LA MORT ET LE BÛCHERON

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Un pauvre bûcheron tout couvert t de ramée, Sous le faix d’un fagot aussi bien que des ans, Gémissant et courbé, marchait à pas pesants, Et tâchait de gagner sa chaumine enfumée.

Enfin, n’en pouvant plus d'effort et de douleur, | Il met bas son fagot, il songe à son malheur. Quel plaisir at-il eu depuis qu'il est au monde ? En est-il un plus pauvre en la machine ronde ? Point de pain quelquefois, et jamais de repos : Sa femme, ses enfants, les soldats, les impôts,

Le créancier et la corvée, Lui font d’un malheureux la peinture achevée. Il appelle la Mort. Elle vient sans tarder,

Lui demande ce qu’il faut faire.

C’est, dit-il, afin de m'aider A recharger ce bois; tu ne tarderas guère.

Le trépas vient tout quérir ;

Mais ne bougeons d’où nous sommes :