J.-B. ROUSSEAU
L'homme en sa propre force a mis sa confiance, Ivre de ses grandeurs et de son opulence, L'éclat de sa fortune enfle sa vanité; Mais, 6 moment terrible, ô jour épouvantable Où la mort saisira ce fortuné coupable Tout chargé des liens de son iniquité !
Que deviendront alors, répondez, grands du monde, Que deviendront ces biens où votre espoir se fonde Et dont vous étalez l'orgueilleuse moisson? Sujets, amis, parents, tout deviendra stérile, Et, dans ce jour fatal, l'homme à l'homme inutile Ne paira point à Dieu le prix de sa rançon.
Vous avez vu tombei les plus illustres têtes. Et vous pourriez encore, insensés que vous êtes, Ignorer le tribut que l'on doit à la morti Non, non, tout doit franchir ce terrible passage : Le riche et l'indigent, l'imprudent et le sage. Sujets à même loi, subissent même sort.
D'avides étrangers, transportés d'allégresse,
Engloutissent déjà toute cette richesse,
Ces terres, ces palais de vos noms ennoblis.
Et que vous reste-t-il en ces moments suprêmes?
Un sépulcre funèbre où vos noms, où vous-mêmes
Dans l'éternelle nuit serez ensevelis.
Les hommes, éblouis de leurs honneurs frivoles, Et de leurs vains flatteurs écoutant les paroles, Ont de ces vérités perdu le souvenir : Pareils aux animaux farouches et stupides. Les lois de leur instinct sont leurs uniques guides, Et pour eux le présent paraît sans avenir.
Un précipice unreux devant eux se présente ^ Mais toujours leur raison soumise et complaisante
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Au devant de leurs yeux met un voile imposteur. Sous leurs pas cependant s'ouvrent les noirs abîmes Où la cruelle mort, les prenant pour victimes, Frappe ces vils troupeaux dont elle est le pasteur.
Là s'anéantiront ces titres magnifiques, Ce pouvoir usurpé, ces ressorts politiques, Dont le juste autrefois sentit le poids fatal; Ce qui fit leur bonheur deviendra leur torture, Et Dieu de sa justice apaisant le murmure. Livrera ces méchants au pouvoir infernal.
Justes, ne craignez r>oint le vain pouvoir des hommes.
Quelque élevés qu'ils soient, ils sont ce que nous sommes;
Si vous êtes mortels ils le sont comme vous :
Nous avons beau vanter nos grandeurs passagères,
Il faut mêler sa cendre aux cendres de nos pères,
Et c'ist le même Dieu qui nous jugera tous*.
Ode tirée du cantique d'Ézécliias ^«
(Pour une personne convalescente.)
J'ai vu mes tristes journées Décliner vers leur penchant :
A.U midi de mes années, Je touchais à mon couchant.
La mort, déployant ses ailes, Couvrait d'ombres éternelles La clarté dont je jouis :
Et, dans cette nuit funeste, Je cherchais en vain le reste De mes jours évanouis.
Grand Dieu, votre main réclame Les dons que j'en ai reçus :
. i. Cette ode est belle, mais les réminiscences y abondent. Comparez l'ode dt; UuUierbe (tome 1". j». ^Oî). La superioiite de iJalherbo es( frappante. t. Isaïe, xnviii. •i.
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Elle vient couper la trame Des jours qu'elle m'a lissua.
Mon dernier soleil se lève, Et votre souffle m'enlève De la terre des vivants, Gomme la feuille séchée Qui, de sa tige arrachée, Devient le jouet des vents.
Comme un lion plein de rage Le mal a brisé mes os ; Le tombeau m'ouvre un passage Dans ses lugubres cachots Victime faible e^ tremblante, A cette image sanglante Je soupire nuit et jour, Et dans ma crainte mortelle Je suis comme l'hirondelle Sous les grifl'es du vautour.
Ainsi de cris et d'alarmes Mon mal semblait se nourrir :
Et mes yeux, noyés de larmes, Étaient lassés de s'ouvrir.
Je disais à la nuit sombre :
0 nuit, tu vas (ians ton ombre M'ensevelir pour toujours I Je redisais à l'aurore :
Le jour que tu lais éclore Est le dernier de mes jours I
Mon âme est dans les ténèbres.
Mes sens sont glacés d'effroi :
Ecoutez mes cris funèbres.
Dieu juste, répundez-nioi.
DIX-PniTlÉME SIÈCLE ^^
Mais en un sa main propice
A comblé le précipice
Qui s'entrouvrait sous mes pas '
Son secours me fortifie,
Et me fait trouver la vie
Dans les horreurs du trépas.
Seigneur, il faut que la terre Connaisse en moi vos bienfaits ; Vous ne m'avez fait la guerre Que pour me donner la paix.
Heureux l'homme à qui la grâce Départ ce don ellicace Puisé dans ses saints trésors ; Et qui, rallumant sa flamme.
Trouve la santé de l'âme Dans les souffrances du coros.
C'est pour sauver la mémoire
De vos immortels secours.
C'est pour vous, pour votre gloire
Que vous prolongez nos jours
Non, non, vos bontés sacrées
Ne seront point célébrées
Dans l'horreur des monuments^ :
La mort, aveugle et muette.
Ne sera point l'interprète
De vos saints commandements.
Mais ceux qui de sa menace,
Comme moi, sont rachetés,
Annonceront à, leur race
Vos célestes vériiés.
J'irai, Seigneur, daiis vos temples
