PLUTOT SOUFFRIR QUE MOURIR

C’est la devise des hommes.

ES

L'AIG LON.

Lorsque le jeune aiglon s’élance de son aire, il retomwe sans force et rampe sur la terre. —1]] tente, mais en vain, de prendre son essor : son aile

le trahit ; elle est trop faible encore.—Il se résigne.

——il sent que bientôt, dans l’espace, des aigles il suivra l’audacieuse trace.

Des reptiles impurs se traînent sur ses pas, mais fier, il les dédaigne,—ou ne les entend pas.— Quelquefois cependant il agite ses ailes,—et l'on voit des éclairs luire dans ses prunelles.

De vils oiseaux de proie, en s’élançant du sol, semblent le défier d’oser prendre son vol:il attend, —car pour lui l'heure n’est pas venue.=D'un œil indifférent il les suit dans la nue,

Le jour est arrivé, —majestueux et fier, il se soulève enfin—lui qui rampait hier! Il part en dédaignant tous ces impurs reptiles qui raillerent longtemps ses efforts inutiles, et va jusqu’au soleil —dont ses regards puissants peuvent seuls supporter les feux éblouissants.

Vous dont l’ambition convoite un rang sublime, vous.—qui brûlez d'atteindre à quelque haute cime, attendez en silence...——et laissez, sans courroux, les jaloux et les sots hurler autour de vous.

DEVELEY.

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JOIES NAIVES®.

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voir | Descendre par flocons sur le sol encor noir! | Ou bien quand elle tombe en poussière si fine, Que l’on croirait qu’un ange épand de la farine Pour donner des gâteaux à nous, petits enfants, Et puis, maman, j'en fais des bonhommes tout

blancs ; | Et j'élève des forts que mon grand frère assiége :

Oh ! que j'aime la neige!

# Oh! que j'aime la neige! Oh! que j'aime à la |

Vois-tu, c’est si plaisant! Et, le soir nous glissons Si loin sur nos traineaux ! Et nous recommencons A descendre et monter mille fois les collines, Jusqu'à ce que la lune aux lueurs argentines

Nous montre dans le ciel son visage riant :

Alors, mon frère et moi, nous revenons ensemble : Vers toi, vers le foyer, qui toujours nous rassem-

ble :

Vois-tu, c’est si plaisant !

Oh ! qu’on glisserait bien pur tous ces beaux nuages, Qui, l hiver, sont si blancs ! Je les crois des rivages De neige épaisse et dure, et de brillants glaçons Que chez lui, dans le ciel, le bon Dieu nous fait

faire, Pour y laisser jouer les bons petits garçons. Tu dis que pour marcher, le Seigneur nous éclaire, Et que nous irons là, si nous faisons le bien :

Oh ! qu’on glissera bien !

Te plait-il comme à moi, dans l’épaisse fourrure, Enveloppés tous deux, de voler en voiture,

Sur la plaine blanchie et sur les lacs glacés ? Voir passer devant nous les clochers élancés, Voir passer la montagne avec sa cime nue,

La forêt de sapins, qui toujours nous salue ;

Voir s’enfuir la corneille avec un cri d’effroi,

Te plait-il comme à moi ?

Moi, j'aime les sapins ! Ils conservent leurs branches,

L'hiver comme l’été. Jamais on ne les voit,

Comme ces arbres fous, qui, lors des neiges blanches,

Se dépouillent tout nus, et pensent que le froid

Est pour eux un grand bien. La forêt n’est plus belle, Et c’est bien de leur faute, et la neige nouvelle Ne les couronne pas comme mes arbres fins, Comme mes beaux sapins.

Les petits oiseaux blancs viendront-ils cette année, Sortant de la forêt, jouer dans la vallée ?

Ils n’ont point peur de nous, et ne sont point

frileux ; Car si pour eux la neige est une couche molle, Elle est aussi bien froide. Oh! je serais heureux, Si, comme l’an dernier, notre maître d’école Voulait laisser encor sautiller sur les bancs

Les petits oiseaux blancs !

Que l’hiver serait beau, n’était-ce que la bise, Dont le souffle cruel poursuit les oiseaux blancs, Et fait toujours pleurer les bons vieux mendiants À la voix si tremblante, à la barbe si grise ! Qui pourrait sur chacun jeter quelque manteau, Bien neuf et bien épais, et dans chaque famille Allumer au foyer comme un grand feu de grille, Que l’hiver serait beau !

Je n’aime plus la neige à présent que je songe

Aux pauvres orphelins qui pleurent de la voir ;

Lorsqu'ils n’ont pas de feu, que c’est bientôt le | soir, |

Et que depuis deux jours, l’ardente faim les ronge. |

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C’est bien triste pourtant, et c'est très ennuyeux, D’avoir le chemin noir et gluant sous les yeux... Mais il est tant de gens que la misère assiége !

Je n'aime plus la neige.”

11 parla bien longtemps, l’enfant Canadien.

Son père, près de lui, dans son lit dormait bien,

Et sa mère écoutait son ingénu langage.

Trouvez-moi dans le monde une mère assez sage Pour s'endormir la nuit quand parle son enfant ! Pour celle-ci, du moins, elle fut éveillée

Et sous ses blancs rideaux sur son coude appuyée, Et souriant parfois et d’autres fois pleurant,

Tout le temps qu’une voix suave, jeune et fine S'éleva doucement de la couche voisine.

Cependant, de l’enfant, le lendemain matin, Je ne saurais vous dire au juste la pensée, Quand il vit au réveil, partout sur le chemin,

La neige éblouissante, et nouvelle et posée Comme est sur un gâteau le sucre appétissant, Ni s’il fut tout de suite aussi compatissant,

| Ou s’il fit éclater une joie enfantine ;

Mais on dit seulement qu’à la maison voisine, Où l’on n'avait jamais de bois pour se chauffer, Ni rien pour se couvrir, ni de pain pour manger,

On eut chaud ce jour-là, et l’on fit bonne table,

Et l’on nomma souvent la dame charitable.