SCÈNE II
Max, seul.
(Il pose sa carabine dans un coin, se débarrasse de son carnier et jette avec dépit son cbapeau sur la table.)
La coquette, la coquette! Depuis ce matin je fais le pied de grue autour du chalet du Brûneu,... et
pas un bout de coiffe, pas un pan de jupe n'est apparu... Qu'est-ce qui l'a empêchée de venir,où étaitelle, que faisait-elle? Et dire que, par dessus le désagrément de ne l'avoir point trouvée, j'ai quatre grandes heures de chemin dans les jambes, deux pour aller, deux pour revenir; voilà ce qui s'appelle du guignon. Je suis harassé,,:* j'ai une faim d'enfer,... mère, où ètes-vous?
GERTRUDE, ûu dedans. — Me voilà, me voilà, mon enfant, j'apporte la soupe. {Elle enlre avec Bceily qui porte des assiettes.) Qwe tu arrives tard, mauvais sujet ! Je commençais à être inquiète.
MAX {il embrasse sa mère). -— Remettez-vous, ma mère; je n'ai pas eu d'accidents, (ilj^erc^t^an/ Bœily). Ah ! c'estvous! Bœtly ! cela va bien ?
BŒTLY. — Mais oui, monsieur Max, cela ne va pas mal.
GERTRUDE. — Bœtly était venue passer la soirée avec moi ; mais, comme j'ai une forte migraine, elle te servira à ma place, si tu le veux bien.
MAX. — Très volontiers, mère ; ne vous gênez pas.
GERTRUDE. — Bousoiv, Max ; bonsoir, Bœtly. Je ;i^ais me coucher. Bœtly, vous ne laisserez pas trop cuire le sauerkraut,... veillez-y bien.
BŒTLY, la reconduisant. — Oui, dame Gertrude.
MAX. — Bonsoir, mère, bonne nuit.
(Tandis que BœUy passe à la cuisine, Max se met à table et entame la soupe.)
MAX, seul. — Elle m'avait pourtant avant-hier serré la main en valsant et dit à Toreille : A aprèsdemain quatre heures du soir, devant le chalet de Brûnen, et elle n'y était pas... J'ai vu le soleil bais-
ser et les bêtes rentrer, mais point de Lott.... Estelle rentrée en bas pour quelque affaire de ménage, ou a-t-elle voulu me piquer au jeu,-, faire la renchérie,... ne point se montrer ? Toutes ces pensées
me brûlent la tête, me tournent le cœur Oh!
j'aurai le mot de ce manège! Je saurai d'abord si réellement elle est venue au chalet. Demain matin, avant que les animaux sortent, je serai tout près à Taffût et je verrai bien alors si elle s'est moquée de moi... mais j'ai les jambes joliment raides,... allons, un bon coup de vin pour nous remettre.
(11 se verse :i boire.)
BCETLY, un plat à la 7nain. — Monsieur Max, voici le sauerkraut ; il a peut être un peu trop cuit.
MAX.— Ah ! donnezJetout de mhm^.{Le goûlant^) Mais non, il est cuit à point; il est très bon,... merci, Bœtly.
BŒTLY, se testant en servante près de la table. — Vous paraissez fatigué, monsieur Max.
MAX. — Pas mal, en vérité !... Ces diables de chamois vous font tant courir, je veux dire monter,... monter raide. C'est égal, je sais où la bande a pris • gîte et je la retrouverai.
BŒTLY, — Est-ce que vous allez encore vous mettre à la poursuite de ces pauvres bêtes?
MAX. — Mais oui, Bœtly, c'est le plaisir de la chasse.
BŒTLY. — • Un beau plaisir, vraiment! que celui de s'éreinter pour rien ou pour faire du mal à des animaux qui ne vous en font pas.
MAX. — On voit bien que vous parlez de la chasse en personne qui ne la connaît guère. Ah ! si vous sa-
viez comme il est bou, le matin, au lever du soleil, de respirer Tair vif et pur de la montagne. Si vous saviez comme, après une longue attente, le bruit des pas d*un cbamois qui s approche ou le son lointain de son appel vous émeut. Si vous saviez comme à suivre de cime en cime la bète qui vous trompe et vous promène, on voit rapidement passer les heures. Si vous saviez enfin comme au coup de la balle frappant le but on éprouve un fort battement de cœur,... vous comprendriez la passion du chasseur.
