CHANSON DE MORT

JÂ.NVIBR 1871

Mon père, où donc vas-tu ? — Je vais Demander une arme et me battre !

— Non, père ! autrefois, tu servais :

A notre tour les temps mauvais !

Nous sommes trois. — Nous serons quatre l

— Le jeune est mort : voici sa croix. Retourne au logis, pauvre père !

La nuit vient, les matins sont froids.

Nous le vengerons, je Tespère !

Nous sommes deux. — Nous serons trois I

— Père, le sort nous est funeste, Et ces combats sont hasardeux :

Un autre est mort. Mais, je l'atteste, Tous seront vengés : car je reste I 11 suffit d'un. — Nous serons deux !

Mes trois fils sont là, sous la terre, Sans avoir eu même un linceul *.