LE MEDECIN DE NKOSSA ET SA FEMME

de savoir de quoi l'on va mourir, il est préférable encore d'être remis sur pied.

Le spécialiste fait de son mieux. Je viens de le voir en grande tenue, coiffé d'une perruque d'herbes sèches, zébré de tatouages, brandissant d'une main sa baguette magique, et de l'autre une bouteille de gin , exécuter au chevet d'un client une pyrrhique désordonnée. Une dizaine de femmes, — d'horribles vieilles, — assises sur les talons, l'accompagnaient de leurs glapissements et marquaient la mesure en frappant l'un contre l'autre deux bâtonnets. Le malade avait été déposé à l'entrée de la case pour qu'il ne perdît rien de la scène. Sur le seuil de la maison voisine, un jeune ménage battait furieusement du tam-tam , sans doute afin d'écarter les influences morbides. Il fallait, pour ne pas succomber à ce charivari, que le moribond eût l'âme chevillée au corps. Au moins il s'en irait plus gaiement dans l'autre monde.

La musique , les chœurs , les entrechats de convulsionnaire, n'ont cessé que vers le matin. Au moment de partir, j'ai poussé une reconnaissance du côté de la case où régnait maintenant un silence de tombe, avec l'idée d'assister à des apprêts funéraires , lorsque mon boy Kassikan qui avait filé devant, aux informations, est venu m'annoncer d'un air de triomphe que le malade n'était pas mort : il allait mieux , il « mangeait fouto ».