BCETLY. — Ma foi, non !... Je ne comprendrai jamais surtout que le cœur soit aussi pour quelque chose dans ce plaisir-là. Tuer de vilains animaux qui vous attaquent et vous nuisent, des loups, des ours, des aigles, des vautours, c'est peut-être nécessaire, mais de jolies bètes, comme les chamois;, qui sont très innocentes et ne demandent qu*à vivre tranquillement dans leurs neiges, je trouve cela injuste et cruel.
MAX. — Penser ainsi tait honneur à votre sensibilité, Bœtly ! Mais, voyez-vous, les hommes sont autrement organisés que les femmes. Ce qui nous plait c'est moins la prise du gibier que la peine que nous •avons à l'avoir.
BŒTLT, souriant. —Les hommes sont bien drôles.
MAX. — Vous trouvez...
BŒTLY. — Oui, puisque leur plaisir est d'avoir de la peine... Passe encore si cette peine n'était que pour eux, mais elle est aussi pour d'autres.
MAX. — Que voulez- vous dire ?
BŒTLY.— Je dis qu'en voulant se donner le plaisir de tuer de bonnes petites bêtes, les hommes courent le risque de se tuer eux-mêmes, car, si la tête leur
tourne ou si le pied leur manque au-dessus des abimes,... alors...
MAX. — C'en est fait d'eux, ils périssent... C'est vrai ; mais que voulez-vous, Bœtly, tel est le sort des enfants de la montagne et leur gloire aussi... Ce fut celle de mon brave et digne père.
BŒTLY. —Et c'estaussile sortdes pauvres femmes de pleurer en attendant le retour de leurs époux et de leurs fils et de pleurer éternellement quand ils ne reviennent pas...
MAX. — Et votre conclusion, Bœtly, est que je ne sorte plus et que je reste pendu aux jupons de ma mère.
BŒTLY. —Je ne demande pas cela, monsieur Max. Je sais qu'un homme est un homme, qu'il doit être brave, capable de défendre sa femme, ses enfants, son pays si jamais ils sont attaqués, mais je ne veux pas qu'il expose inutilement sa vie.
MAX. — Sa vie... Bah! il y a des moments où on la donnerait pour rien.
BŒTLY. — On aurait tort, car en sacrifiant sa vie on peut immoler ceux qui vous sont attachés.
MAX. —Vous avez raison, Bœtly. Lorsqu'on a le bonheur d'avoir une mère aussi tendre que la mienne, on doit être prudent... Pourtant, si un malheur m'arrivait, excepté elle, qui me regretterait ?
BŒTLY. — Vos amis.
MAX. — Mes amis!... Je n'ai que des rivaux, des jaloux, des envieux.
BŒTLY. — Ah! dans le nombre vous avez bien quelques vrais amis.
MAX. — Et qui donc ?
BŒTLY. — Mais votre humble servante, monsieur Max, si vous voulez bien le permettre.
MAX. — Oh vous, Bœtly, je le crois ; nous nous connaissons depuis si longtemps.
BŒTLY. — Oui, depuis bien longtemps; et, aimant votre mère comme je l'aime, comment ne serais-jc pas de vos amis ?
MAX. — Merci, Bœtly ; vous êtes une brave fille et vos paroles me font du bien. Mais allez, je vous prie, chercher le reste du souper, un peu de fromage et quelques fruits.
(Bœtly sort.)
MAX, 5ew^ — Cest singulier,... cette gentille enfant à laquelle je ne faisais guère attention, quoique je la visse presque tous les jours, raisonne comme un sage et parle comme un ange. Elle vient de se révéler à mes yeux tout autre qu'elle me semblait être. L'enfant est devenue femme et femme très sensée avec un accent de tendresse qui m'a pénétré l'âme.... Oh ! Lott, Lottcheu, que n'avez-vous dans ^ le cœur le quart de cette bonté !
