A ILDEFONSE ROUSSET

iVloN cher directeur, je modèft Les élans de ma verve, et si Mon feuilleton hebdomadaire Fait relâche cette fois-ci ;

Le cher caprice étant mon hôte, Si je me dorlote, en fumant, Les pieds sur mes chenets, la faute En est aux Dieux. Voici comment :

Toujours les directeurs ordonnent Poliment de me convier A toutes les fêtes qu'ils donnent :

«riais du premier au neuf janvier,

A Paris, ville des lumières Où Jocrisse lui-même est fin, Nous avons vécu sans premières Représentations. — Enfin,

Moi qui griffonne avec bravoure Et qui n'ai jamais déserté, Voici qu'une fois je savoure Les douceurs de la liberté.

Je vis, je pense, je m'amuse, Rime d'or, avec ton fuseau; Je fais ce que je veux ; ma Muse Peut ouvrir ses ailes d'oiseau.

Et je l'embrasse, et pour renaître

Avec elle au sacré vallon.

Je m'envole par la fenêtre

Au charmant sabbat d'Apollon,

Où le dieu fauve, qui viole Tous les vieux préceptes connus.

Joue en riant de la viole, Parmi les vierges aux bras nusl

Et je ne vois plus de premières Représentations, — avec Les bouquets de roses trémières Qui montent sur le temple grec.

RIKBS DORÂES I79

Avec les acteurs dont le crime Est de mêler, pitres fervents, Des couplets dépourvus de rime Et des accords de chiens savants I

Je ne vois plus ces avant-scènes Qui ne s'obtiennent qu'à grands frais, Où s'étalent des femmes saines En petits cheveux beurre frais.

Maïs, jonquille, jaune soufre,

Ou bien roses comme les soirs

Du mois de juin. (Mon cœur en souffre,

Q;j'on me ramène aux cheveux noirs 1)

Je ne vois plus les troupes chères Des gandins aux gilets ouverts Ainsi que des portes cochères, Gens si pales qu'ils en sont verts.

Et qui, dans leurs cheveux, qu'admirent Les demoiselles sans soucis.

Avec art sur leur front se tirent Une raie entre les sourcils.

l80 RIMES DORÉES

Je ne vois plus, narguant la plèbe, Corselets ornés sur les flancs, Leurs habits noirs comme l'Érèbe, Où fleurissent des lilas blancs!

Ni cette loge où dans sa grâce Triomphe Blanche d'Antigny, Rose et lys vivant, et plus grasse Qu'un perdreau truff"é par Magny !

Errant au gré de ma folie Au Pinde où toujours ruissela Notre amoureuse Castalie, Je ne vois rien de tout cela,

Et sur la pelouse enchantée Je vais dans le zéphyr ami.

Aussi libre qu'un Proniéthée Dont le vautour s'est endormi.

A mes pieds que Phœbos délie.

Cherchant mes fers, galérien De la vendangeuse Thalie, O bonheur! je n'y sens plus rien.

Car depuis huit jours les théâtres, — Certes, jamais vous ne l'auriez Pu croire, — ont des succès folâtres En rabâchant sur leurs lauriers.

RIHES DORÉES l8l

Moi donc, oiseau du ciel antique.

Pâle cygne du lac profond Couvert d'une peau de critique, Je puis ignorer ce qu'ils font.

J'ai le droit de voir tout en rose, — O mes épithètes, dormez! — Et sur mon magasin de prose J'écris: Les bureaux sont fermés.

Que Macaire, orné d'un emplâtre, Fasse traîner sur son talon La rouge pourpre, ô Cléopâtrel Dont il a fait un pantalon;

due Devéria, pour les merles Qui voudraient être ses amants, Étale des mètres de perles Et des boisseaux de diamants;

Qu'elle montre, svelte et farouche.

Un mollet dont Paris est fou.

Et que les perles de sa bouche Nuisent à celles de son cou ;

Que, séduisant jusqu'aux Titanes, Après sa moustache Capoul Traîne encore plus de sultanes Qu'un pacha n'en garde à Stamboul;

l82 RIMES DORÉES

Que ce monde-là vole ou rampe, Afin de ravir les humains, Devant les flammes de la rampe, Tant pis, je m'en lave les mains.

