FLUCTUATIONS RELIGIEUSES ET MORALES

chère et bien-aimée feinii\e! Elle arrache des larmes... Et pourtant comment faire? La risquer? La lâcher? L'envoyer devant l'ennemi!

Oui, l'ennemi et le jaloux. Mettez-vous à sa place. Vous mourriez de jalousie.

Que ferez-vous dans ce demi-divorce? Que vouloir, qu'obtenir d'une personne en pleurs? Il serait bien plus court de la laisser aller au confessionnal. L'autorité d'un mot rassure, aplanit tout^ La casuistique fleurit toujours, et depuis Pascal même a fait un notable progrès. Liguori a permis ce que défendait Escobar.

Cependant le temps marche. Plus de vaines pensées. Dn jour la crise arrive, l'orage de douleur, l'effroi, la foudre tombe !.. . C'en est fait. Il est né !

Deus ! ecce Deus /. . . La faible créature n'a pas moins l'auréole. — A genoux ! disputeurs !

faux docteurs! durs esprits, qui calomniez la nature ! Loin d'ici, casuistes impurs ! Il est la pureté.

Réparation pour vos dogmes impies ! . . . Expiez. . . Mais non, adorez.

La maison s'illumine de oe Nodl. Elle est comme une ^lise. Si quelque ch^e y fut moins selon Dieu, dès que l'enfant arrive, tout est sanctifié.

Il est le purificateur, bien loin d*avoir besoin d'être purifié.

Voyez d'ici ces sots avec leurs exorcismes, ces fils de Téquivoque, qui voudraient expulser le démon, et de qui? d'un ange qui rayonne I sauf' fier dehors Satan (exsuffiatur^ dit pitoyablement Bossuet).

Ne sentez-vous donc pas que vos mythes insensés, ce grimoire du néant, tout a péri?... Quel docteur que Tenfant, et quel théologien ! Il a tranché ces nœuds au fil d'un rayon de lumière. Il regarde bientôt, sourit. La noire armée des songes et des songeurs, légion de ténèbres, s'enfuit avec son bénitier.

La maison est alors bien plus que pure. Elle est transfigurée. Qu'elle est touchante alors, la mèrel Cette beauté nouvelle, ce divin ornement, ce sein délicieux , est pour elle une source trop souvent de supplices. L'aveugle avidité qui s'éveille, le ménage peu. Spectacle très-navrant. Devant un tel objet, la pauvre mamelle sanglante, bien dur celui qui peut avoir d'autres pensées. D'un vertueux effort, elle contient ses cris, tout en pleurant,

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tâche de rire. Elle cache, elle étouffe moitié de ses douleurs. Un mot pourtant échappe de ses lèvres serrées : a Grâce ! ô mon enfant I grâce ! » Mais elle ne retire pas le sein.