TER

Hais y vers la solilaire allée,

Si mon amante échevelëe

Venait pleurer quand le jour fuit,

Éveille par ton léger bruit

Mon ombre un instant consolée. »

Il dit, s*éloigne,... et sans^ retour!

La dernière feuille qui tombe

A signalé son demief jour.

Sous le chêne on creusa sa tombe.. <«

Mais son amante ne vint pas

Visiter la pierre isolée ;

Et le pfttre de la vallée

Troubla seul du bruit de ses pas

Le silence du mausolée.

{ÉUpêê.)

Fleur mourante et solitaire , Qui fus l'honneur du valloAi Tes débris jonchent la terre, Dispersés par Taquilon.

La même faux nous moissonne f Nous cédons au même dieu :

Une feuille t'abandonne, Un plaisir nous dit adieu.

Chaque joiif le temps noui^ vOlê Un goût, une passion; Et chaqud inâtant qui s'envole Emporte une illusion.

L'homme perdant sa chimère ^ Se demande avec douleur :

Quelle est la plus éphémère D€ b vie ou de la fleur?

SOUMET (Alexandre) naquit à Castelnaudary, le 18 février 178S. Il remporta de nombreuses couronnes dans les concours des Jeux Floraux avant d'entrer en lice à l'Académie française « où deux fois le prix lui fut décerné/ En 1820, il fit représenter le même soir deux tragédies, Clytemnestre au Théâtre>Français, et^atîlà TOdéon. H eâ a composé d'autres qui ont eu aussi quelque succès. Soumet fui admis à l'Académie française en 1823. Il a, pendant fort longtemps, travaillé à un poème épique d'un genre singulier, intitulé ta Divine épopée^ qu'on avait beaucoup vanté, et sur lequel on s'est tu dès qu'il a été publié. En général , c'est par la pureté de la formé plus que par la grandeur des compositions qua Soumet ft*est distingué.

Il est mort en 1846.

Imviéié de «attl.

J*étais las de ce ciel qui pesait sur ma tète.

De ces enfants d*Âaron à ma perte animés ,

De ce Dieu, roi jaloux des rois qu*il a nommés;

C'était peu de lui rendre un éternel hommage ,

n fallait dans un prêtre adorer son image.

De pontifes sans nombre à toute heure assiégé,

C'étaient autant de dieux par qui j'étais jugé.

Sous mes pas, disaient-ils , je creusais un abîme;

Chacun de mes penchants se rencontrait un crime ;

Ils opposaient sans cesse au pouvoir souverain

Les préceptes gravés sur nos tables d'airain.

Si j'osais un moment me vanter de ma gloire »

Ils appelaient leur Dieu le dieu de la victoire i

Et , retrouvant partout et son nom et ses lois,

D'un miracle inventé flétrissaient mes exploits.

Ils sont morts, et mes jours n'en sont pas moins sinidtrcs ;

Sans atteindre le Dieu j'ai frappé les ministres. ^

Irrité d'un trépas qui brise enfin mes fers,

Il m'envoie h leur place un démon des enfers |

Monstre affreux qui, changeant le jour même en ténèbres.

Enveloppe mon front de ses ailes funèbres ,

Se penche sur mon cœur, et m*abreuve expirant

D*un sang impur mêlé d'un poison dévorant.

D'horribles visions sans cesse il m'environne;

Il me crie en fuyant : Saûl.... descends du trône l

Je n'en descendrai pas ! Le trône d'Israël

Attend en vain le roi qu'a prédit Samuel.

Dieu peut m'anéantir, il ne peut me soumettre.

Il est mon ennemi, mais il n'est plus mon maître;

Mon orgueil obstiné contre lui se débat.

Et j'ai changé du moins l'esclavage en combat.

Plus d'autels, plus de vœux, plus d'encens , plus de fête ;

Jour exterminateur, lève-toi sur ma tête!

Révolte, viens remplir ce cœur désespéré.

Noir esprit des enfers à qui je suis livré ,

Saûl à ses tourments saura te reconnaître ;

Viens , viens courber ma tête autant qu'elle peut l'être :

Je brave tes fléaux , je t'attends sans terreur;

Et tandis que le Dieu dont tu sers la fureur

S'applaudit d'un triomphe encore imaginaire ,

Je suis demeuré libre et roi sous son tonnerre.

{Saûl.) lies noBinieiite religieux et antiques.

