BÉ RANGER
BÊHAN6ER (Pierre-Jeait de), naquit à Paris en 1780. Ses première études furent fort négligées. U entra à quatorze ans dans l'imprimerie de M. Laisné , où il apprit les premières règles de Forthographe et de sa langue. En 1808 , grâce à l'appui d'Amauld , il fut admis en qualité de commis expéditionnaire dans les bureaux de l'Université , où il resta douze ans. Pendant les premières années, après avoir essayé la poésie héroïque et la comédie, il s'exerça silencieusement dans un genre où il ne brillait guère encore ; on peut 8*en convaincre par la lecture de quelques chansons de son premier recueil, qui porte la date de 1810. Un peu plus tard, il trouva sa ▼éritable veine; le Sénateur et le Aot (TTvetot, qui sont de 1813, indiquaient déjà un chansonnier d'un genre tout nouveau , qui ne reculerait pas devant les sujets les plus élevés. C'est, en effet, dans la chanson politique que Béranger s'est le plus distingué, et c'est parce qu'il a donné une forme aussi neuve que pure et harmonieuse au sentiment populaire, qu'il a mérité ce beau nom de poète national.
Béranger a su s'arrêter à temps et n'a jamais voulu tirer parti de son incomparable renommée. Après sa mort paraîtront un volume de chansons en octaves sur l'empereur et des mémoires sous forme de dictionnaire, qui deviendront probablement l'un des monuments de l'histoire du xix* siècle. La préface de 1833 a montré que Béranger est un excellent écrivain en prose.
Ke0 eaimte de la Vranee*
Reine du monde, ô France, ô ma patrie! Relève enfin ton front cicatrisé.
Sans qu'à tes yeux leur gloire en soit flétrie , De tes enfants l'étendard s'est brisé ; Quand la fortune outrageait leur vaillance, Quand de tes mains tombait ton sceptre d'or,
Tes ennemis disaient encor ;
« Honneur aux enfants de la France! »
De tes grandeufâ tu sus te fâlf6 absoudre, France, et ton nom triomphe des revers : Tu peux tomber, mai^ c'est comme la foudre Qui se relève et gronde au haut des airs. Le Rhiïi , slUx hotâë ravis h ta ptiissaiice , Porte à regret le tribut de ses eaux; li crie au fond de ses roseaux :
« Hoûneur aux enfanta de la France ! »
Pour êlFacer des couf'sièts du barbare Les pas empreints dans tes champs profanes ^ Jamais le ciel te fut-il moins avare?
D*ëpis nombreux vois ces champs couronnés^ ^ D'un vol fatnetix, prompts à venger l'offensé, Vols les beàux-arts, consolant leurs aulélà, Y graver en traits immortels :
« Honneur aux enfants de la France I »
Prêté Toreille aux acèents de l'histoire : Ouel peuple ancien devant toi n'a tremblé? Ouel nouveau peuple, envieux de ta gloire^ Ne fut cent fois de ta gloire accablé? En vain l'Anglais a mis dans la balance L'or que pour vaincre ont mendié les rois.
Des siècles entends-tu la voix?
c Honneur aux enfanta de la France! »
Dieu, qui punit le tyran et l'esclave, Veut te voir libre, et libre pour toujours. Que tes plaisirs ne soient plus une entrave : La liberté doit sourire aux amours.
Prends son flambeau, laisse dormir sa lance ^ Instruis le monde, et cent peuples divers
Chanteront, en brisant leurs fers ;
M Honneur aux enfants de la France! »
BÉRANtiER. 427
Relève-toi, Ffànce, rêifiédti monde!
Tu vas cueillir tes làtiriers les p\u^ beâtix *
Oui, d'âge en âge, une palme féconde
Doit de teô fils protéger les tombeaux.
Que près dû toièn (telle est mon es{)érance),
Pour la patrie admirant mon àinour, Le voyagetif répète un jour :
« Honneur aux eûfànts de h Fràâcë ! ^
(Ckan^oné.)
J'ai vu la Paîx descendre sur la terre, Semant de l'or, des fleurs et des épis. L*air était calme, et dû dieu de la guerre Elle étouffait les foudres assoupis.
« Âhl disait-elle, égaux par la vaillanèé^ Français, Anglais, Belge, Russe ou Germain, Peuples, formez une sainte alliance, Et donnez-vous la main.
«Pauvres mortelâ, tant de haine VbuS làsâe ! Vous ne goûtez qu'un pénible sommeil , D'un globe étroit divisez mieux l'espace ; Chacun de vous aura place au soleil.
