LA PROPRIÉTÉ EN CILIGIE

nople, un crouvcrncment. La propriété ne vaut qu'à la condition d'être protégée. Les hommes ne sont i'orts qu'abrités par les lois. Les lois ne sont bonnes qu'avec des tribunaux. Les tribunaux ne valent que par l'intégrité des juges. Derrière les juges il faut des gendarmes. Or il n'y a ici rien de tout cela, ou mieux tout est ici' tellement vénal, qu'il faut vivre et se défendre comme s'il n'y avait rien.

Puisque les fonctions publiques se donnent, non pas au mérite, mais au plus offrant, nous nous demandons, en allant voir le pacha, combien il a dû payer son pachalik, et combien il revend lui-même les charges subalternes dont il est le dispensateur. 11 nous parait d'ailleurs assez mal logé. Nous fendons péniblement la foule, où les gens en haillons sont les plus nombreux. Ils se pressent jusqu'à la porte du divan. C'est là une promiscuité touchante et une liberté que le petit peuple n'a pas chez nous. Les élèves du collège arménien schismatique chantent en chœur des compliments sur le mode exagératif. Musique et paroles sont aussi médiocres que le bouquet réglementaire dont chacun se trouve muni. On souhaite longue vie au sultan et belle santé au pacha, qui se porte d'ailleurs à merveille. La musique militaire, — une douzaine de cuivres tenus par des soldats en loques, lutte d'énergie avec l'orphéon scolaire, et le tumulte est à son comble au dehors comme au dedans. Le pacha, à qui nous sommes présentés par le P. Chartron comme des voyageurs illustres, nous accueille

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VISITE Ai; PACHA

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selon les mérites <iu'oii nous attribue. C'est un bel homme de soixante ans environ. Il nous fait dire par interprète dos clio.sos aimables. L'assemblée est convaincue (juc nous avons toutes ses faveurs. On nous oITre des rafraicliisscments. Nous nous levons peu après, emportant ses meilleurs souhaits de voyage, mais sans attendre le café. C'est une impolitesse qu'on nous reprochera demain. Décidément nous ne devenons pas Orientaux.

La soirée se passe sur les bords du Sarus, dont les eaux, gonflées par les derniers orages, s'engouffrent en tourbillonnant à travers les seize arches du pont reconstruit par Justinien. Quelques moulins sur des pontons font à nos pieds un bruit monotone. Un paysan maudit son âne. Sur l'autre rive, des Bédouins campent dans un cimetière.

Samedi 28 avril.

Il est temps de repartir. Je me sens un peu de fièvre. Tous ces bords du golfe d'Issus sont malsains. Le bon P. Chartron nous accompagne jusqu'à la gare sur son petit cheval alezan et nous serre la main une dernière fois. A neuf heures nous sommes à Tarsous. J'ai voulu me donner la consolation de dire la messe là où naquit saint Paul, le grand apôtre, qui a toujours été un peu mon patron.

C'est chez les Maronites que tout a été préparé. Trouver un missel romain est ici très dinîcile.

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