BŒTLY, revenant^ une assiette à la main. — Je n'ai trouvé que ce morceau de fromage un peu vieux, monsieur Max. Voulez-vous que je coure à la maison vous en chercher de plus frais ?
MAX. — Non, Bœtly, non, ce n'est point la peine. Donnez-moi ce morceau que je finisse de souper et que je m'en aille.
BŒTLY. — Comment, monsieur Max, vous repartez tout de suite, ce soir ?
MAX. — Sans doute ; la chasse n'est pas terminée... J'ai reconnu dans la journée les lieux que les cha-
mois hantent de préférence. Maintenant il faut aller me mettre à l'affût pour le moment de leur passage.
BCETLY. — Mais voici la nuit qui s'approche.
MAX. — Ah! je connais les endroits et les sentiers.
BŒTLY. — Et où allez vous, monsieur Max ?
MAX. — Sur le Hazemberg.
BŒTLY. — Sainte Vierge, est-ce possible ? au Hazemberg!
MAX. — Eh bien !
BŒTLY. ^ Le Hazemberg, séjour des fées et des démons, le Hazemberg, la plus terrible de nos montagnes, celle dont on raconte tant d'affreuses histoires !
MAX. — Ne craignez rien, Bœtly ! Je suis catholique.
BŒTLY. — Ah I mon Dieu ! Si dame Gertrude le savait !
MAX. — Vous ne le lui direz pas, j'espère.
BŒTLY. — Non, je vous le promets, mais à une condition.
MAX. — Laquelle ?
BŒTLY. — C'est que ce ne sera pas de nuit que vous irez sur cette horrible montagne.
MAX. — Impossible, Bœtly, impossible !
BŒTLY. — Demain, de bon matin, au jour, vous pourrez y grimper.
MAX. — Demain, au jour, les chamois seront loin...
BŒTLY, avec ammah'on. — Oh ! ne le faites pas, je vous en supplie !
MAX, étomié. — En vérité !
BŒTLY, toute honteuse de sa hardiesse. — Pardon-
nez-moi, monsieur Max» de parler ainsi.... Je sais que je n'ai nul droit sur votre volonté.
MAX. -- Mais vous avez la voix émue et des larmes dans les yeux.
BŒTLY, — Cestque... c'est que j'ai si peur qu'il ne vous arrive du mal.
MAX {il lui prend la main). — Voyons, voyons, vous n'êtes plus une enfant et moi je ne suis pas un petit garçon; je sais mon métier de chasseur.
BŒTLY. — Certainement, mais le diable est si fort!
MAX. — N'ai-je pas toujours sur moi la médaille bénite de mon baptême? Allons, rassurez- vous et surtout ne parlez de rien à ma mère ; vous me le promettez?
BOiXLY. — Oui, je vous le promets.
MAX. — C'est bien... le coup de l'étrier et en route. (// se lève^ se verse un verre de vin et le boil..,) Voyez! la lune monte dans le ciel; il est pur, sans nuages. La nuit sera belle, claire comme en plein jour; ainsi, point de danger,... ma carabine et ma gibecière.
BŒTLY {elle va les chercher, mais en les rapport tanty le carnier glisse de ses ruains), — Ah ! mon Dieu 1 voilà le carnier qui m'échappe.
MAX. — Mais qu'avez-vous, Bœtly ? vous êtes toute tremblante, vous allez tomber...
BŒTLT. — Je ne sais... le cœur me manque.
MAX {il saisit d'une main son fusil et de f autre soutient la jeune fille). — Ma mère, ma mère, venez vite !
GERTRUDE, CH dchors. — Qu'ost-cc ? Que me veuton?
MAX. — Venez, venez, Bœtly se trouve mal.
GERTRUDE, paraissant. — Eh bien ! Qu'y a-t-il ?
MAX. — Bœtly est tout indisposée, voyez comme elle est pâle.
GERTRUDE. — 11 faut la faire asseoir.
