G8 NOUVKVUX DIALOGUES DES AMATEURS
raisonnement! Conclure! Mais c'est se crever les yeux I Non, il faut que les portes et nos 3'eux restent ouverts. 11 faut que la lumière y puisse entrer toujours.
M. DEL. — Très bien. Mais ne souhaitez vous pas que la France ait une belle marine?
M. DESM. — Bien en ordre ?
M. DEL. — Oui.
M. DESM. — A voiles?
M. DEL. — Adieu I
Grèves.
M. DESMAISONS. — Ail ! chcr ami, vous me voyez bien ennuyé. La grève...
M. DELARUE. — Quoi ! Cela vous émeut tant que cela ?
M. DESM. — On était si tranquille...
M. DEL. — Que voulez-vous ? Il faut s'habiiuer à un peu d'incertitude.
M. DESM. — Et voilà que cela recommence 1
M. DEL. — Croyez-vous ?
ÉPILOGUES, 1907-1910 aOc)
M. DESM. — Tenez, ce paquet de lettres...
M. DEL. — Eh bien ! mais...
M. DESM. — Zut ! Je fais grève à mon tour.
M. DEL. — Que voulez-vous dire?
M. DESM. — Qu'il était doux d'avoir un prétexte pour ne plus écrire de lettres !
M. DEL. — Ah ! Je ne comprenais pas. Tout à fait de votre avis, cher ami. Nous écrivons trop. Cela est devenu une manie.
M. DESM. — A en jug'er par ce que nous recevons, jaugez la boîte d'un facteur !
M. DEL. — Non merci. Les conversations surprises en omnibus me suffisent. Et dire qu'il y a des statisticiens qui A^oudraient hiérarchiser les peuples selon le nombre de lettres qu'ils écrivent !
M. DESM. — Pourquoi pas selon le nombre de paroles échangées? Mais la lettre est un bavardage plus grave ; c'est un bavardage conscient et prémédité.
M. DEL. — Pas chez les femmes. Elles écrivent comme jase le pinson.
M. DESM. — C'est quelquefois agréable,
M. DEL. — Oui, quand on aime la dame. Les chères petites pattes de mouches 1 Pourquoi pattes de mouche ? Elles écrivent toutes comme des notaires royaux. C'est propre, bien aligné et cela va, cela va.
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M. DESM. — Vous êtes biciî content d'en recevoir.
M. DE!,. — De quoi ?
M. DESM. — De cette écriture alignée et brodée.
M. DEL. — Heu ! Heu I
3SÎ. DESM. — Allons, ne boudez pas contre vos plaisirs. Rien de plus vilain.
M. Di L. — On se blase.
M. DESM. — Jamais là-dessus.
M. DEL. — C'est si menteur.
M. DESM. — Le mensong-e est un hommage, toujours, et quelquefois un aveu.
M. DEL. — Vous avez des idées !
M. DESM. — Que penseriez-vous de votre amie...
M. DEL. — Ici, amie veut dire maîtresse ?
M. DESM. — Naturellement. Au contact des femmes, tout mot sentimental devient sexuel.
M. DEL. — Alors ?
M. DESM. — Je reprends: Que penseriez-vous de votre amie si elle vous disait franchement qu'elle vous aime, non pas en proportion, non restons dans la psychologie honorable, mais en raison des petits cadeaux dont vous êtes prodigue ?
M. DEL. — Diable !
M, DES?.!. — Mais enfin!
M. DKL. — Ce que je penserais ?
M. DESM. — Oui.
M. DEL. — Rien.
M. JESM. — Comment rien ?
M. DEL. — Je prendrais mon chapeau et je ferais un grand salut.
M. r-icsM. — C'est cela même. Aussi vous ditelle, sans conditions: « Je vous aime beaucoup mon ami. »
M. DEL. — Oui, ou à peu près.
M. DESM. — Et vous êtes content ?
M. DEL. — Oui, à peu près ; content, quoique sans illusions, que momentanées.,.
M. DESM. — Ah 1 momentanées, cela suffit. Le moment rayonne. Ses ondes rejoignent les ondes du moment suivant.
M. DEL. — Vous êtes bien socratique, aujourd'hui. Voyons, concluez.
M. DESM. — Je conclus que vous n'avez aucun moyen de savoir si votre amie est sincère...
M. DEL. — Il n'y a pas que les paroles.
M. DESM. — Sans doute, sans doute. Croyez bien, mon cher Delarue... Notez aussi que je pense à moi comme à vous, à tous. Je vous prends comme une abstraction, une figure (/iff. /)... Donc la sincérité est ou n'est pas,
