LA GUERRE

Depuis six mille ans la guerre Plaîit aux peuples querelleurs, Et Dieu perd son temps à faire Les étoiles et les fleurs.

Les conseils du ciel immense, Du lis pur, du nid doré, N’ôtent aucune démence Du cœur de l’homme effaré.

Les carnages, les victoires, Voilà notre grand amour ; Et les multitudes noires Ont pour grelot le tambour.

La gloire, sous ses chimères Et sous ses chars triomphants, Met toutes les pauvres mères Et tous les petits enfants.

[L. Ezéchiel, lun des quatre grands prophètes hébreux (vie siècle avant J.-C). — 2. Ces vers ont été écrits en décembre 1870.]

510 LE XIXe SIÈCLE

Notre bonheur est farouche ;

C'est de dire : Allons ! mourons |! | Et c’est d’avoir à la bouche La salive des clairons.