A LORD BYRON

Toi dont le monde encore ignore le yrai nom Esprit mystérieux, mortel^ ange ou démon, Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie, J'aime de tes concerts la saavage harmonie, Comme j'aime le bruit de la foudre et des vents Se mêlant dans l'orage à la voix des torrents ! . . . La nuit est ton séjour, l'horreur est ton domaine : L'aigle, roi des déserts, dédaigne ainsi la plaine : n ne veut, comme toi, que des rocs escarpés Que l'hiver a blanchis, que la foudre a frappés, Des rivages couverts des débris du naufrage, Ou des champs tout noircis des restes du carnage ;

Et toi Byron, semblable à ce brigand des airs,

Les cris du désespoir sont tos plus doux concerts.

Le mal est ton spectacle, et l'homme ta victime.

Ton œil, comme Satan, a mesuré l'abîme.

Et ton âme, y plongeant loin du jour et de Dieu,

A dit à l'espérance un étemel adieu !

Ck)mme lui, maintenant, régnant dans les ténèbres,

Ton génie invincible éclate en chants funèbres ;

Il triomphe, et ta voix, sur un mode infernal.

Chante l'hymne de gloire au sombre dieu du maL

Mais que sert de lutter contre sa destinée ?

Que peut contre le sort la raison mutinée ?

Elle n'a, comme l'oail, qu'un étroit horizon; Ne porte pas plus loin tes yeux ni ta raison.

Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître :

Ignorer et servir, c'est la loi de notre être.

Byron, ce mot est dur : longtemps j'en ai douté ;

Mais pourquoi reculer devant la vérité?

Ton titre devant Dieu, o'est d'être son ouvrage ;

De sentir, d'adorer ton divin esclavage

Dans l'ordre universel, faible atome emporté^

D'unir à ses desseins ta libre volonté, D'avoir été conçu par son intelligence, De le glorifier par ta seule existence I Voilà, voilà ton sort. Ah ! loin de l'accuser, Baise plutôt le joug que tu voulais briser.

Descends du rang des dieux qu'usurpait ton audace ; Tout est bien, tout est bon, tout est grand à sa place ; Aux regards de celui qui fit l'immensité L'insecte vaut un monde : ils ont autant coûté !

Alphonse de Lamartine,