Égaré sous le ciel de la belle Italie, Oh ! comme avec transport le pieux voyageur Cherche ces monuments qu'habite le Seigneur! Tantôt c'est un clocher dont sa vue incertaine Se plaît à mesurer la flèche aérienne; A ses yeux quelquefois l'église des cités Étale sans orgueil d'importantes beautés ; Dans le creux du vallon , quelquefois un vieux temple Appelle ses regards ; il s'arrête , il contemple ^Tue désert par le temps écrasé i

Et s'assied en rêvant sur un autel brisé.

Eh ! qui n'a parcouru, d'un pas mélancolique ,

Le dôme abandonné, la vieille basilique ,

Où devant rËternel s'inclinaient ses aïeux ?

Ces débris éloquents , ce seuil religieux ,

Ce seuil où tant de fois, le front dans la poussière »

Gémit le repentir, espéra la prière ;

Ce long rang de tombeaux, que la mousse a couvert.

Ces vases mutilés, et ce comble entr'ouvert,

Du Temps et de la Mort tout proclame l'empire:

Frappé de son néant, l'homme observe et soupire.

L'imagination , à ces murs dévastés ,

Rend leur encens , leur culte et leurs solennités ;

A travers tout un siècle écoute les cantiques

Que la Religion chantait sous ces portiques.

Là, rougissait l'hymen; ici, l'adolescent.

Beau comme son offrande, et comme elle innocent ,

Consacrait au Seigneur, modeste tributaire ,

Déjeunes fleurs, des fruits, prémices de la terre.

Mais tout a disparu , le Temps a fait un pas :

Où souriait l'enfance, est assis le Trépas;

L'herbe croît sur l'autel ; l'oiseau des funérailles

De son cri prophétique attriste ces murailles.

Seulement , quelquefois un cénobite en deuil

Y vient de son ami visiter le cercueil :

C'est lui ; le souvenir vers ces lieux le ramène ;

De tombeaux en tombeaux sa douleur se promène.

Parmi des ossements et des marbres brisés.

Témoins de ses regrets , de ses pleurs arrosés ,

Il creuse, sans pâlir, sa retraite dernière:

L'aquilon de minuit se mêle à sa prière ,

Et le cloître attentif en redit les accents.

A ces restes sacrés , à ces murs vieillissants ,

Quel pouvoir inconnu malgré moi m'intéresse?

C'est la Religion ; oui , cette enchanteresse

Se plaît à nous unir d'un nœud mystérieux

A tous les monuments consacrés par les cieux«

Le tombeau du martyr, le rocher, la retraite,

Où dans un long exil vieillit Tanachorète,

Tout parle à notris cœur. Et toi, signe sacré.

Des chrétiens et du monde à ]|^envi révéré ,

Croix modeste, quel est ton ineffable empire?

Tes muettes leçons aux oiorteis semblent dire :

« Un Dieu périt pour vous ; n'oubliez point ses lois. »

Ton aspect imprévu rendit plus d*une fois

La paix au repentir, des pleurs & la souffrance ,

Au crime le remords, au malheur Tespérance.

{Poésies diverses. y

Mortels, n'assignez point un terme à la pensée;

Hors du cercle des temps TËtemel Ta placée :

Tantôt le ciel la voit, sur des ailes de feu ,

Égarer son essor jusqu'au trône de Dieu;

Tantôt elle parcourt, avide de connaître.

Et les siècles passés , et les siècles à naître.

C'est le rapide éclair dont le sillon ardent

Joint les portes du jour aux rives d'occident;

C'est Ëlie emporté dans un char de lumière,

Et des mondes mortels franchissant la barrière.

Rien ne peut arrêter son vol ambitieux :

A travers les soleils , peuple brillant des cieux ,

Elle s'élance, atteint l'indocile comète;

Épié, poursuivi dans sa marche secrète,

Cet astre déserteur lui révèle ses lois;

Elle triomphe, vole, et plongeant à la fois

Dans les airs , dans les eaux, dans les flancs de ^a terre,

Rend de sa royauté l'upivers tributaire ;

Et l'incrédule obscur, sans honte, sans remord,

Ose la détrôner pour conquérir la mort,

n" n'accorde à son rang qu'un é,clat éphémère.

SOUIIF^T. 439

Tous les siècles çtmbéfi sous 1^ gloire d'Qpi?)i^r§ Passent en saluant l.ç mouument fameux Que ce mâle génie édifia pour eux.

