GENS CHIC

On revient, l'un des eaux, l'autre de la mer, ou d'Afrique, ou d'Ecosse; la saison commence à peine et Paris, peu à peu, se repeuple. Quelquesuns ont déjà pris racine et c'est plaisir de les revoir aux postes familiers, déjà fournis de menus potins, qui sont encore de vertes primeurs, plaisir de les aborder et de les interroger.

Chaque section de la vie parisienne, avant de réintégrer, délègue ainsi ses avant-coureurs, ses

fourriers qu'elle commet au soin de lui aménager un Paris réorganisé, classé, complet, prêt à la recevoir.

J'accoste le gros V..., qui tient spécialité d'informations meurtrières, une sorte de bureau de location amical où l'on trouve à toute heure épées de combat, code de Chateauvillard, témoins réguliers et formules de conciliation.

Il est affairé, grave et poli.

Je le harponne;

— Tu vas quelque part?

— Mais oui, tu sais bien... cette affaire...

— Laquelle? j'arrive de Suisse... Je n'ai rien lu depuis dix semaines.

— Hé, parbleu!... Le duel de Jacques Morin avec de N...

— Qui ça, Jacques Morin?

— Ah! tu ne connais pas?... Eh bien! je n'ai pas le temps... mais demande à n'importe qui... on te dira... mais, adieu... Vraiment, je n'ai pas le temps de causer...

Et il me lâche si brusque que je n'ose insister. Je passe chez mon éditeur. Il me reçoit bien, mais sans chaleur.

— Eh bien! monsieur G-.. . voici la rentrée; que devient mon roman?

— Mais, il va toujours très bien. Il est là; vous désirez le voir?

— Mon manuscrit? Merci bien ! Ah ça ! pour quand l'impression?

— Hé diable! Nous sommes en plein octobre! Du train dont vous allez, je ne paraîtrai pas avant juin.

— Je vous avoue que c'est fort probable.

— Comment? vous m'aviez promis?

— Dame ! il est arrivé des événements.

— C'est trop fort! Je sais de bonne source que, depuis l'ouverture de la saison, vous n'avez accepté aucun volume nouveau.

— Demande bien pardon, mossieur !

Et il se campe pour ajouter :

— J'ai quelque chose de M. Jacques Morin ! Peu soucieux de me montrer mal informé devant

mon éditeur, je m'évade en ayant l'air d'admettre parfaitement qu'il n'y a rien à répliquer.

Et durant huit jours, c'est ainsi.

Je vais à mon cercle : jeu d'enfer. C'est d'ordinaire un club placide où l'on cause beaucoup, où la partie honnête et modérée n'est maintenue que pour la forme.

Je demande quelle est la cause de cette animation.

— Mais, cher, vous n'étiez donc pas là, hier soir? La partie était féroce. Presque tous nos malins sont décavés. On cherche à se rattraper.

— Diable! et qui donc a bouleversé nos habitudes?

— Mais c'est ce grand fou de Jacques Morin! Il était d'un entrain!

— Ah! oui... parfaitement.

J'ai déjà quelques documents. Jacques Morin

LES LUNDIS DE i LA BATAILLE » 173

joue, se bat, fait des romans, et c'est un grand fou.

— Vous savez, cette pauvre Emma, elle est bien triste!

— Bah! est-ce qu'André...?

— Abominablement lâchée!

Je cours chez la bonne fille, armé des meilleures intentions et résolu à lui donner quelques marques de ma vieille amitié qui adouciront sa peine.

Je la trouve riante, en son salon plein de fleurs gaies.

— Vous me voyez bien heureuse, fait-elle avec un shakehands frissonnant.

Sur le coin de sa table, je vois une carte de visite cornée et percée des deux petits trous révélateurs, vestiges de l'épingle qui la fixait à quelque galant bouquet. La carte s'appelle Jacques Morin.

On me pousse à l'Exposition Volney devant un coin de cimaise vide.

— Quel dommage! On vient de l'enlever. Un riche Américain vient de l'acheter 10,000 francs au profit de l'œuvre des petits Savoyards.

— Quoi donc?

— Une cocasserie de Jacques Morin, la « Dame aux mascottes »... C'était le clou de l'Exposition.

Partout, partout, Jacques Morin... Il rend des points à Mérignac chez lui, rosse la « Tête de veau » chez Marseille, défie M. Cartier chez Gastine Reinette, encombre les librairies, les salons de peinture, promène la fille célèbre. Tout ce qu'il faut faire il le fait.

Du moins, j'apprends qu'il le fait, par d'autres qui l'ont entendu raconter.

Je n'ai jamais vu Jacques Morin. Quelqu'un me l'a montré de dos, une fois, et encore il n'était pas bien sûr.

Pourtant je vais partout où l'on dit qu'il va, et partout, quand je le demande, on m'apprend qu'il vient de sortir.

Je finis par raconter moi-même les aventures de Jacques Morin, entraîné par l'universel enthousiasme, aventures imaginées avec bonne foi.

Tantôt je le dépeins grand, blond, svelte; tantôt sanguin, brun, trapu ; nul ne me contredit.

Quinze jours après, Jacques Morin est depuis huit jours oublié. Son roman n'est point paru. Mérignac demeure l'invaincu; la « Tête de veau » est plus que jamais en vogue; M. Cartier reste le premier tireur de France, l'illustre Emma habite l'hôtel du baronnet W... Les choses littéraires et parisiennes ont repris leur cours normal.

J'entre l'autre soir au café de la Presse, en quête d'un reporter. Un monsieur timide m'aborde.

— Pardon, monsieur, vous êtes, je crois, rédacteur en chef du Monde Moderne ?

— Parfaitement, mais je n'ai pas l'honneur...

— Je suis Jacques Morin, j'ai eu le plaisir de vous rencontrer chez notre éditeur, M. G...

— Ah! très bien!

— Je désirerais vous soumettre quelques articles. J'airune femme... des enfants...

LES LUNDIS DE a LA BATAILLE » 175

— Voici ma carte, monsieur, à l'avantage...

Pauvres Jacques Morin! bibelot, article —Paris fabriqué pour l'amusement des boulevardiers au retour de la villégiature!

25 septembre.