Mes rimes [microforme]

Mes Rimes, ce titre a été choisi par Elzéur Labeile, pour son recuail de chansons ot, de poësies légères, qu'il a espéré, jusqu'au dernier momont, pouvoir mottre au jour lui-même. Atteint depuis longtemps de cette maladie qui met des roses aux joues et des illusions dans l'âme, si bien nommée la consomption, il so réservait de retoucher son œuvre, de la polir ad unguem, suivant le précepte classique. Il n’en à eu ni le loisir ni le temps. Ses amis devaient voir épanouies et cueillir les fleurs qu'il a semées et qu'ils viennent déposer aujourd’hui en pleurant sur sa tombe, Puissent ces larmes de l'amitié contribuer à en entre-

tenir encore longtemps la fraicheur.

Mort à trente deux ans! et cependant, mort longuement, arraché pour ainsi dire, racine par racine, fiore par fibre, aux sources de la vie. Comme il se cramponnait à tout et à tous, au Christ, au prêtre, aux parents, Aux amis, ! Il était tant aimé, qu'il lui fallait plus d'efforts qu'à bison d’autres, pour rompre des attaches qui tenaicut au plus profond de nôs cœurs,

Oui, mort à trente-deux ans ! Etait-ce bien la peine

d'avoir tant de talent, d'esprit, de vivacité, d’ardeur, d’élan, de gaité, pour livrer tout cela comme des jouets à la mort, qui les a impitoyablement brisés sous ses

doigts secs ?

Il vous souvient sans doute, d’avoir aperçu trente ans, lorsque vous n’en aviez que vingt. C'étæit bien loin, là bas, dans dés sphères luminousos, sur des hauteurs inconnues. Et l'espérance, ot l'ambition et l'amour répandaient dans l'intervalle tons leurs enchantements. Pas d’ombres, pas de nuit, surtout pas de deuil ; il n’y avait qu’un soleil pur entre ces deux âges, qui nous semblaient mesurer des siècles.

11 vous en souvient n'est-ce pas ? Nous allions lentoment, le sable des allées s'irisait, se diamantait. Des fleurs ? il y en avait partout, s'ouvrant comme des encensoirs où des mains invisibles allumaient les parfums les plus exquis. Et Dieu sait, si la route était embaumée ! C’étaient des buissons, des bosquets à n’en plus finir, qui prètaient des ombrages délicicux aux plus délicieux des rêves. Les oiseaux chantaient

partout là dedans. Ils chantaient hélas! commeilsne

chantent plus. Les ruisseaux, les brises, les vents, la tempête même avaient des voix qui nous Charmaicnt, Nous croyions à des moments sans fin, à des jours éternels; on fuyait même le sommeil, tant il était bon de vivre, L'or était une chimère, et l’eût-on voulu,

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