Jusqu'au ternie des tejnp^, devenus leur cpnquête. Voleront , respectés , les accords du prophète : L*œuvre de la pensée a partout des autels. La tige qui produit tant de fruits immortels , Du souffle de la mort ne sera point flétrie.

(Poésies diverses.)

l'ai fui pf p^oi])le jipmiQeil Qu'aucun spngp ))e]iireu]^ Q'accopipagp^ ; J'ai devancé sur la montagne Les premiers rayçns du soleil.

Sfif&XXuiX avec la nature , Le jeune oiseau cbwtfiit sur Taubépiae eo Aours, Sa mère lui portait la douce nourriture :

Mes yeux sa sont mouillés de pleurs.

Oljii pourquoi n'aii-je pas de mère?

Pourquoi ne suis-^je pas sejnblable au jeune oiseau » Dont le nid se balance aux bratiches de l'ormeau?

Bien ne m'appartient sur la terre,

Je n'eus pas même de berceau , Et je suis un enfant trouvé sur une pierre,

Devant l'église du hameau.

Loin de mes parepts exilée , De leurs embrassemepts j'ignore la douçeurt

Et les enfants a^ Ta vallée

Ne m'appellent jamais leur sœurl Je ne partage pas les jeu( 4^ 1& veillée;

Jamais sous fm tdit d^ feuiUiio

Le joyeux laboureur ne m^invite à m* asseoir.

Et de loin je vois sa famille.

Autour du sarment qui pétille, Chercher sur ses genoux les caresses du soir.

Vers la chapelle hospitalière.

En pleurant j'adresse mes pas.

La seule demeure ici-bas Où je ne sois point étrangère , La seule devant moi qui ne se ferme pas !

Souvent je contemple la pierre Où commencèrent mes douleurs ; J'y cherche la place des pleurs Qu'en m'y laissant peut-être y répandit ma mère.

Souvent aussi mes pas errants Parcourent des tombeaux l'asile solitaire ; Mais pour moi les tombeaux sont tous indifférents :

La pauvre fille est sans parents

Au milieu des cercueils ainsi que sur la terre ! J'ai pleuré quatorze printemps Loin des bras qui m'ont repoussée; Reviens , ma mère, je t'attends Sur la pierre où tu m'as laissée.

(Poésies diverses») lA nali de MoSl.

Tandis que les flots du torrent Inondaient la forêt par l'hiver dépouillée , Une mère, à côté de son fils expirant ,

Prolongeait sa triste veillée.

Muette et pâle de douleur, T)ans sa cabane solitaire s

Elle pleurait.... et sur la terre Nul mortel n'a daigné s'informer de ses pleurs.

Sans se plaindre k TÊlre suprême ,

Elle a vu fuir tous ses amis :

Pauvre mère ! peut-être il faudra qu'elle-même Du funeste linceul enveloppe son fils ; Son filsl... Elle succombe à ces tristes pensées.

Tout k coup du hameau les cloches balancées Vers le temple des champs appellent les mortels. On célébrait alors, au pied des saints autels ,

Cette nuit chaste et fortunée Qui vit naître l'enfant, délices d'Israël ,

Et, de rayons purs couronnée , L'étoile de Jacob se montrait dans le ciel.

Sa miraculeuse lumière , L*airain qui retentit de moments en moments ,

Dans le cœur navré d'une mère Font naître par degrés d'heureux pressentiments

Hélas ! à force de tourments, Elle avait oublié jusques à la^rière.

Faible , le front couvert de deuil , Confiant à son Dieu l'objet de ses alarmes. De sa triste cabane elle passe le seuil , Et bientôt les autels sont baignés de ses larmes :

« Toi , dont le secours est promis

Au chrétien souffrant et fidèle , Épouse du Seigneur, écoute-moi , dit-elle ; J'abandonne pour toi la couche de mon fils.

« De tes demeures étemelles

Daigne descendre dans ce lieu ; Tu sentis comme moi les craintes maternelles , Tu tremblas pour ton fils, et ton fils était Dieu !

442 YEBS.

« Contre la tempête inhumaina Protège un lis mourant qui n*a plus de foutiei:i; Mon enfant commençait à peine A prononcer le nom du tien.

