X. fait les vers, toujours de même

Jamais dans les temps reculés, On n'a vu, comme en son poème, Autant de tropes éculés.

Si jamais il faisait des bottes, Chacun s'écrierait : Ça, bottier!

O Muse, en ses vers tu barbotes :

Il rime comme un sabotier.

Y., la très ancienne blonde, Qui pourtant n'a pas débridé, Voudrait encor montrer au monde Les plis de son vieux cœur ridé.

Racorni comme la corolle D'une rose après les festins, Z. traite toujours sa parole Comme il fait des autres catins;

Et baissant son regard oblique Empli de ténébreux desseins, Il voit celte fille publique Et lui cracbe entre les deux seins.

Ces malheureux, ivres de lie, Souffrent leurs supplices grossiers ; Mais monsieur Grévy les oublie. — Il ne les a pas graciés.

2o jaDvier 1884.