FLEURS MORTES

A M, Anatole Hentgen,

Des violettes, en mon cœur, Et des roses et des pensées Poussent sur un lit de langueur Et de tendresses dépensées.

Oh! ce sont de lugubres fleurs.

Au vent des soupirs balancées ; Elles ont de pâles couleurs ; Des larmes les ont nuancées ;

Et ces fleurs, de haine ou d'amour, Car il en fleurit des deux sortes, Ne dureront pas même un jour :

Dès en naissant, elles sont mortes.