LE VEAU

Si j'en crois Gustave Glaudin, Et son livre assuré de plaire, Où par un flamboiement soudain, Le Paris d'autrefois s'éclaire;

A l'ancien Café de Paris , Où venaient, quittant leurs repaires, Des gens qui n'étaient pas maris, Gardes nationaux, ou pères;

Roqueplan, cet esprit, Véron, Cet homme à la panse étoffée, Plus voluptueux que Néron, Musset, beau comme un jeune Orphée

En cet endroit où s'écharigeaient Les diamants de la parole,

Ces grands Parisiens mangeaient Du veau cuit à la casserole.

Et même, ô problèmes subtils

Qui tordent la raison humaine!

Ce mets que chacun évite, ils

En mangeaient trois fois par semaine.

En quoi donc était fait ce veau?

Quelle prophétesse Cassandre, Quelle cuisinière au cerveau Puissant, le cuisait sur la cendre?

La casserole où se dorait

Ce veau charmeur qui nous fait honte

Et que le poète adorait,

Fut-elle de cuivre ou de fonte?

De pareils veaux ne cuisent plus!

Ils sont entrés dans la nuit noire, Parmi les âges révolus Et catalogués par l'histoire.

NOUS TiHS.

Gomme les amours de Bulbul, Il est bien certain que ce mythe Nous reporte à des temps où nul Ne prévoyait la dynamite.

Mais c'est égal, veau décevant Qui vers des extases m'élèves, Je te reverrai bien souvent Dans les chimères de mes rêves.

7 mars 1884.

- TOUS