NOS MORTS

Ils gisent dans le champ terrible et solitaire.

Leur sang fait une mare affreuse sur la terre ; .

Les vautours monstrueux fouillent leur ventre ouvert ; Leurs corps farouches, froids, épars sur le pré vert, Effroyables, tordus, noirs, ont toutes les formes Que le tonnerre donne aux foudroyés énormes ; Leur crâne est à la pierre aveugle ressemblant ;

La neige les modèle avec son linceul blanc ;

On dirait que leur main lugubre, âpre et crispée, Tâche encore de chasser quelqu’ un à coups d'épée ; Ils n'ont pas de parole, ils n’ont pas de regard ;

Sur l’immobilité de leur sommeil hagard

Les nuits passent ; ils ont plus de chocs et de plaies Que les suppliciés promenés sur des claies ! ;

(4. Il ÿ avait autrefois une peine infamante qui consistait à placer sur une claice le corps de certains suppliciés et à le faire trainer ainsi par un cheval.]

Ÿ LES POÉTES ROMANTIQUES 509

Sous eux rampent le ver, la larve et la fourmi ; , Ils s’enfoncent déjà dans la terre à demi {Comme dans l’eau profonde un navire qui sombre; | Leurs päles os, couverts de pourriture et d'ombre, Sont comme ceux auxquels Ezéchiel ! parlait ; ‘On voit partout sur eux l’affreux coup du boulet, La balafre du sabre et le trou de la lance ; | Le vaste vent glacé souffle sur ce silence ; ‘Ils sont nus et sañglants sous le ciel pluvieux.

O morts pour mon pays, je suis votre envieux ?. (Victor Hugo, L’Année terrible, Hetzel, éd.)