MAX (il dépose son fusil contre la table etj saisissant une chaise^ la présente à Bœtly), — Asseyezvous, Bœtly, remettez-vous... Je vous soutiens.
GERTRUDE. — Maintenant un peu d'eau fraîche sur le visage.
MAX. — Oui, avec ma serviette. (// Virahibe cfeau et la tend à sa mère qui en frotte les tempes de Bœtly.)
GERTRUDE. — C'est Cela... Eh bien, mon enfant, vous sentez-vous mieux ?
BŒTLY, revenant à elle. — Oh oui, un peu mieux. Merci, dame Gertrude,... ce ne sera rien,... c'était un étourdissement.
GERTRUDE. — Mou fils, avaut de te coucher, tu reconduiras Bœtly chez elle.
MAX. — Oui, mère.
BŒTLY. — Je vous remercie, monsieur Max, mais ne prenez pas cette peine... Je m'en irai bien toute seule.
MAX. — Comme il vous plaira, mademoiselle.
GERTRUDE, à part. — Mademoiselle,... quel nouveau langage !... Où vas-tu, Max, avec ton fusil et ta gibecière 1
MAX. —Je vais... dans ma chambre ranger mes armes.
GERTRUDE. — C*est bien, mon fils. N'oublie pas de venir m'embrasser avant de te mettre au lit.
MAX. — Oui, mère.
(Il va à la porte et 8 y arrête un moiueut pour regarder Bwtly à qui sa mère fait boire un peu de vin.)
Pauvre Bœtly, comme elle me suit des yeux! Elle tremble que je ne parte. Sou inquiétude pour moi estvraimenttouchante.Pouvais-je soupçonner qu'elle me portait tant d'intérêt? Ah, ma foi, tant pis! Je n'ai pas le cœur de courir après Lott... {H revient sur ses pas). Adieu, mère, je vais me coucher.
GERTRUDE. — Bousoir, mou enfant.
(Ils 8*embrassent.)
MAX. — Bonsoir, Bœtly, et bonne nuit, je l'espère. BŒTLY. — Et pour vous aussi, monsieur Max.
(Il sort.)
GEiiTRUDE {revenant avec joie). — Allons, Bœtly, remettez-vous; nous avons la vicloire.
BŒTLY. — En êtes-vous bien sûre, dame Gertrude ?
GEKTRUDL. — Vous le vovez,... il ne repaît point.
BŒTLY. — Ce soir peut-être, mais demain.
GERTRUDE. — Ah! demain, il réfléchira,... à toute la peine inutile qu'il se donne.
BŒTLY. — Hélas ! il est si fou de la chasse.
GERTRLDE. — Pas tant que vous le pensez.
BŒTLY. — Comment le savez-vous?
GERTRUDE. — Par lui-même... Je ne me suis pas couchée pendant le souper ; j'ai entendu toutes vos paroles, les siennes surtout, tandis que vous étiez dans la cuisine.
BŒTLY. — Eh bien !
GERTRUDE. — J'ai appris d'abord qull était horriblement fatigué et ensuite fort près de se dégoûter de la chasse.
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BŒTLY. — En vérité !
GERTRUDE. — Oui, Bœtly, cette passion n'a pas grande racine en son cœur et bientôt il laissera les chamois courir tout seuls à travers la montagne.
BŒTLY. — Et il restera près de vous.
GERTRUDE. — Près de moi... pour apprécier de plus en plus le trésor qui est sous ses yeux et qu'il ne voit point,... en un mot, pour vous aimer, Bœtly.
BŒTLY. — M'aimer !
GERTRUDE. — Oui, Bœtly, vous aimer.
BŒTLY. — Comme une sœur, peut-être.
GERTRUDE. — Nou, comme une femme, une bonne et jolie petite femme dont il sera glorieux d'être le mari.
BŒTLY. — Serait-ce possible, dame Gertrude?
GERTRUDE. — Oui, Bœtly, crois-en mon cœur, tu seras ma fille.
BŒTLY. —Oh ! ma mère, que le ciel vous exauce.
(EUes tombent dans les bras l'une de Tautre et restent longtemps unies.)
