisselle, à flots d'or, de Tamour de la femme ! Où donc, dans vos plaisirs, est le ciel reflété? Où donc est Tavant-goût de l'immortalité ?

Ce délice sans nom, que l'âme communique.

En frissonnant, au corps, et qui, divin, unique,

Allie au ciel la terre et la vie à la mort,

Change le fort en faible et fait du faible un fort ?

O gloire bien-aimée, idéal du jeune âge,

Arc-en-ciel de vingt ans, se changeant en nuage.

Et toi, science éclose au paradis divin.

Que depuis six mille ans nous invoquons en vain,

Et toi, fière vertu, qui détruisis Sodome,

Nous dircz-vous un jour quel est le but de l'homme ?

Est-il, comme une brute, avec la chaîne au cou.

Esclave du destin et né sous un écrou ?

Est-il de ce limon, d'une nature étrange,

Un messager de Dieu que Ton appelle un ange?

Est-il un être à part, fait de terre et de ciel^

Le fils d*un Créateur et consubstantiel?

Parlerez-vous ? Hélas 1 votre langue est muette.

Vous n*avez rien à dire. Il n'est que le poète

Pour pénétrer au cœur de la création

Et pour dire au mortel : « Voici ta mission 1 »

Et quand, sous ses pas lourds, tout se rompt dans la vie ;

Quand la vile fortune, aux méchants asservie,

Paraît narguer les bons et prouver que le sort

Ne connaît, ici-bas, que le droit du plus fort,

Le poète vengeur se lève et prend sa lyre.

Il a vu rinfini, la nuit en son délire ;

TJn baiser Ta brûlé quand il fut endormi,

Son âme a tressailli, ses lèvres ont frémi.

Le feu s'est infiltré, goutte à goutte, en ses veines.

Il est gonflé de Dieu, ses fibres en sont pleines.

Il chante. Et son chant touche, en traversant les monts, Jusqu'aux hauteurs du ciel, en harmonieux bonds. Les puissants et les grands, à sa voix cadencée. Tremblent dans leurs palais, vaincus par la pensée. Les pauvres malheureux, roulés, dolés, volés. Dans ses chants de vengeur se trouvent consolés. La veuve et Porphelin, courbés par la souffrance, Voient poindre à l'horizon le jour de délivrance. Puis, d'un accent plus calme et d'un ton de langueur, Une larme dans l'œil et plongeant dans son cœur, Il attendrit son luth, dont il change la gamme. Et se fond de douleur, au doux nom d'une femme.

SÉRÉNADE (i)

Le soir à ta fenêtre, un mendiant d'amour,

Déposant à tes pieds son épée et sa lyre,

Te demande, à genoux, Taumône d*un sourire.

Idéal de mon cœur, lumière de mon jour, Un seul de tes regards ressuscite à la vie Les rêves expirants de mon âme asservie.

(i) Cette sérénade, que quinze jours avant sa mort mon immortel ami Meyerbeer m'a demandée pour la mettre en musique et la dédier à ma femme, a été admirablement mise en musique par la jeune M"« Marguerite Casalonga. Elle en a fait un petit chefd'œuvre de grâce mélodieuse et d'harmonieux sentiments.

Ne crains pas de paraître au seuil de ta maison,

Ne crains pas de ternir Tor de ton diadème.

Je suis jeune et suis bon! Je suis libre et je t'aime.

Viens I Et pour allier Tamour à la raison, Fais bénir cette bague, emblème de ma chaîne. Et sois jusqu'à la mort ce qu'est le lierre au chêne I