Avant que d'avoir

2. ce Beau tableau en deux vers, dit André Ohénier. C'est ï'assurgere des Latins :

Utque viro Pliœbi chorus assurrexerit omnis. »

M. V. Hugo dit de Louis XVII, mort au Temple, et dont l'âme s'est élevée au ciel :

C'était un bel enfant qui fuyait de la terre ;

Son œil doux du malheur portait le signe austère,

Ses blonds cheveux flottaient sur ses traits pâlissants ;

Et les vierges du ciel, avec des cl7ants de fête,

Aux palmes du martyre unissaient sur sa tête La couronne des innocents.

On entendit des voix qui disaient dans la nue .

Jeune ange, l)ieu sourit à ta gloire ingénue ;

VienSj rentre dans ses bras, pour ne plus en sortir ;

Et vous qui du Très-Haut racontez les louanges, Séraphins, prophètes, archanges,

Courbez-vous, c'est un roi ; chantez, c'est un martyr.

3. « Peut-être à cette source, dit encore André Chénier, nous devons le vers divin de La Fontaine :

Bien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour. Et moi j'ai dit, dans une de mes élégies :

Je meurs : avant le soir j'ai fini ma jonmée. j>

4. Rapide. Le mot vile comme adjectif est devenu d'un emploi très rare. 6. Voir l'hymne que chante l'ÉgUse le jour des Saiuts-Iuuocents :

Salvete, flores martyrum ; In lacis Ipso limine Quos ssevus ensis messuit, Ceu turbo uasceutes rosas.,»»

A l'ombre d'un ami perdue

L'Orue -, comme autrefois, nous reverrait encore, Ravis de ces peusers que le vulgaire ignore. Égarer à l'écart nos pas et nos discours : Et couchés sur les fleurs, comme étoiles semées, Rendre en si doux ébats les heures consumées, Que les soleils nous seraient courts !

Mais, ô loi rigoureuse à la race des hommes! C'est un point arrêté, que tout ce que nous sommes, Issus de pères rois et de pères bergers, La Parque également sotis la tombe nous serre : Et les mieux établis au repos de la terre N'y sont qu'hôtes et passagers.

Tout ce que la grandeur a de vains équipages. D'habillements de pourpre et de suite de pages, Quand le terme est échu, n'allonge point nos jours : Il faut aller tout nus où le destin commande; Et, de toutes douleurs, la douleur la plus grande. C'est qu'il faut laisser nos amours^.

Depuis que tu n'es plus, la campagne déserte A dessous^ deux hivers perdu sa robe verte, Et deux fois le printemps l'a repeinte de fleurs. Sans que d'aucun discours ma douleur se console, Et que ni la raison, ni le temps qui s'envole, Puisse faire tarir mes pleurs.