A M. A. DE LAMARTINE
Captif sous mes rideaux, dont la double barrière Enfermait avec moi la fièvre meurtrière, J'humectais vainement mes poumons irrités Des sirops onctueux par Gharlard inventés ; Mon rhume s'obstinait, et ma bruyante haleine Par secousse, en sifflant, s'exhalait avec peiue. Tes vers, qui m'ont sauvé, m'ont appris, un peu tard, Qu'Apollon, pour guérir, vaut son docte bâtard : Et je crois, plein du dieu qu'en te lisant j'adore, Que Toracle du Plnde est celui d'Épidaure.
Oui, tu m'as bien compris : oui, cette liberté Qui séduit ma raison à sa mâle beauté.
Que ma muse poursuit de son ardent hommag^e.
Et dont mes fleurs d'un jour ont couronné l'image, Propice à l'innocent, redoutable au pervers, Est celle que Socrate invoque dans les vers.
Messéne l'adorait au pied du mont Ithôme, Venise n'embrassa que son sanglant fantôme:
Son arc de l'Helvétie a chassé les Germains, Et la flèche de Tell étincelle en ses mains.
Créé pour commander, l'homme naquit sans maître,
Et, chef-d'œuvre imparfait du Dieu qui le fit naître.
Avec l'instinct du bien vers le mal emporté.
Pour choisir la vertu reçut la liberté.
La licence est en lui l'abus d'un droit sublime :
La liberté gouverne, et la licence opprime.
Elle seule, à nos yeux, de son front sans pudeur
Sous un masque romain déguisa la laideur.
Et de la liberté simulacre infidèle.
Lui ravit nos respects en se donnant pour elle.
L'excès de la raison comme un autre est fatal.
Et l'abus d'un grand bien le change en un grand mal.
Pour détrôner l'abus, proscrirons-nous l'usage?
Mais quel bienfait si grand, ou quelle loi si sage.
Hors la tendre amitié, quel sentiment si beau.
Dont l'abus dangereux n'ait pas fait un fléau?
Du soupçon à l'œil faux la prudence est suivie.
Et l'émulation traîne après soi l'envie.
Pour la philosophie, un jour on m'a conté
Que son front se gonfla d'avoir trop médité.
Son cerveau douloureux s'ouvrit, et le sophisme
En sortit tout armé d'un double syllogisme ;
Entre Euclide et Pascal, de l'excès du savoir
Naît le doute eflfaré qui regarde sans voir ;
La faiblesse pour mère a l'extrême indulgence.
Et l'extrême justice est presque la vengeance.
En punissant la faute, elle insulte au malheur :
La torture, à sa voix, fait mentir la douleur.
Thémis moins rigoureuse est aujourd'hui plus juste ;
Mais on la trompe encore, et sa balance auguste
N'incline pas toujours du côté du bon droit ;
Son glaive tombe à faux, et frappe en maladroit.
La chicane au teint jaune, aux doigts longs et difformes,
Entoure son palais du dédale des formes ;
Et, dans l'obscurité, les plaideurs aux abois
Sont par leurs défenseurs pillés au fond du bois,
J'ôte à ce parvenu la toge qui le pare.
Et je découvre un sot caché sous la simarre !
Que faire ? de Thémis briser les tribunaux,
Mettre sa toque en cendre, et sa robe en lambeaux ?