« Ne m'en sépare pas; je l'entends qui m'appelle; De son lit de douleur je reprends le chemin :

Adieu, je reviendrai demain Déposer son bercei^u daps t^ saiji^te ç)^^pj$j}e. »

Elle dît, et déjà ses pas Se sont tournés vers sa cba^iniërç; Mais au retour de la lumière, Dans l'église rustique elle ne revint pas.

Les cierges des morts s'allumèrent, Et devant le tçynple attristé , Le soir, à leur pâle clarté , Deux cercueils inégaux passèrent.

QUIBAUD.

GUIRAUD (PiBnRB-HAKiS'TsiRÊsB-ÂLKZAVDRB) uaquît à Limoux, le 25 décembre 1788. Le premier ouvrage qu'il fit recevoir au Théâtre-Français est une tragédie intitulée Pelage : en 1822, il donna à rodéon les Machabées : la simplicité du plan, le pathétique des situations, et l'éclat du style de cette tragédie lui méritèreut d^uoanimes applaudissements; le Comte Julien, donné en 18!^, eytpeu de représentations : Tauteur le retira dans l'intention d*y faire quelques changements. La tragédie de Virginie est la dernière œuvre dramatique de Guiraud ; mais c'est surtout aux Élégies savoyardes et aux Poèmes et Chants élégiaques , que le nom de Guiraud doit la meilleure part de sa popularité. Le naturel des sei^fi^ent», }a simplicité de l'expression, la grâce et le charme de ces petites compositions ont fait leur fortune. Ce ne sont pas, du reste, des oeuvres d'un grand style , et leur valeur à été exagérée. On doit au même auteur un ouvrage eâ prose intitulé Flavien,

Guiraud a été nommé memi>re (ie rAcadémie firaoçalae m tê9êU est mort en 1847.

Mjt petit MiToyarA.

LE DiPARf .

« Pauvre petil, pars pour la Frapce, Que te sert mon amour? Je né possède rien. On vit heureux ailleurs ; ici , dans la souffrance *

Pars, mon enfant, c'est pour ton bierj.

Tant que mon lait pu| te suffire, Tant qu'un travail utile a mes bras fut perpiis , Heureuse et délassée ep te voyant sourire,

Jamais on n'eût osé me dire :

Renonce aux baisers de Ion £Is.

Mais je suis veuve; on perd sa force avec la joie*

Triste et malade, où recourir ici?

Uii mendier pour loi,. chez des pauvres aussi I Laisse ta mère, enfant de la Savoie,

Va, mon enfant, où Dieu t'envoie.

Mais , si loin que tu sois, pense au foyer absent ; Avant de le quitter, viens , qu'il nous réunisse ; Une mère bénit son fils en l'embrassant :

Mon fils , qu'un baiser te bénisse.

Vois-tu ce grand chêne , là-bas ?

Je pourrai jusque-là t' accompagner, j'espère. Quatre ans déjà passés, j'y conduisis ton père;

Mais lui, mon fils , ne revint pas.

Encor, s'il était là pour guider ton enfance, Il m'en coûterait moins de t'éloigner de moi ; Mais tu n'as pas dix ans , et tu pars sans défense...

Que je vais prier Dieu pour toi!...

Que feras-tu , mon fils , si Dieu ne te seconde ? Seul, parmi les méchants (car il en est au monde). Sans ta mère, du moins, pour t' apprendre à souffrir.,, Oh! que n'ai-je du pain, mon fils, pour te nourrir! Mais Dieu le veut ainsi : nous devons nous soumettre.

Ne pleure pas en me quittant ; Porte au seuil des palais un visage content. Parfois mon souvenir t'affligera peut-être.... Pour distraire le riche il faut chanter pourtant.... Chante , tant que la vie est pour toi moins amère ; Enfant, prends ta marmotte et ton léger trousseau ; Répète, en cheminant, les chansons de ta mère, Quand ta mère chantait autour de ton berceau. Si ma force première encor m'était donnée, • J'irais , te conduisant moi-même par la main ; Mais je n'atteindrais pas la troisième journée; Il faudrait me laisser bientôt sur ton chemin : Et moi , je veux mourir aux lieux où je suis née. Maintenant, de ta mère entends le dernier vœu : Souviens-toi , si tu veux que Dieu ne t'abandonne, Que le seul bien du pauvre est le peu qu'on lui donne. "^ * ' -^nde au riche : il donne au nom de Dieu.

Mt; sois plus heureux: adieu. »