LES « BONS-A-REN

Pèr' Dos-Cassé, pér Mains-garçées, Pèr' Couche-à-la paill', pèr1 Pain-sec, Vlà ma portion ben avancée Et la mort va v'ni m'farmer l'bec.

Oui ! Pour gagner mon pain sans beurre, Y a pus besoin de m'dépêcher, Moi qu'étais d'bout si d'à bonne heure, J'pourrai rester tout 1 jour couché !

... Dans quel état que j'suis, bonn' Vierge! Si brisé, si mal ragoûtant!

Moi qu je m'tenais pus dret qu'un cierge Et qu'j'étais si fort, à vingt ans !

Dam' ! Pour façonner Tcaraclère, La miser' fait d'fichus cadeaux :

A seul1 fin d'êtr' pus près d'ia terre, AU' m'a cassé la lign' du dos;

Aussite, avec l'échin' si basse,

Chaqu' fois que j'm'en r'vîns su' l'chemin,

J'ai l'air de dire aux gens qui passent

« : Vlà ma têt', mon cul vîndra d'main ! »

... La chaleur, l'iau, l'grand vent, l'tonnerre, La pierr' du sol, l'fer des outils, L'ordinaire et l'estrordinaire, Tout ça vous ravaud' p'tit-à-p'tit.

Comm' les effets qu'un long usage A rendus piteux et luisants, Ainsi la miser' du pèsan S'est gravée aux plis d'son visage

Et ceux qui l'argard'nt artrouv'ront — Sign' du labeur de tant d'années — Su' ses vieill's joues tout's ravinées

LES « BOXS-A-REN ». 73

L'iau du ciel et la sueur du front!

Mais encor, si l'mal que vous cause La bataiir pour el'morciau d'pain Pouvait, quand vous êt's su1 la fin, Vous sarvi'du moins à quéqu' chose,

Si, quand j'avons fini d'user

Nos deux mains au bois d'not' charrue,

Sitôt la grande Age apparue,

J'ies r'tournions afin d'ies imposer,

Si, quand les os craqu'nt sous l'ouvrage, J 'trouvions la nourriture et l'iit, La paillass' qui vous donn' l'oubli, La soup' qui vous donn' le courage,

Ben, mon Dieu ! j'en charchons pas long Mais, ayant l'pain et la litière, J'pourrions toujou' rester d'aplomb Jusqu'à temps d'partir au cim'tière.

Ah ! va t'fair1 fiche ! Y a point d'danger La misère est trop volontaire !

Dès qu'on s'arrêt' de r'muer la terre, Faut quasi s'arrêter d'manger

... Not' famille ell' mem' se tracasse De nourri' su' son pauver' bien Un vieux fou qui train' sa carcasse Sans pus pouvoir sarvir de rien.

L'hiver, sous l'mantiau d'ia ch'minée, Tout l'jour y r'gard' fumer l'tison, Au biau temps, c'est d'vant la maison Qu'y s'assied pour tout' la journée.

Y rest' là, perclus, s'desséchant,

Les g'noux pointus, sec comme un' trique, Tendant son col couleur de brique Vers la campagne et vers les champs...

Depuis l'aube y mont' sa faction Jusqu'à c'que la grand' nuit l'enferme,

Y voit passer tous ceux d'ia ferme Sans qu'parsonne y prête attention...