Amour, canard chéri, douceur, ange

El la promenade continue, avec ses variations de kaléidoscope, ses pauses.

Est-ce l’aimable fille que j’aime? est-ce la joie de vivre? mais, béat, depuis un moment, l’esprit clarifié, je détaille de moins en moins les êtres, autour de nous. A peine les aperçois-je. Ce que pense Minnie, par exemple, jele devine; ce qu’elle va exprimer, je le pense. De l’amour nouveau m’est échu, de cet amour qui aiguise l’intellect. Je n’étais pas ainsi, naguère. Je ne comprenais pas avant le terme de comprendre.

Une girafe, des sarigues, un aigle, des gerboises, l’aquarium, l’ornithorynque, les zèbres... Qu’importe! mon spectacle est ailleurs, jeune, délicieux, mon spectacle m’absorbe.

— Entendez-vous?

Non, j’entendais mal, j’entendais vague... Mais, écoutons... Cela palpite et roule, cela bruit, jacasse, cela se croise, culbute, gonfle... cela semble jaillir de bois vierges,

d’un bois magique où chaque volatile modulerait, s’égosillerait, pour le divertissement des choses les plus sourdes.

Fifres et flûtes, clarinettes et cors! Une révolte de solistes, une broussaille épaisse de phrases, de trilles, de points d’orgue, d’arpèges, de notes aiguës!...

Aucun maître, l’instinct; nulle règle, le hasard... Mes oreilles bourdonnent... L’air vibre... Quel ramage! Que de bonheur!... Harmonieuse cacophonie, festival des ramures, de l’herbe et de la mousse.

— Allons voir.

— Les bestioles? les pélites poussières qui se mangent pas, qui servent pas?... Pshaw ! lâche Mrs. Wilding.

Le tumulte redouble, les voix ne sont qu’une voix maintenant, qu’un allégro plénier. 11 s’échappe de fenêtres, à la lanterne d’un vitrail.

J’ouvre sa porte; Minnie me précède, et, au lieu de l’habituelle flore : oncidiums,

gloxinias, musas, phœnix... un peuple d’oiseaux nous apparaît, flore insoumise, flore pétulante.

Bruns, rouges, verts, blancs, cobalt, violets et noirs, laques de pourpre et capucine, jaunes de Sienne et de l’Inde, d’antimoine et de chrome, toutes les mordorures, toutes les couleurs.

— Goodness gracions 1 ! fait notre policeman... Mais, les ridiquioules pidgeonns!

Elle montre une colombe poignardée.

Moi, faute de mieux, à même le vacarme :

Bien en velours gris, la colombe !

— Mais l'œil abattu, languissant,

Avec, sur sa gorge qui bombe,

Une larme rose : du sang...

Minnie me considère, attentive.

— Oublié, le reste?