UN MOT SUR CETTE BALLADE

Gabrielle Allan élaii la seconde fille de Mn,e Dorval. Jamais figure plus séduisante 11e fui accompagnée d’un esprit plus vif, plus distingué ! Je l’avais connue enfant chez sa mère, et lorsqu’à dix neuf ans on la plaça en Angleterre, pour terminer son éducation, mon ami Merle vint passer quelques jours avec elle chez moi, avant de la conduire à Londres. — Le climat de ce pays si brumeux, si triste, développa en elle une maladie de poitrine, dont elle avait reçu le germe en naissant. Dix huit mois s’étaient à peine écoulés, lorsqu’un jour elle nous revint atteinte au second degré de la cruelle maladie qui la fit périr un an après. Pendant trois semaines elle fut l’objet de tous nos soins, afin de la mettre en état de rejoindre sa mère qui l’attendait a Paris. — Au milieu de ses souffrances, elle déployait un courage extraordinaire, et dans les courts intervalles de repos que lui laissaient la fievre hectique et une toux opiniâtre, son esprit était ri’une gaîté, d’une finesse, d’une originalité plus remarquables que jamais !

Un soir elle me montra un petit poignard de jarretière espagnol que je trouvai fort joli. « — Faites-moi, médit-

« elle, des vers sur ce poignard, pour mon album, et je '< vous le donnerai. »

Une heure après je lui récitai la ballade qu’on va lire, et qui depuis a été placée dans un kepseake, avec une délicieuse vignette anglaise.

J’ai fait cadeau de ce poignard à ma chère fille Amélie, et pour elle, comme pour moi, c’est un précieux souvenir de l’une des créatures les plus charmantes qu’à l’aurore de leur existence, le ciel ail ravies à la terre ! !

Elle était noble et fière,

Et dans sa jarretière Elle avait un poignard ; Poignard à lame nue,

Que cachait à la vue Sa jupe de brocard.

« Dolorès, ô ma fille,

« Que dans la main il brille,

« Pour venger ta pudeur,

« Si quelque téméraire !... »

Ainsi parla sa mère,

Sur son lit de douleur.

Et bientôt elle expire. . .

Tel un flambeau de cire,

Dont s’use l’aliment,

Projette dans l’espace Sa lueur qui s’efface,

Et s’éleitii doucement.

Au \œu de mon fidèle,

Depuis la damoiselle A fui les séducteurs ;

Pâle et sage elle prie A l’autel de Marie,

Qu’elle couvre de fleurs.

Or, Fernand de Castille Voyant si belle fille La poursuit en tous lieux ;

Sans vergogne il réclame Un soupir de son àme,

Un regard de ses yeux.

L’amant, en embuscade,

Donne en vain sérénade Sous l’antique balcon ,

Car la grille discrète Reste close et muette,

Malgré tendre chanson.

Alors, dans sa folie,

Il jure, sur sa vie,

D’enlever Dolorès ;

Sa cavale Isabelle Emportera la belle De Séville à Xérès.

Un^soir, voyez l’audace !

A l’église il l’embrasse,

Lui disant : « Sois à moi !.. . « Puis saisissant sa manie,

Il l'entraîne, tremblante De colère et d’effroi.

Mais, domptant sa faiblesse,

La vierge avec adresse Du poignard protecteur S’empare ! . . . . En sa vengeance Sou bras ferme le lance Au flanc du ravisseur.

Fut-elle bien coupable ?

Sur ce fait lamentable On pourra discuter :

L’humanité l’improuve. . .

Mais la vertu l’approuve :

Je me borne à conter.