Seigneur! je me soucie, en somme, D'Hermione et de Camargo Ainsi qu'un poisson d'une pomme, (Comme l'a dit Victor Hugo.)

Car dans un décor où l'air joue Et que n'a pas brossé Cambon Je me promène, je l'avoue.

Certes, ma franchise a du bon.

Mais j'en prévois les conséquences; Donc vous voulez, mon cher Rousset, Savoir où je prends mes vacances?

Eh bien ! je vais vous dire où c'est.

Dans les bois où glapit l'hyène,

Je suis, libre de tout lien,

La divine Thessalienne,

La grande chasseresse, — ou bien

Ariel me prend dans la nue Et permet que je me rende à L'île où sur son épaule nue Il vient caresser Miranda;

Où, dans un jardin que dévaste Le lierre avec sa frondaison, Je courtise, rival d'Éraste, Ascagne habillée en garçon;

Ou bien, — car, pour mon esprit, toutes Les chimères ont des appas, Et je connais toutes les routes Des pays qui n'existent pas, —

Mes chagrins anciens faisant trêve, Joyeux, n'étant plus endetté, Aux côtés d'Herniia, je rêve Le songe d'une nuit d'été;

Ou, pendant de longues journées, J'entends Roland sonner du cor Dans les gorges des Pyrénées Q.ue le sang baigne, — ou bien encor,

Dans les Ardennes ou dans l'Inde, Caché par quelque vert rideau.

Je fais des vers à Rosalinde Comme si j'étais Orlando,

Que ce monde-là vole ou rampe, Afin de ravir les humains, Devant les flammes de la rampe, Tant pis, je m'en lave les mains.

Seigneur! je me soucie, en somme, D'Hermione et de Camargo Ainsi qu'un poisson d'une pomme, (Comme l'a dit Victor Hugo.)

Car dans un décor où l'air joue Et que n'a pas brossé Cambon Je me promène, je l'avoue.

Certes, ma franchise a du bon,

Mais j'en prévois les conséquences; Donc vous voulez, mon cher Rousset, Savoir où je prends mes vacances?

Eh bien ! je vais vous dire où c'est.

Dans les bois où glapit l'hyène,

Je suis, libre de tout lien,

La divine Thessalienne,

La grande chasseresse, — ou bien

Ariel me prend dans la nue Et permet que je me rende à L'île où sur son épaule nue Il vient caresser Miranda;

Où, dans un jardin que dévaste Le lierre avec sa frondaison, Je courtise, rival d'Éraste, Ascagne habillée en garçon;

Ou bien, — car, pour mon esprit, toutes Les chimères ont des appas.

Et je connais toutes les routes Des pays qui n'existent pas, —

Mes chagrins anciens faisant trêve, Joyeux, n'étant plus endetté.

Aux côtés d'Hermia, je rêve Le songe d'une nuit d'été;

Ou, pendant de longues journées, J'entends Roland sonner du cor Dans les gorges des Pyrénées Q.ue le sang baigne, — ou bien encor,

Dans les Ardennes ou dans l'Inde, Caché par quelque vert rideau.

Je fais des vers à Rosalinde Comme si j'étais Orlando,

Et je la chéris, inhumaine, En dépit du : Q.u'en dira-t-on?

Voilà pourquoi cette semaine Vous n'aurez pas de feuilleton.

Pourtant, vous voudrez bien me rendre Toute ma chaîne au grand complet, Et je demande à la reprendre Samedi prochain, s'il vous plaît.

Car un vieux journaliste, en somme, Ne sait pas dire : Ils sont trop verts l Et soit que, d'ailleurs, on le nomme Romancier ou faiseur de vers.

Ce qu'il aime, c'est la patrie.

C'est le parfum, jamais banal, Qu'a notre encre d'imprimerie, Et l'atmosphère du journal.

Lt National. Lundi 10 janvier 1870.

Au Pays Latin

vy terre aventureuse Où vit la fête heureuse Du beau rire argentin, Pays Latin!

