A EUGÈNE DELACROIX

v/ Delacroix I songeur, poëte, àme, génie I Magicien vibrant d'orgueil et de courroux, Calme, fier, évoqué de la nuit infinie, Peintre de l'idéal, te voici devant nous 1

Tes mains -ont loin de toi rejeté le suaire, Et toi, le conquérant, jadis persécuté, Grâce à la piété du hardi statuaire, Te voici, tu renais pour l'immortalité.

Terre et cieux, tu prends tout dans ton vaste domaine, Et si la clarté brille en ton œil enchanté, C'est que tu te donnas à la souffrance humaine. Le poëme divin, c'est toi qui l'as chanté.

Massacres, guerre, amour, fragilité, démence, Tu peignis tout, le sang pourpré comme les fleurs, Et l'enfer et l'azur, et dans ton œuvre immense L'héroïque Pitié lave tout de ses pleurs 1

Ah ! l'avenir, le grand avenir magnanime. Est pour celui qui porte une plaie à son flanc Et qui ne peut pas voir un condamné sublime Sans laver ce martyr avec son propre sang.

Il vivra, celui-là qui jette, comme Orphée, Une plainte que rien ne saurait apaiser. Et qui, domptant d'abord sa colère étouffée. Pose sur chaque plaie un fraternel baiser.

O peintre! la couleur sereine est une lyre; Elle dit le triomphe i l'aurore pareil, Et l'épopée au glaive ardent, et le délire Du beau qui resplendit comme un rouge soleil.

O Delacroix I parmi les pages qu'illumine Ton âme, il en est une où, furieux encor, Apollon, clair vainqueur de la nuit, extermine Les monstres des marais avec ses flèches d'or.

Haine, Ignorance, erreur, tous les bourreaux de l'amc, Les mensonges avec les trahisons rampants. Le dieu tue et détruit, s'envolant dans la flamme, Tout ce tas de crapauds hideux et de serpents.

Ce dieu, c'est toi, vivant dans la clarté première,

Chassant l'obscurité détestable qui nuit,

O toi qui t'enivras de la pure lumière

Et qui n'eus jamais d'autre ennemi que la nuit.

Mais tu peignis aussi, pur en ses chastes lignes, Caressé par la brise et par le doux écho, Un jardin où parmi les lauriers et les cygnes Retentissent les vers d'Homère et de Sapho.

C'est là que, maintenant, rassasié de gloire. Tu contemples, superbe et d'un regard vainqueur, Les bosquets verdoyants et le temple d'ivoire A côté de Hugo, cet Eschyle au grand cœur.

Le statuaire, en qui l'espérance tressaille,

A modelé pour nous ce beau front sérieux.

Ta lèvre au pli songeur, tes cheveux en broussaille,

Et sous tes fiers sourcils tes yeux mystérieux.

Et nous te saluons d'une ardente louange, O toi qui fus ému, grand homme, et qui pleuras, O traducteur du verbe égal à Michel-Ange, Qui pris le feu du ciel et qui t'en emparas!

Maintenant que ton œuvre austère et magnifique Brille dans la lumière et l'éblouissement. Et que, dans la verdure et l'ombre pacifique, Un flot mélodieux baigne ton monument,

Notre Apelle triomphe ainsi que notre Homère, Et, tressant pour ton front des lauriers toujours verts, Cette fille d'Hellas, ta nourrice et ta mère, La France avec orgueil te donne à l'univers.

5 octobre 1890.

L'Ame victorieuse du Désir

Lie dieu Désir, l'archer sauvage Qui rit, sur un gouffre penché, A longtemps dans un dur servage Tenu la tremblante Psyché.

Bien longtemps il l'a torturée, Piquant son sein charmant et beau Avec une flèche acérée.

Ou la brûlant de son flambeau.

La traînant dans l'herbe fleurie, Folle sous son bras souverain, Il l'a déchirée et meurtrie Avec de durs liens d'airain.

Encor rouge de sa brûlure, O noirs crimes inexpiés.

En marchant sur sa chevelure, Il l'a longtemps foulée aux pieds.

Et puis mourante, éclievclée, Plus pile que le iiéuufar, 11 l'a, dans sa rage, attelée Comme une cavale, à son char;

Et devant lui, de cette vierge Faisant sa proie et son jouet, Au bord du fleuve, sur la berge Il l'a chassée à coups de fouet.

Et vainement l'humble victime, Dans ses horribles désespoirs, Adjurait le grand mont sublime Et les bois frissonnants et noirs;

La Nature, que rien ne touche, Parmi les rochers arrogants La regardait passer, farouche, Dans les cris et les ouragans.

Et le vent courait dans les chênes, Et l'imprécation des flots Étouffait le bruit de ses chaînes Et la rumeur de ses sanglots.

Mais, longtemps mordue et fouettée Par les souffles éoliens.

Psyché s'est enfin révoltée.

Elle a brisé ses durs liens;

Et trouvant une force étrange Pour l'arrêter et le saisir, Elle a renversé dans la fange Et terrassé le dieu Désir;

Tordant sa bouche purpurine, Elle a, d'un beau geste moqueur.

Broyé du genou la poitrine De son implacable vainqueur;

Et dans sa fureur vengeresse Elle a, guerrière au doux œil bleu.

Fustigé de sa blonde tresse Le visage du jeune Dieu.

Relevant son front misérable.

Elle a, riant au ciel serein, Brisé l'arc fait en bois d'érable.

Et les flèches, lourdes d'airain.

Puis, fière en sa métamorphose Qui semble un éblouissement.

Elle a, sous son divin pied rose.

Éteint le noir flambeau fumant.

Et maintenant le Dieu l'adore l Lui, le cruel Désir, touché Par la grâce qui la décore.

