UN MOT SUR CETTE BALLADE

Gabrielle Allan ëiail la seconde fille de M'"'' Dorval. Jamais figure plus séduisanle ne fui accompagnée d'un esprit plus vil", plus distingué ! Je l'avais connue enfaiil chez sa mère, et loisqu'à dix neuf ans on la plaça en Angleterre, pour lerminei- son éducation, mon ami Merle vint passer quelques jours avec elle chez moi, avant de la conduire à Londres. — Le climat de ce pays si brumeux, si triste, développa en elle une maladie de poitrine, dont elle avait reçu le germe en naissant Dix huit mois s'étaient à peine écoulés , lorsqu'un jour elle nous revint atteinte au second degré de la cruelle maladie qui la fil périr un au après. Pendant trois semaines elle fut l'objei de tous nos soins, afin de la mcltie en étal de rejoindre sa mère qui l'attendait a Paiis. — Au milieu de ses souffrances, elle déployait un courage extraordinaire, et dans les courts intervalles de repos que lui laissaient la fièvre hectique et une toux opiniâtre, son esprit était ( 'une gaîté, d'une finesse, d une originalité plus remarquables que jamais 1

Un soir elle me monira un peiil poignard de jarretière espagnol que je trdiivai Inri jcili. •■ — Faites-moi, médit-

« elle, d<*s vers sur ce poignard, pour mou album, ei je « vous le donnerai. •

Une heure après je lui réciiai la ballade qu'on va lire, ei qui depuis a éié placée dans un kepseake, avec une délicieuse vignelle anglaise.

J'ai fait cadeau de ce poignard à ma chère fille Amélie, el pour elle, comme pour moi, c'est un précieux souvenir de lune des créatures les plus charmantes qu'a l'aurore de leur existence, le ciel ait ravies à la terre 1 1

Elle était noble et fière.

Et dans sa jarretière Elle avait un poignard ; Poignard à lame nue.

Que cachait à la vue Sa jupe de brocard.

« Dolorès, ô ma fille, « Que dans la main il brille, '< Pour venger la pudeur, « Si quelque téméraire ! . . .

Ainsi parla sa mère, Sur son lit de douleur.

Et bientôt elle expire. . .

Tel un flambeau de cire, Uoni s'use l'aliment, Projette dans l'espace Sa lueur qui s'efface, El s'éleini douccnieni.

Au vœu de mon fidèle, Depuis la damoiselle A fui les séducteurs; Pâle el sage elle prie A l'auielde Marie, Qu'elle couvre de lleuis.

Or, Feruaiid de Casiille Voyaul si belle fdie La poursuit en tous lieux ; Sans vergogne il réclame Un soupir de son âme, Uu regard de ses yeux.

L'amant, en embuscade, Donne en vain s('rénade Sous l'antique balcon , Car la grille discrète Reste close el muelle, Malgré tendre cliausou.

Alors, dans sa folie, Il jure, sur sa vie, D'enlever Dolorès ; Sa cavale Isabelle Emporieia la belle De Séville à Xérès.

Un soir, voyez l'audace !

A l'église il l'embrasse, Lui disant : « Sois à moi Puis saisissant sa manie.

Il l'entraîne, liemblanio De coler'; el d'ellVoi.

Mais, dompiani sa faiblesse, La vierge avec adresse Du poignard prolecleur S'empare ! . . . . En sa vengeance Son bras ferme le lance Au flanc du ravisseur.

Fut-elle bien coupable ?

Sur ce fait lamentable On pourra discuter :

L'humanité l'improuve. . .

Mais la veiiu l'approuve :

Je me borne à conter.