Dans Paris qui se blase, Seul, pays de l'extase, Tu gardes ta saveur Pour le rêveur.

Tu n'as pas, dans un antre, Des boursiers au gros ventre Courtisant des Lais Jaune maïs;

Tu n'as pas, faisant halte Sur le bord de l'asphalte.

Des troupeaux de Phrynés Enfarinés ;

Tu n'as pas, comme Asnières, Des lions sans crinières, Buvant à ciel ouvert Le poison vert;

Mais tu vis, mais tu penses!

Tu songes, tu dépenses Tes jours dans un charmant Enchantement!

Tu dis qu'en tes demeures Le jour n'a pas trop d'heures Pour la pensée et pour L'immense amour.

Loin du gouffre vorace.

Tu chéris, comme Horace, La flamme du vin vieux Et des beaux yeux.

Toutes les belles choses.

Les poëmes, les roses Charment ton peuple, épris Des grands esprits.

Et jamais il ne cesse D'adorer la déesse Liberté, dont l'œil fier Lance un éclair.

Aime, travaille, ô terre Jeune, fidèle, austère :

L'avenir, ce témoin, N'est pas si loin I

Terre aux ardentes sèves, Tu feras de tes rêves, Pour les déshérités, Des vérités!

Mais jusque-là conserve Tes beaux espoirs, ta verve Et ta soif d'infini, O coin béni !

Nul mieux que toi n'aspire Le radieux sourire Et le regard vermeil Du grand soleil;

Ton parc entouré d'ombre.

C'est ce Luxembourg sombre.

Plein d'oiseaux querelleurs Et plein de fleurs;

Tes poètes, divine Race, qui te devine Et qui Ut dans ton cœur Tendre et moqueur,

C'est Hugo solitaire, Dont la plainte fait taire Les sanglots arrogants Des ouragans;

C'est Leconte de Lisle,

Qui se souvient de l'île

Où fut nourri de miel

Un roi du ciel;

C'est Barbier, dont l'ïambe En l'air éclate et flambe; C'est Musset isolé Et désolé ;

C'est Charles Baudelaire,

Dédaigneux du salaire,

due le sombre Oiseleur

Prit en sa fleur,

Mais dont enfin la Gloire, Ouvrant sa tombe noire, Après un long affront, Baise le front 1

Tes femmes, douces fées De leurs cheveux coiffées, Sans joyaux ni satin, Pays Latin,

Et riant, chœur folâtre, Du troupeau qui se plâtre Et se met du blanc gras Pour des ingrats,

Montrent, dans leur délire, Les blanches dents du rire Et les lys éclatants De leurs vingt ansi

Ris dans la triste ville.

Cher et suprême asile Des fécondes leçons.

Nid de chansons I

Toi seul, avril en fête.

Héraut, lutteur, poëte.

En ce temps envieux Tu n'es pas vieux 1

En vain, des sots, -^ qu'importe I Disent : La France est morte Pour le divin combat.

Non, son cœur bat!

Tandis que ces eunuques,

En leurs fureurs caduques.

Voudraient murer le Beau

Sous un tombeau,

Garde tes saintes fièvres Au cœur, et sur tes lèvres Ces mots : Justice, jour.

Progrès, amour 1

Avril 1868.

Marie Garcia

Des yeux charmants sont clos dans un calme sommeil. Naguère, héUsl riant au gai zéphyr, qui touche Une tresse et frémit sur le bord de la couche, Ses dents de lys avaient comme un reflet vermeil.

Lorsque le vers ailé, gracieux et pareil

A quelque chant d'oiseau, murmurait sur sa bouche,

Sa Icvre rougissait, délicate et farouche.

Comme un beau fruit sanglant baisé par le soleil.

Oh ! son col héroïque â la ligne si pure 1 Ohl comme ses sourcils fiers et sa chevelure Débordante allaient bien â sa chaude pâleur!

Elle brillait ainsi, folle, timide, heureuse,

£t dans ses yeux charmés par l'espérance en fleur.

Comme en un lac dormant flotuit l'ombre amoureuse.

Ao&t 1864.

Promenade galante