Il suit la trace de Psyché.

Il lui dit : O ma jeune amante 1 O mon trésor! O mon seul bien!

Parle-moi de ta voix charmante, Je t'obéirai comme un chien.

Tes colères seront mes fêtes; Laisse-moi te parer de fleurs.

Ces blessures que je t'ai faites, Je les laverai de mes pleurs.

Tu m'as dompté, vierge farouche.

Comme je domptais les lions.

Ouvre les roses de ta bouche :

Parle! où veux-tu que nous allions?

Alors, oubliant ses désastres.

Tournant ses yeux de diamant Vers l'azur où brillent les astres, Psyché lui dit : O mon amant!

Puisque nos regards se dessillent, Traversons l'éther irrité; Allons jusqu'au séjour où brillent La Justice et la Vérité;

Où l'Être enfin se rassasie.

Délivré des .âpres douleurs.

Où les Dieux goûtent l'ambroisie En contemplant de rouges fleurs,

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Et savent ce que l'dme ignore, Et dans un ineffable jour Sans crépuscule et sans aurore, S'enivrent de l'immense amour!

Elle dit, et le Dieu l'embrasse; Il la tient d'un bras ferme et sûr, Et tous les deux, laissant leur trace Lumineuse au subtil azur,

Cherchant, par delà les étoiles, Le clair Éden où, pour l'esprit Enfin délivré de ses voiles.

L'extase, ainsi qu'un lys, fleurit,

Et le flot où l'Ame se noie Dans le bonheur essentiel.

Ils s'envolent, pâles de joie, Jusqu'au fond des gouffres du ciel.

19 mai 1875,

L'Apothéose de Ronsard

Prince des Poètes français

A PROSPER BLANCHEMAIN LB riEDX ÉDITEUR DE RONSARD

\y mon RoNSARU, ô ni;iitr<: Victorieux du mètre, O sublime échanson De la chanson !

Divin porteur de lyre, Q.ue voulurent élire Pour goûter leurs douceurs Les chastes Sœurs !

Toi qui, nouveau Pindare, De l'art savant et rare De Phœbos Cynthiea Faisant le tien,

A l'ivresse physique De ta folle musique Sagement as mêlé Le rhythme ailé!

Père! que ma louange Te célèbre et te venge, Et, comme vers mon Roi, Monte vers toi!

Mais que dis-je? l'Envie Qui déchira ta vie Ne mord plus de bon cœur Ton pied vainqueur,

Et, nette de souillure, Ta belle gloire pure Va d'un nouvel essor Aux astres d'or.

Ton nom deux fois illustre A retrouvé son lustre.

Comme il l'avait jadis Au temps des lys,

Et toi, dans l'aube rose De ton apothéose Tu marches, l'œil en feu, Ainsi qu'un Dieu.

Tenant ton luth d'ivoire, Près d'une douce Loire A la berceuse voix, Je te revois

Dans un jardin féerique.

Où le troupeau lyrique Enchante de tes vers Les bosquets verts.

Là, Du Bellay t'honore.

Et je retrouve encore Près de, cette belle eau Remy Belleau

Et Pontus et Jodelle

Et Dorât, ton fidèle,

Et ce chanteur naïf.

Le vieux Baïf.

Avec eux, ces Déesses, Les hautaines Princesses Du sang pur des Valois, Suivent tes lois

Et servent ton Hélène A la suave haleine, De qui la lèvre leur Semble une ileur,

RIMES DOREUS

Et Cassandre, et Marie Qui, rêveuse, marie ■ La rose dans sa main Au blanc jasmin.

Mais Vénus parmi l'herbe Est aussi là, superbe; Les fleurs, pour la parer.

Laissent errer

Leurs ombres sur sa joue; Quelquefois elle joue Avec l'arc trionipliant De son enfant.

Et les saintes pucelles.

Qui mêlent d'étincelles Et de feux adorés Leurs crins dorés,

Levant leurs bras d'albâtre, Vous suivent, chœur folâtre De votre voix épris, Dans ces pourpris.

Mais voici que tu chantes !

Et tes strophes touchantes Déroulent leurs accords Divins; alors,

rimgs dorées 231

Ronsard, tout fait silence:

La fleur qui se balance, Le ruisseau clair, l'oiseau Kt le roseau ;

Le Fleuve à la voix rauque, Montrant sa barbe glauque.

Fait taire les sanglots De ses grands flots;

Dans les cieux qui te fêtent Les étoiles s'arrêtent Et suspendent les airs De leurs concerts j ;

On n'entend que ton Ode, Qu'après toi, dans le mode Ancien, le cliœnr ravi Chante à l'envi.

Et chacun s'en récrée, Hélène, Cythcrée, Déesses de la cour, Enfant Amour,

Muses aux belles bouches; Et les astres farouches Restent silencieux Au front des cieux.

Avril 1868.

Juillet 187 j

^ ^'R,3^C^i'hLT> SILVES7%E

CCEPTEZ , mon cher ami, la dédicace de ces Roiidels, et puissent-ils vous remire un peu du plaisir que m'ont donné vos poèmes, si brilianls de la glorieuse extase de l'amour. J'essaie encore une fois de ressusciter, après le Triolet et la Ballade, un de nos vieux rbytbmcs français, dont l'harmonie et dont la symétrie sont charmantes. Des rhytbmcs, n'en invente pas qui veut ; mais c'est quelque chose peut-être que de tirer de l'oubli quelques-uns de ceux que nos ateux nous ont laissés en bloc, comme un tas de pierreries enfermées dans un coffre, que le féroce xvii° siècle a failli jeter à l'eau avec tout ce qui était dedans, sans autre forme de procès.