Tous attelés au char de la puissance.
Du vrai bonheur vous quittez le cheiiiih. Peuples, formez une sainte alliance, Et donnez-vouâ la main.
« Chez vos voisins vous portez l'incendie : L'aquilon soufQe, et vos toits sont brûlés , Et quand la terre est enfin refroidie.
Le soc languit sous des bras mutilé:;.
Près de la borne où chaque État commence ^ Aucun épi n'est pur de sang humain.
Peuples , formez une sainte alliance , Et donnez-vous la main.
m Des potentats, dans vos cités en flammes. Osent du bout de leur sceptre insolent Marquer, compter et recompter les âmes Que leur adjuge un triomphe sanglant.
Faibles troupeaux , vous passez sans défense D*un joug ])esant sous un joug inhumain. Peuples, formez une sainte alliance, Et donnez-vous la main.
« Que Mars en vain n'arrête point sa course. Fondez les lois dans vos pays souffrants ; De votre sang ne livrez plus la source Aux rois ingrats , aux vastes conquérants. Des astres faux conjurez Tinfluence; Effroi d*un jour, ils pâliront demain.
Peuples , formez une sainte alliance ; Et donnez-vous la main.
« Oui , libre enfin , que le monde respire ; Sur le passé jetez un voile épais.
Semez vos champs aux accords de la lyre ; L'encens des arts doit brûler pour la paix. L'espoir riant, au sein de l'abondance, Accueillera les doux fruits de l'hymen.
Peuples, formez une sainte alliance, Et donnez-vous la main. »
Ainsi parlait cette vierge adorée, Et plus d'un roi répétait ses discours. Comme au printemps la terre était parée ; L'automne en fleurs rappelait les amours. Pour l'étranger, coulez, bons vins de France , De sa frontière il reprend le chemin.
Peuples, formons une sainte alliance.
Et donnez-nous la main.
Chantons à
BËIUNGEB. 429
lie ¥«7ace Imasinalre.
L*automne accourt , et sur son aile humide M'apporte encor de nouvelles douleurs.
Toujours souffrant, toujour.*» pauvre et timide, De ma gaîté je vois pâlir les fleurs.
Arrachez-moi des fanges de Lutèce ; Sous un beau ciel mes yeux devaient s'ouvrir. Tout jeune aussi je révais à la Grèce, C'est là , c'est là que je voudrais mourir.
£p vain faut-il qu'on me traduise Homère : Oui , je fus Grec ; Pythagore a raison. Sous Përiclès j'eus Athènes pour mère; Je visitai Socrate en sa prison ; De Phidias j'encensai les merveilles; De rilissus j'ai vu les bords fleurir, J'ai sur l'Hymette éveillé les abeilles ; C'est là , c'est là que je voudrais mourir.
Dieu ! qu'un seul jour, éblouissant ma vue , Ce beau soleil me réchauffe le cœur!
La liberté , que de loin je salue , Me crie : « Accours, Thrasybule est vainqueur. » Partons ! partons, la barque est préparée; Mer, en ton sein garde-moi de périr.
Laisse ma muse aborder au Pirée ; C'est là, c'est là que je voudrais mourir.
U est bien doux le ciel de l'Italie , Mais l'esclavage en obscurcit l'azur.
Vogue plus loin, nocher, je t'en supplie, Vogue où là-bas renaît un jour si pur. Quels sont ces flots? quel esX^f^e roc sauvage? Quel sol brillant à mes yeux vient s'offrir? La tyrannie expire sur la plage ; C'est là, c'est là que je voudrais mourir.
. Daignez au port apcueillir un ]3ar})are , Vierges d'Âtliène , encouragez ma voix.
Pour vos climats je quitte un ciel avai*e Où le génie est Tesclave des rois.
Sauvez ma lyre , elle est persécutée ; Et si mes chants pouvaient vous attendrir, Mêlez ma cendre aux cendres de Tyrtée : Sous ce beau ciel je sui§ venu mourir.
IflLLEVOIE.
