LES PAPILLONS

Blancs, bleus, gris, noirs, prompts, gais, fous, lestes

Et titubants, et fanfarons.

Les papillons, ces fleurs célestes.

Battent l'air de leurs ailerons.

Ils déjeunent de primevères, Font la dînette sur des lis.

Et vont boire des petits verres D'azur, dans les volubilis.

Puis, pour leurs siestes paresseuses, Quelques tulipes, à l'écart.

Ouvrent leurs corolles berceuses Comme des tentes de brocart.

Un moucheron aux notes brèves Siffle en sourdine un air léger Et les papillons font des rêves Très doux, pleins d'odeurs d'oranger

Et, le soir, secouant leurs ailes Où le soleil met des paillons.

Ils vont, avec les demoiselles, Danser sur l'eau des cotillons.