ICILLEVOIE (GHARLES'Ha9KRT) naquit à AbbevUla, le 34 décembre 1782. Quoique la littérature eût un vif attrait pour lui, et que, dès le collège, il eût composé des vers qui lui avaient mérité de justes éloges, il tenta la carrière du barreau, puis celle du coiqmerce, avant de se livrer à ses travaux favoris. Miilevoie fut si souvent couronné dans les concours académiques que Ton a dit que le gouvernement semblait moins avoir fait les fonds d'un prix pour les poètes que ceux d'une rente pour lui seul ; et ce (j[u*il y a de remarquable, c'est que toutes ces pièces couronnées sont extrêmement médiocres. Ses poèmes ou ses narrations épiques ne valent pas mieux. C'est dans l'élégie que Miilevoie devait mériter et obtenir son plus grand succès. Il y a répandu , avec jme parfaite douceur de style, le charme de la mélancolie la plus vraie. Sa santé chancelante lui fit pressentir la courte durée de sa vie, il prédit lui-même sa fin prochaine dans sa belle élégie du Poëîe mourant. Ses cruels pressentiments ne ravalent pas trompé ; à l'âge de trente-quatre ans, il s'éteignit doucement en lisant un volume de Fénelon.
Miilevoie mourut le 12 août 1816.
pophocle aeeiuié par ses flUi.
Sophocle avait des fils dont les cœurs epdujrcis , Avides d*eDvahir son tardif héritage , D*uu vieillard importun accusaient le long âge. Us feignent que leur père, fndigne de son art, N*agit, ne pense plus , ne vit plus qu'au hasard ; Et que de sa raison , par les ans affaiblie , Le flambeau pâlissant s'éteint avec sa viç. Sophocle est accusé par ses enfants ingrats » Et Sophocle est conduit devant le$ magistrats Calme parmi les flots d'un nombreux auditoire. Il s'avance escorté de soixante ans de gloire. On l'interroge : alors levant avec fierté
Un front oh luit déjà son immortalité :
« Entre mes fils et moi que Téquité prononce;
Sages Athéniens , écoutez ma réponse. »
Il dit, et fait entendre à ses juges surpris
Le dernier, le plus beau de ses nobles écrits :
Il lit OEdipe! Il lit, et sa froide vieillesse
Se réchauffe un instant des feux de la jeunesse.
Ces longs cheveux blanchis , cette imposante voiX;
Ce front qu'un peuple ému couronna tant de fois ,
Poitent dans tous les cœurs une terreur sacrée;
Le juge est attendri , la foule est enivrée;
Ses fils mêmes , ses fils tombent à ses genoux....
Les pleurs ont prononcé , le grand homme est absous.
{Les plaisirs du poète.)
•épaltores «a Cmamém.
Que des Canadiens j'aime l'antique usage !
Sur les bords du torrent, près du rocher sauvage »
Leur âme se nourrit du charme des douleurs :
Us cultivent la tombe et l'arrosent de pleurs. s
Un tendre souvenir, dans la saison nouvelle ,
Vers cet enclos sacré doucement les rappelle.
Morne et silencieux, sur la pierre étendu , -^
Le père croit revoir le fils qu'il a perdu ;
Les yeux levés au ciel , la mère désolée I
S'approche avec lenteur de l'étroit mausolée , J
Et, soupirant le nom de cet enfant chéri.
Répand sur son tombeau le lait qui l'eût nourri '
De son fils qui n'est plus la plaintive Indienne
Voit les vents balancer la tombe aérienne....
Mais le jour où l'enfant s'endort du grand sommeil ,
S'inclinant sur sa bouche , elle attend son réveil.
Quand le soleil trois fois a doré le nuage,
^me un lit de fleur» et de feuillage -,
MILLEYOIE. 433
De rérable docile agite le rameau....
Et ue s'aperçoit pas qu'elle berce un tombeau !
(JjA tendresse maternelle!) lA ehnto de« ffeoUle*.
De la dépouille de nos bois ,
L'automne avait jonché la terre;
Le bocage était sans mystère ,
Le rossignol était sans voix.
Triste et mourant, à son aurore ,
Un jeune malade , à pas lents ,
Parcourait une fois encore
Le bois cher à ses jeunes ans :
« Bois que j'aime ! adieu.... je succombe^
Votre deuil me prédit mon sort ;
Et dans chaque feuille qui tombe
Je vois un présage de mort.
Fatal oracle d'Épidaure ,
Tu m'as dit : Les feuilles des bois
A tes yeux jauniront encore,
Mais c'est pour la dernière fois.
L'éternel cyprès t'environne;
Plus pâle que la pâle automne ,
Tu t'inclines vers le tombeau.
Ta jeunesse sera flétrie
Avant l'herbe de la prairie.
Avant les pampres du coteau !...
Et je meurs I... De leur froide haleine
M'ont touché les sombres autans :
Et j'ai vu comme une ombre vaine
S'évanouir mon beau printemps.
Tombe, tombe, feuille éphémère!
Voile aux yeux ce triste chemin ;
Cache au désespoir de ma mère
La place où je serai demain.
